Середина лета. Полдень. Жара. По комнате бегают солнечные зайчики, в открытое окно ветер доносит детский смех со двора. «Спи!» – говорит мама. «Спи!» – шепчет бабушка, но сна ни в одном глазу. Тебе так хочется пойти во двор кататься на качелях! Но надо лежать и пытаться заснуть – тихий час никто не отменял.
Ты снова и снова рассматриваешь потолок, и в его трещинах, пятнах, причудливых узорах, разводах, которые время оставляет в отживших свое квартирах, видишь карту страны, только твоей страны, где есть горы и реки, долины и леса, и никто не знает о ней, кроме тебя. Ты мечтаешь о том, чтобы попасть в нее, чтобы кататься на пони, есть сладкую вату и делать все то, что запрещают взрослые. Грезы приносят на своих крыльях легкий послеобеденный сон, и ты засыпаешь.
А потом приходят гости – взрослые дяди и тети, о чем-то говорят так серьезно, что хочется вмешаться в их разговор. И ты крутишься между ними, пытаясь привлечь их внимание, перебиваешь, громко рассказываешь им о своем, детском. Наконец, все их внимание приковано к тебе, ты читаешь стишок, который выучила в детском садике, поешь песенку. Гости хвалят тебя, родители довольны. Наконец, гости спрашивают:
- Сонечка, а кем ты хочешь стать, когда вырастешь?
- Арррртисткой! – отвечаешь ты, да так уверенно и громко, что все начинают смеяться, а ты обижаешься и дуешься – до первой конфеты.
В школе учителя в один голос говорят родителям, что ты способная, но растерянная девочка, часто отвлекаешься на уроке, смотришь в окно, рисуешь картинки на полях тетрадей (даже контрольных!), читаешь под столом книжки.
Ты часто опаздываешь на уроки – долго лежишь в постели, мечтая о чем-нибудь сказочном, пока не тормошат родители. Ты уже большая, но тебя до сих пор отводят в школу и забирают из нее. «Наша девочка очень мечтательная, вдруг дорогу не в том месте перейдет», – беспокоится мама.
Так тянулось до семнадцати, а там – большой город, институт. По утрам совсем не вставалось. Первые пары придумали идиоты, на них все равно никто не ходит. Ты лежишь в кровати до тех пор, пока не занемеет спина, и мечтаешь о том, что наденешь сегодня красное платье, пойдешь по улице и встретишь Его, и у вас будет большая-пребольшая любовь.
И еще: ты станешь известной актрисой. Или певицей. Или писательницей – не суть. Ты чувствуешь в себе нечто «этакое», но еще не знаешь, что именно.
Но для того, чтобы надеть платье, выйти на улицу, чтоб хотя бы дойти до института, нужно встать. И ты встаешь – ближе к двенадцати – ведь ты же не лентяйка, не лежебока, а просто мечтательница. Но полдень – это уже не утро, а день, а где день, там и вечер, и ты решаешь, что пойдешь на пары завтра, никуда они не денутся! Как лунатик ты бродишь по комнате, потом берешь в руки книжку, но ей недолго остается занять тебя: вот ты уже смотришь в окно и гадаешь, на что похожи облака (ты знаешь столько их форм и цветов, что можешь прочесть лекцию). Потом ты рассматриваешь потолок, качаясь на стуле, выискивая взглядом новое пятно или трещину; но нет, все по-старому. Ты можешь с закрытыми глазами нарисовать карту потолка: из правого дальнего угла веером расходятся пять трещин, вокруг люстры – пятно, похожее на кляксу, а над дверным проемом какой-то шутник оставил отпечатки босых ног: четыре следа правых и три левых, размер 43-44. Ты вспоминаешь свою сказочную страну из детства и тепло улыбаешься.
Этот период своей жизни, голодный и беспомощный, ты потом назовешь самым счастливым. В это время ты писала стихи и чувствовала себя великой поэтессой, хотя никто не хвалил и не ругал их – ты никому не показывала заветную тетрадку. Ты писала статьи в студенческую газету, иногда у тебя получались неплохие рассказы, и ты не сомневалась, что со временем станешь членом Союза писателей. Тебе давали первые роли в театральном кружке, а когда ты пела в душе, то всегда попадала по нотам.
Ты чувствовала себя счастливой (все получалось!) не смотря на то, что уже забыла, сколько дают стипендии. Родители помогали, чем могли, то сумку передадут, то денег подсунут, а добрая мама всегда положит конфет в карман куртки. Папа и мама никогда не ругали тебя за двойки и прогулы. «Молодая еще, глупая, пусть живет, пока живется, будет еще горе на ее веку», – говорили они.
Незаметно учеба подошла к концу. Какое-то время ты ищешь, и, наконец, находишь несложную работенку с не очень нищенским окладом. «Это все временно, я найду что-нибудь получше, поинтересней», – говоришь ты всем. Родители вздохнули спокойно и ушли на пенсию, а ты ходишь челноком «дом-работа, работа-дом», и чувствуешь себя сносно. Твоя творческая жизнь замерла, но ты, устав фонтанировать энергией, радуешься спокойствию, как тебе тогда казалось, недолгому.
Теперь по утрам не поваляешься, надо вставать и идти, вставать и идти, иначе будет нечего есть. Но это обстоятельство не мешает тебе мечтать по пути на работу и с нее. Ты постоянно теряешь зонты, ключи, кошельки, и разные мелочи. На работе ты рассеяна и невнимательна, а иногда просто «выключаешься», глядя в окно выпученными, немигающими глазами. Но, тем не менее, тебя любят – за доброту и широту души. Ты втягиваешься в рутину, осваиваешься в болоте, и работа начинает казаться тебе интересной.
Но самый главный ее плюс – монотонность, поэтому голова практически не загружена, и ты целиком и полностью уносишься в мир своих фантазий. Какие замечательные сказки, истории, картины ты рисуешь в воображении! Сколько великолепных идей теснится в твоей голове! Иногда ты делаешь попытки записать хоть что-нибудь из своих фантазий, но все твои истории столь тщательно продуманы
(герои, фразы, начало и конец, мельчайшие детали), что на бумаге писать уже нечего и неинтересно. Ты можешь выдавить из себя пару строк, но это дается тебе таким трудом, что ты бросаешь их, чтобы больше никогда к ним не вернуться.
Ты разностороння, как Леонардо да Винчи, и чувствуешь это, но не предпринимаешь попыток реализовать себя, ведь гораздо легче придумать историю, даже рассказать ее, чем написать так, чтобы все было понятно не только тебе, но и другим. Ты вышиваешь гладью и крестиком, шьешь и рисуешь, занимаешься любыми поделками, любишь петь, и конечно же, без конца придумываешь сюжеты, героев, названия, кульминации и концовки для своих историй. А еще у тебя пять кошек – надо же, чтобы кто-то ждал дома. Ты обожаешь их, кормишь белым мясом и возишь по выставкам. Кошачьих медалей у тебя больше, чем у олимпийца, а пристроенных в добрые руки котят на твоем счету еще больше, чем медалей.
Ты до сих пор ждешь своего принца, но никому не признаешься в этом, даже себе, но Бог не наградил тебя одиночеством, хотя ты – единственный ребенок своих родителей. У твоих двоюродных и троюродных братьев и сестер рождаются дети, и ты становишься самой лучшей теткой. Племянники не чают в тебе души, ведь ты играешь с ними в игры без устали, читаешь им сказки, а больше всего им нравиться разгадывать с тобой облака – в этом ты до сих пор непревзойденный мастер.
Только дети очень быстро взрослеют и сами становятся родителями. Так ты волей-неволей становишься бабушкой.
Тогда ты в первый раз оглядываешься назад и впервые понимаешь, что за столько лет ты ничего не достигла и ничего не добилась от себя. Ты даже не поменяла работу, не говоря уже о чем-то большем.
Жить стало тошно. По утрам незачем вставать с постели. Лежишь, глядя в потолок, снова, как в детстве, изучая пятна, и мечтаешь о том, что могло бы быть, но уже не будет – большая семья, и о том, что еще может случиться (выйдут в свет твои книги, например, правда, ты до сих пор не написала ни строчки). Еще ты по-прежнему мечтаешь стать певицей. Или актрисой. Но тот возраст, когда бросаешь все и начинаешь жить сначала, прошел, и ты чувствуешь, что упустила что-то важное.
Как раз в это время пришло твое время уходить на пенсию, и ты совсем приуныла. Только кошки не дают тебе совсем упасть духом.
Постепенно все входит в свою колею: утро-день, вечер-ночь, и это затягивает, успокаивает, убаюкивает. Ты находишь преимущества в своем новом этапе жизни: можно мечтать, сколько влезет, смотреть в окно часами, фантазировать бесконечно, и никто не будет мешать.
Постепенно грань между реальностью и иллюзией размылась настолько, что совсем исчезла – и ты стала самым счастливым человеком на свете.
Старость – сумма неисправленных ошибок. Осень сменяет другую, проходят годы, а ты все не меняешься: голубые детские глаза на старческом лице и улыбка – легкая и радостная. Ты живешь спокойно и тихо, так тихо, что твое помешательство незаметно никому, даже тебе.
А потом ты упала и встать больше не смогла. Но ты ни капельки не расстроилась, только жалеешь о том, что теперь не можешь ничего записать из своих идей, и о том, что уже не стать актрисой. Теперь перед тобой только потолок – карта твоей, только твоей страны. Ты живешь в ней, и реальные события и фантазия переплетены тесно, как пальцы влюбленных.
Если спросить у тебя об этой стране, ты охотно покажешь Темный лес и реку Любви, пещеру Страхов и ущелье Храбрости. Ты исходила страну вдоль и поперек и знаешь ее наизусть. Ты любишь встретить солнце у водопада Лесных духов и проводить его на берегу моря Надежд. Днем ты бродишь в лесу Желаний и ешь клубнику со сметаной (она там стоит в горшочках, по всей клубничной поляне, всегда свежая), а спать любишь в уютном домике на берегу Веселого ручья.
В центре твоей страны, там, где люстра, высится одинокая, серая скала Воспоминаний. Тебя всегда тянет к ней, на вершину, и ты часто приходишь к ней, но не всегда решаешься подняться вверх по извилистой тропинке. Когда ты все-таки взбираешься по ней, вокруг тебя начинают кружить образы из твоего настоящего и выдуманного прошлого. Ты слышишь горным эхом предсмертные стоны матери и видишь впереди своего долгожданного принца; он настоящее, чем пальцы твоей руки. Издалека до тебя доносится плеск волн моря Надежд, и в нем ты слышишь голос своей коллеги по работе. Все так путанно и страшно, что ты убегаешь оттуда, не поднявшись и до середины. Но тебя всегда тянет туда, и в каком бы месте сказочной страны ты ни была, ты видишь ее, одинокую, как перст, и загадочную, как волшебник, и мечтаешь добраться до вершины.
Однажды на рассвете неведомая сила потащила тебя к скале Воспоминаний. Ты начинаешь подниматься вверх, но память стала подсовывать картины только из твоей реальной жизни. Никаких иллюзий. Никаких фантазий. Только правда. Ощущение реальности возвращается к тебе, ты как будто выходишь из розового тумана. 25 лет сидения в бумагомарательной конторе. Ни единого исписанного твоим воображением листа. Ты упрямо поднимаешься выше, надеясь, что иллюзии вот-вот вернуться, но они исчезли бесследно.
Михаил Степанович ухаживал за тобой 3 года, но ты не воспринимала его всерьез.
Олег Петрович говорил пышные комплименты и дарил цветы – ты находила его скучным.
Дима из параллельной группы в институте – ты посчитала, что найдешь лучше.
Не нашла.
Никого нет и ничего нет – и никаких иллюзий. Только это ждало тебя на долгожданной вершине.
Не выдержав, ты сбросилась вниз со скалы Воспоминаний, и тихо умерла во сне.
Прощай, Соня.
ID:
415753
Рубрика: Проза
дата надходження: 04.04.2013 23:22:12
© дата внесення змiн: 18.04.2013 21:51:02
автор: Наталья Васильева (Цыгичко)
Вкажіть причину вашої скарги
|
, поучительные и глубокомысленные 
