А ночи здесь холодные. Весна… Она все больше становится похожей на лето. Днем +30. Заканчивается сезон клубники, поспели шелковицы, унгудунья. Деревья цветут. Боже, какое разнообразие цветов, оттенков! Красотища неописуемая. А на цветущих апельсиновых деревьях сохранились плоды, - представляете! И розы цветут и одуванчики.
На ночь я закрываю окно манипуляционной, которая тут служит и ординаторской и приемным покоем. Просто нет свободных комнат больше. Этот приют-больница, санаторий, интернат, или еще как-то… Он переполнен детьми, которых становится с каждым днем все больше. Не потому, что каникулы , а потому, что война.
Вечер приходит рано. В семь – уже темно. Я дежурю сегодня, вторые сутки подряд. Таков график. Мне подходит. Мой дом за 80 км отсюда. В девять – все затихает. Детей укладывают спать. Во всех отсеках есть дежурный нянь и охранник. В больничном отделении – 2 врача, медбрат, а на всех дверях – военный пост, по два вооруженных солдата.
Так вот, закрываю окно и ставни на крючок . В комнате – три кушетки. На одной из них под капельницей – лежит подросток, мальчик тринадцати лет. Я должна за ним следить, часа два. Пока дремать нельзя. Сижу с компом. Инэт сегодня не работает. На сайты свои почти не захожу. Больно возвращаться в прошлую жизнь. Щемит под ложечкой. Надо привыкать быть здесь. Привыкаю. Выздоравливаю, наверное, ремиссия, но не стойкая пока. Знобит чего-то. Ноги замерзли в шлепанцах. Пол – просто покрашенный в голубой цвет бетон. Укрылась пледом. Впервые за много дней - хочется спать, просто так, без снотворного. В дверь постучали. Я их закрываю на защелку. Знакомый голос доктора Абду. Спросил: «Как все?» Я ответила: «Спасибо, нормально». Наконец флакон уже почти закончился. Нужно будет отключать систему. Мальчик уснул. Пусть. Не буду его тревожить. Лягу наконец-то и я. Но как всегда, - перед сном снимаю со стены часы, которые ужасно тикают. Не могу засыпать под тиканье, еще с детства так. Когда темно и тихо, когда закрываю глаза – это тиканье кажется ужасно громким, и с какой-то наростающей силой бьет по перепонкам, прямо впивается в мозг. «Тикк-такк…!» Ужас, как раздражает.
Встаю на стул и снимаю эти чертовы часы. Уношу их в коридор и кладу там на столике, за которым сидит медбрат. Он широко улыбается и, зная об этом моем чудачестве, - говорит: «Спалахир», -спокойной ночи, то - есть… А завтра, утром, я знаю, - когда я приду за часами, чтобы опять повесить их на гвоздь, - он так же белозубо улыбнется – и скажет: «Сабахуль хиейри!», - доброе утро.
Какой будет сегодняшняя ночь, - не знаю. Если никто не поступит – значит спокойной. А прошлой ночи – вообще-то и не было. То есть была, но привезли пятерых детей, три мальчика и две девочки. Двое совсем маленькие, годовалые. Надо было всех осмотреть, послушать, сделать назначение, отправить в душ и разместить. Хорошо, что Абду помог, он все записывает. В общем, - ведет все журналы.
Наконец, я глотнув свой остывший кофе – скрутилась калачиком, укрылась колючим верблюжьим одеялом, - и стараясь ни о чем не думать, начала засыпать. Но все же – в тишину казенной комнаты пробивались звуки, - шаги за дверью, звонки телефона и голоса охранников, которые переговариваются периодически, как обычно, шум машин возле здания. С каждой проезжающей машиной, - у меня мысль, - вот она остановится сейчас, наверное кого-то привезли… А еще, еще - отголоски далеких выстрелов, одиночных и длинных. Они ночью слышны. Нет, все-таки надо выпить свой гидазепамчик… И только бы не думать о прошлой жизни, только бы не ду….
Меня разбудил плач ребенка, прямо возле меня. Открыла глаза и увидела рядом маленького мальчика, ему три годика, Атаа зовут. Он тут давно, еще до меня. И никто его не забирает, родители еще не нашлись. Он теребит своими худенькими ножками, босой, тапочки не одел. Дергает меня за волосы и плачет. Слезы горохом из большущих темно-карих глаз. Волосики черные - смоль, носик у него маленький такой аккуратный, и кожа совсем белая, полупрозрачная, как пергамент.
Испуганный такой. Не понимаю, что-то говорит. А… может он писать захотел. Решила отвести в туалет, - не хочет идти в коридор, ухватился за мою руку и кричит. Прибежал Захид, медбрат. Он увел проснувшегося Сайфи в его палату. Ладно, не буду Атаа никуда вести. Я взяла его на руки, просто подняла – и поставила на раковину умывальника, чтобы пописал. Ему понравилось. Он крепко обнял ручкой меня за шею, боясь соскользнуть с края мойки и смешно сосредоточился на процессе – писал долго.
Наконец-то… Мальчик успокоился, забрался на кушетку под мое одеяло, прижавшись к стене всхлипнул и… улыбнулся! «Ну, что, малыш, ложимся?»,- сказала я, решив, что лучше его оставить тут. Пришлось умоститься рядом. Он взял прядь моих волос, намотал себе на пальчик, зажал в кулачке – и уснул. Посапывал мерно и спокойно. Так мы и спали. Не долго, - в шесть, уже светает. А в семь – подъем. Обход, завтрак, осмотр больных детей и тех, которые не в больнице, а просто так, в приюте.
Я открыла глаза, сквозь закрытые на окне ставни, а они из деревянных досточек, - пробивались полоски яркого света. С улицы доносился шум машин, громкие мужские голоса. На мобильном – было 6.30. Атаа спал. Одна ручечка его была закинута наверх, за курчавую головку, а в другой – он так и держал прядь моих волос. У него такие длинные, пушистые реснички, даже тень от них кажется на щечки. Веки чуть подергиваются. Ему , наверное, что-то снится. Я поцеловала его в лобик. Мальчик вздохнул, так по взрослому, грустно, потер кулачком глазки – и открыл их. Удивленно посмотрел на меня, на потолок, на комнату. Что-то сказал, но я не поняла что. Он показал пальчиком на умывальник. Тогда уже я поняла. Он опять хотел туда пописать. Мы проделали с ним ту же процедуру, что и вчера. Он писал прямо в дырочку раковины. Интересный звук получился такой. Атаа засмеялся.
За ним пришла нянечка. Она испугалась, что мальчика не оказалось в его комнате. Малыш нахмурился, надул свои губки и нехотя дал ручонку Хасне. Она с укором посматривала на малыша и что-то говорила ему. А он, - уже в дверях, - оглянулся на меня, - и сказал: « ин хе бек»… Я знаю, что это означает: « Я тебя люблю».
А ночи здесь холодные… Весна… Она все больше становится похожей на лето.
12.04.12
ID:
399203
Рубрика: Проза
дата надходження: 08.02.2013 01:24:23
© дата внесення змiн: 08.02.2013 01:24:23
автор: Лана Сянська
Вкажіть причину вашої скарги
|
