Этот безграмотный сумбур,
Все заботы покинул,
Из своей головы, в трубу,
В ноль давно закинул.
И я тоже собираю слова,
В одни точки,
С мыслями, втиснуты, трава
Пожелтела, взорвались почки.
Я тоже занимаюсь тупым рифмованием,
Строки мои под час разлучены,
Но мысли старой прухой лезут в формирования,
Одной большой, до боли ползущей.
По моим пальцам ходит барабан,
Ударные трескают
По какой-то левой байде, как по столу стакан,
Образами пресными.
Соли, спасибо, не надо,
Уже нахлебались,
Солёной абракадаброй,
Против ворон, что всё равно не попались.
Я пытался изложить нашу глупость в стихах,
Но голые мысли не вкурили,
Будь то сумбур, как в умных речах и актрисах,
Которые просто от чего-то унылы.
А глупые больные против понятной лести
Прут, как я против дешёвок,
Их тоже задели мои стихи о сбежавшей невесте,
В руки развращающих верёвок.
Лопатами сшибайте эти верёвки,
Даже у самих себя,
И мысли о смерти дитя, от пьяной воровки,
Пропадут, упадя.
Любую дуру звать не стоит, я думаю,
Предохранения для юнцов,
А я про завтрашний день мыслями танцую,
Всегда дождись любви паров.
ID:
16095
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 20.06.2006 12:29:58
© дата внесення змiн: 20.06.2006 12:29:58
автор: Казаков Егор-новый
Вкажіть причину вашої скарги
|
