Город. Люди, люди, люди...
Разговоры, голоса,
Шум машин... Когда же будет
Тишины, хоть полчаса?
Убежать бы в чисто поле,
Где рождается росток,
И, на пару с ветром что ли,
Написать десяток строк.
Одолели думы, думы
То высОки, то грешны,
То насупленно-угрюмы,
То наивны и смешны.
Рассыпаются по свету
Дробным звоном бубенцов...
Мне б одну, ну хоть бы эту,
Удержать, в конце концов.
Мчатся мысли. Мчится время,
Как калёная стрела.
И нельзя оставить стремя,
И нельзя сойти с седла.
Всё мелькает. Что ж такое?
Люди, думы и грехи
Не дают никак покоя...
Так и пишутся стихи.
