На щеках умирает зима
серебристо-пушистым снегом,
не осмыслив вину сполна,
колесован тяжёлым небом.
Двадцать веков в поисках цивилизации -
видно, другого нам не дано,
потому и снуём, как в канализации
смытое человеческое дерьмо.
Что,
некрасиво?
Не так?
Не нравится?
Правду ищи среди колких фраз!
В сияньи свечей золотится и плавится
на вере людской иконостас.
Гремит, трясётся и низвергается
кризисами безумный двадцать первый век.
На чашах весов не умещается
мир, разум, правда и человек.
Ведь кто-то обязан ответить за это -
ангел, апостол... а может пророк.
Пусть же горит негасимым светом
правда, неряшливо брошенных, строк.
Пусть упадёт на алтарь со стоном
исповедь руслом рифмованных слов,
рваных сердец стоголосым хором,
плачем уснувших колоколов.
Пусть умирает, рыдая снегом,
на побелевших щеках, зима...
Колесован свинцовым небом,
но не в этом моя вина.
2019
