Это творчество ноет в затылке
И бузит мелкой дрожью в губах -
Быстро, быстро по нервной прожилке
Семенит сивый бред впопыхах!!!
Эта тьма, эта тишь меня давит,
Словно крыса я жмусь по углам,
И так больно меж ребер буравит
Озверевший в безмолвьи талант!!!
Эта вечная склонность к заторам,
В час, когда так зудит и свербит
В голове средь триллионов нейронов
Одна верная, точная мысль!
И тогда пьет поэт и чудачит,
И репенит, - рвет в тяге уста,
Когда в кишках ярится и плачет
Не нашедшая выход душа!!!
Ну, а небо такое красивое,
Сочной каплей влажнят облака,
И в песочнице, дети счастливые,
Эксгумируют труп мотылька.
Я смотрю вниз на них с умилением,
Сквозь стеклянные жилы окна,
Разгребая в песках вожделения,
Моей творчести – труп мотылька!!!
