Он ей играл...
Стекали звуки с клавиш,
Произносили нежные слова...
Она привыкла к музыке поэта,
мелодия не трогала её.
Он ей играл...
Тонули пальцы в звуках,
он замирал... потом опять взлетал...
Он ей играл...
А мне казалось...
что он играет для меня.
Притушен свет...
Неразличимы силуэты...
Я впитываю музыку в себя...
Сливаясь каждой клеточкою с нотой...
и в каждом звуке нахожу себя.
О эта нежность, что летит как ветер,
не спрашивая проникает в грудь...
О эта музыка поэта...
Бежит из под пера не разбирая путь.
Грустил о прожитом и прошлом...
Он ей играл...
Рояль его парил...
Я в темноте не различала жесты,
не разглядела скрещиванье рук,
не уловила мимолётных взглядов...
его... её...
Он ей играл...
А я... как мотылёк, летя на пламя,
придумывала сказку для себя.
Он ей играл...
И было в этих звуках:
вся правда жизни, вся его мечта...
всё то... что не случилось с ними,
всё то... чего бы он желал.
...................................................
Последний звук растаял в зале...
Он медленно поднялся,
поклонился всем,
легонько взглядом задержался...
Узнал меня...
И взгляд его просил...
Он ей играл...
а всё и все здесь в зале...
Лишь декорация... придуманный мираж.
Что бы усилить нежный звук рояля,
твоя судьба меня на помощь позвала
Очень приятно...Печальный...а по другому, ни как...сюжет такой
