На языке крутятся слова и никак не могут соединиться в предложения. А мысли не могут превратиться в слова. У меня в последнее время произошло личности расслоение. Я словно отстранился от самого себя. И пытаюсь забыть не взмахи ресниц и даже не тот полу-победный возглас. Пытаюсь забыть то, что я сделал с тобой. И что со мной сделал возраст.
Композиция называется время. И я понял, композитор писал песню про нас. Про людей, прожигающих время, чтобы в его усталом пепле потом разбитые сердца рисовать.
Чтобы рядом с отпечатками стоп на песке были маленькие кратеры, в которые ранее соленные астероиды падали. Чтобы напротив улыбок были гримасы. Чтобы на чашу весов с одной стороны сыпали сахар, а с другой сыпали соль. Чтобы было понятно, что идти на принцип - не значит идти назло. А если ты путаешь это, то ты корчишь из себя не того. Зачем? Кому-то чего-то недосказать, чтобы себя почувствовать гордым. Кого-то оскорбить, чтобы попросту не заметили твою боль. Кому-то что-то доказывать, в основном ложь. Уперто не понимать и не принять правды. Кусаться, огрызаться и лаять - удел дворняги. Терпеть, любить и не мстить - овчарки.
Вот где-то по дороге я пошел не по тем следам. Насолил в борщи всем, кто их ел. Порезал чужих столько сердец на салат - кармически все возвратилось ко мне. Добавь лук, майонез и можешь спокойно мое сердце есть - оно уже давно покрошено в кубики. Это моя старомодная месть, причем самому себе. Какая-то фантастика, как у Стенли Кубрика.
Пастуху, что на помощь фальшиво зовет сотый раз, уже не поверят. И дело вовсе не в овцах, что их волк задерет. Если в отпуск уедет доверие, его уже с теплых песков ничего не вернет.
