| Сторінки (1/18): | « | 1 | » |
«Стихи. Бенинские»
Я ждал тебя
Нас ждала встреча
И до сих пор ждёт смерть и радость
Других, но я отбираю у них ветер
Ах, как мы летим под пропасть
Мотоцикл за циклом – всё так же песня
Хочет в отель, в Калифорнии,
Но мы не богколебимы –
Только секс и фотография на память
Ему о нас, и о детях
Божьих коровок. Для записи
В неге мудрости о последнем впечатлении:
Ты жизнь дала мне. Боже, как симпатична была эта записька
Теперь же во мне умер и поэт, и поэзия чувственных печатей
И негоже ещё больше вспоминать эту бесспорную маску
Смертности
Когда перед нами тонет океан, и не захлёбывается спасением,
Ибо капли его уже сочтены,
Долетевшими муравьями до кончиков твоих волос,
Колпачокующих на мои губы соком твоего чтения надо мной
Книги бытия человеческой молодости –
Нет её…
Всё в любви да не с любовью –
Это как-то не мой уж Экзюпери – давно взросли твои переносы
Слов в мусорный бак. Совестью,
Отвечающей за своё «носик к носики»,
Против всякого равномерного распределения.
*
Жизнь поэта.
Живее траура и не придумаешь,
Глубее книги, но напишешь ли, тем более, когда-то про себя?!
Но ведь уж умер ты…
Летают червяки землишеечку скребя,
Звезда… В обличии от перевёрнутого дуба,
И всё как будто, но не то тебя касалось –
Казался ты её, и та была её же правдой… Хоть и старухой…
Глупее жизни нам не рассказать
Себе
*
Что в этой жизни глупее любви?!
И я, не зная надежды другой, иду…
Как пустыня по морю –
Мне бесполезно дно,
И ветер другой,
И воздух их совместный…
Как вина ломтик ни о чём о тебе и обо мне
Не может рассказать кассиру
Кроме одного вопроса:
А вы когда-нибудь любили?
Ну, так и пошли вон!
И как берлинской стеной распиленный фашист,
Остались в древнем трамвае одни.
Елестрижечка к электричке, пах к лоббабочке – и не разбит натурализм
Мегафизикой страстных скитаний, ведь все в любви
К словам, буквам, звукам,
А мы лишь отни
Мыеваем на камнях недостроенной Зверькви
Телософию правдоподобности
Против схожести правды с соком клюквенным, и хоть подлезает
Фарш ко мне твой, и жар, как бы горит огнём,
Но вновь не кончается сжарьдо – сальдо эмоционального баланса
По маршруту № Вечность – снегири, ведь это тоже не рябина – дольше гнёмся…
И, вы слышали, как секс заканчивается танго?!
Я думаю, это лучшая пародия на голос пещеры –
Щенка, имя которого 174 меча в щетине
И с гладящим взглядом в за пазухе
Поэтических бантов сторонящегося мира,
А женщину свою, целующего заразами
Совместной жизни,
Но смерти прекрасной.
*
Зимний звук
Разве ж это падающий снег с колоколов?!
Не звени, колыбель моя уставшая,
Много кто не устаёт с дороги.
К мукам твоим…
*
Идиот влюблённый,
А я просто плачу, когда вижу свою мечту.
*
От любви до ненависти – любовь.
В другом случаи,
Я за самоубийство. Иеротика-философа.
Да возлучится что-нибудь
Прекрасное.
И более
Простое
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=586336
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 09.06.2015
«Стихи. Бермудские»
И сегодня не выжил ни один из нас.
И завтра не выживет.
Но я целую дно корабля,
Проплывающего между двух пристаней
Нашей кармушки.
Ибо знаю, где есть судьба и пища
С душком вяленым.
*
Власть выбирают.
Чувства выбирают…
Я же, ни до, ни после этого театра,
Думаю о том, что делает у моей щеки твоя,
А не вибратор. Ушной раковины.
*
Не понимаю тех людей,
Которые смотрят на небо,
И ни жуя не видят.
Вот, чем отличается hуй обычного человека,
От гражданина поэта.
Или от пенсне.
*
Я думаю, уже пришло время,
Сорвать с тобою со Вселенной нам одну общую маленькую ладонь,
И вложить в неё наше множество огромных яблок-террористов,
Чтобы больше никогда их разрезанных не рисовать
В виде сердца
*
Земля,
Облегчённая роботами-питомцами,
Разве это пламя
Чувств не про зеркало?!
Молись Луна –
Мы едим.
Изящными струями
Любви.
*
Безукоризненная.
Холишь и лелеешь всю машину моего интеллекта,
Что сама «цыц, папа!», сжатой сисей в твоём кулаке,
В ночь будит день,
И разлетается
Символическая история ненависти –
Ведь нет ничего обычного, когда люди сходятся телами,
До этого продав свои души не лукавой бодрости
*
В коридорах
Райской кормёжки
Много
Но я медведь
А ты мой медвежонок
И вместе мы – велосипед
С квадратными колёсами
На котором каждое утро Иисус-педик
Убегает с работы
Чтобы поцеловать свою женщину
А не икону
*
Я знаю,
Что моя любовь
К тебе – знает,
Что и её ты хочешь,
Лесбиянка чёртова,
Но как же ты всё-таки
Предана чертежам
Поэзии страха,
Что готова предать их свечению
Страшно огненному
К нежности
Жёлтых ирисов с твоей головы.
Держи, уж целый букетик…
И ни страницы о преданности мытарей.
*
Лицемеры?!
Когда говорим одно, а делаем другое?
Ну, тогда наша любовь самая лицеприятная любви,
И не наверное, уж быть с изглаженными лицами в спичечный коробок,
Лучше, чем гореть как фонари на площади независимости, вместо спички,
Тушащей свечи робость…
*
Мысли
Идиотские мысли
И ни одной о самоубийстве
Выси
А она ведь убила свои лестницы
И теперь мы летаем как крысы
Не разносчики чумовых идей
Веселимся
*
Ежовая тишина леса
И море из еловых шишек
Ворчунья злость с признательностью
Купается с твоим протухшим дельфином
Но вся наша жизнь унитаз
Смывает и секс эльфиный
Что?! Канализационный экстаз?!
Ведь ты моя ненавистная зефиринка?!
О, утро понедельника! О, наглый Times!
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=585110
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 03.06.2015
«потаскука жизни моей» -4-
«сумасшедшая любовь проходит быстро, любовь двух сумасшедших – никогда»
Angelina Jolie
если кто в этой жизни
и заслужил жизни,
то это точно не я – жил,
рождённым в любви,
люблю, и буду любимым.
какой воздух вырвать из груди,
веру какую из веры – любить –
положено не на музыку –
блестит
воздух
и примнестая априори
летает мощью
места на солнце
и в тени нашей встречи ночи -
этот день не берегу как сахар отдельно от солью –
всё мне льстит губной гармошкой,
но только с тобой,
мне их не жалко.
и эта кровь –
ломает стены Ариадны,
а я обожаю твои роды
искрынести ради,
таким же самим себе - довольным.
и, какая птичка не засыпала бы на вокзале,
ты всегда будешь со мной,
даже в разбитом вином бокале,
в корнях всех виноградников на скале грубой –
нам не вскружит голову омут доверия океанскому плачу –
я люблю чаек в небе голубом голубых,
и чёрные тучи его из твоего платья –
не разведу руками – сниму и выброшу.
ведь что такое «приятнее»?!
а ты моя ведьмоя, и колдунам тут не беловежская пуща –
скачи как саранча по полю раннему…
если кто в этой жизни любил, то примет и это пречаяние, а я не отпущу.
просто и навсегда.
ничего всегда происходит.
даже хаос исходит из себя. но и это не трагедия.
запомни
в словах только слово, а в руке –
целая кувшинка эмоций.
разливай!
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=585020
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 02.06.2015
«приятная мадонна» -3-
собрались судьи на рассвете
но что уж вам меня судить
есть и любовь и есть другая
и за серединой не успеть
тонет маятник
как и вянет вожатого песнь
но я готов
если откажется и сам дьявол
с богом о чувствах не говорить –
самого трясёт
и этот танец
мне всё равно
в каком он голом названии
среди ног твоих руками разбросанных
только и правильный
словно многобезбожник
целующий крест свой рахитский
воскресаю
со своею Рахилью и бежим
мимо пробегают библейские саванны
в небе Макиавелли кружит
но только здесь и сейчас
с тобою молитва креснеет жалом
огромной пчелы
и крепнет оргазм
обнимаю
и удачи не надо
раздавлена
на дне
водою
солнечной
и вновь собрались судьи
стать поэта одою
но твои маленькие груди
их из сердца не переоценить
души руда
и каменоломня в центре
про южный берег молчит Неруда
но ты прекрасна не только в сексе
поэта с костями ерунды
ты воля а это перчит не перцем
ни чилийскою частью Кордильер
всем
всей своей кардиограммой
ты пульс моей смерти
а это значит
что будет пуд жизни в любви нестись
карликом
от нашей ереси
к преисполне желаний
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=584722
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 01.06.2015
«алкоголизм?!» -2-
я каждому желаю такой женщины
чтобы вы желали её женственно
как лист опавший по весне
мужики
это не причинит горя вашей рыбалке
но рыбка
что всплывёт в ваши руки
поверь улыбка
будет улыбаться
словно и нет захлёба
любимая
ну хватит уж размениваться на хлеба
неважно сколько в них поэзии
я готов ещё раз умереть за Хлебникова
но чтобы твоя пшеница
лишь колосилась
на ветру
из наших поцелуев
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=584488
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 30.05.2015
veritas vincit
поэма. про принцессу на грязном коне. посвящается другу. прими сей дар во нашу память о великом модильяни.
и никогда не смей спрашивать у бога, зеркала, соседа, люблю ли я тебя.
нет ничего бренней и бревнёвей этого рождённого в нынешней пурге младенца.
я всё равно никогда не верну тебе отца,
каков бы эдипов комплекс не существовал сладко,
на всё поцелуй ножий, и я не собираюсь в нём что-то менять,
даже самую малость-
ты моя сила.
за которой хочется ухаживать.
часть первая. «совместное подышание на свежем мозгдухе».
или, почему я должен считать себя виноватым в своём счастье?!
когда, помимо всего прочего, я ещё и чувствую. и тебя. и рядом. и счастливой.
Стало что?
Отринул гору камень.
Вспрянул кто? Да я с тобой.
Слово. Co-Земля. Звезда, что рядом с нами.
Нищее.
Открытый дом родной.
Путь его куда?
В неумолканье.
С камнем путь, и вместе нам идти.
Сердцем с сердцем.
Тяжко сочетанье.
Тяжелея, лёгкость обрести.
Пауль Целан
беззвёздным. утромно пришла ты во мне
и судьбе – всё стало понятно кто,
что бездны совсем не трагедии
себе, как стоит бояться за поцелуй.
целый. красной пыльцы
сердца
сердца
наполнила вожделением рыси
и сквозной. саквояжной. серьёзной.
припомнила: что уж были вдвоём, да дороги трусили
твой, прятать в пыли цветок…
оснеженная! выпадали трусики с карусели
и тепла… тепла твоя речка, лучами веток
бессонного дерева
спала
листва пешеходного перехода
мы застряли
как бешеные собаки во время исхода –
плакали
входы
плакатами
новой схудьбы.
но златами поцелуй наш
не сшивал нити горбов
в году вещих касаний
также должны быть промедления
«не найду» -
и нежны.
не смей! и ещё… берёзковые молнии,
храня дубовую мудрость бабочек,
светлей, что внизу живота и полные -
для меня, вылетают сачками
слов, убитого поэта
и легки... легки теперь груди твои -
птицелов. И не думаю, о дальнейшей ноге -
реки... замёрзли. лёд. и весёлый крокодил,
жрёт рыбаков. как скучных дельфинов. что съёжили йогу…
призыва! И целая армия душ моих атеистических
сохранена. богом. самого первого бога.
ивой же, распущенной до плача -
не имена! и не фамилии – родами.
с нами!.. слезы прекрасной
все! изсливания дамы
в свет! И нет этому солнцу божественного предела –
дым. за окном. сверчками.
рядами — гасит ночи истерику
о желании одиночества водки и баяна –
опрокидываешь
на себя
желанную молочную рясу
и куря:
сперму человеческую
в летнем саду
весенней не вырастить…
ноченька! дай же возле тебя присяду
на покрывало счастливых размышлений.
только не двигайся - распластаюсь
совой. игрой чувств. вымышленной?!
дольченька! вымышцленной! ибо туши наши так задушились на славу,
что укрыли… собой даже рассвет
землёй. он перестал пахнуть,
но тебе не выстроить из себя избавление от страсти
под чаши холодные полуночного бреда
любви... мортиру ощувств, порох встречи вновь рисует гласным…
нашим, произрастающим из Ниагары голосом свежего демона,
твои сортир чистические песни про благовония из глаз,
папко влюблённых в своего невода
вылавливающего
нас из зыбкого болота не до
в достаточность
парнаса, двух шей лебедей
кузнецом
скрученных в ожерелье
кутузову
во вручение женщине -
куртизанке,
а не императорской пощёчине.
именинница! ты само воплощение безумной идеи -
стелется – метелисто интим…
панихидное?! но ты сделала из него индивидуума.
и светлое. в вечное, что у меня когда-либо отбирали
вдовушки – им больше не знать наших противоречий и мандариновых
девочек. всю зиму, а не только под год новый,
отцовские - будут троиться традиции, но
соловьиная печаль пчелы не будет слёзной.
замерло. всё миражное замерло вокруг твоей косички
заступнице. только и наступающей на грабли огородные,
богородице ненужные на небесах, в мужской маячке мокрой
и с серебряном поцелуем,
погасшего золота
светлейшего поэта
такая! только такая мне и нужна помощница
меня. разливающая как ртуть на потолке,
рыдая о страстных мошенниках
коня.
и знахарок. про малиновое поле в руках -
корешок об оплате.
подарок?! любимая, он на чёрных фламинго небом разорвался…
платок?! давай расплатимся вместе. другой жидкостью…
и взглядом, встретившись с дорогой подсознания -
«коснусь – не проснусь» - стало милой фобией жида, и
садом, вышел из женщины грешный сад.
клянусь, ни одна молитва, так не пахнет мысли движением
и чадом – беременным огненной жизни холодным кинжалом -
не вернусь. твоя зублыбка в моём переживании -
унылый сталин.
и мечты. ни одной. даже под старость, мечтающей о липосакции;
милый, я тебе нравлюсь?
ты отвечаешь сама
ночи, напоив ирландским виски,
во сне подобрав сонверный нарядик -
очи подпираешь мои суеверными спичками, и горишь -
в вине утопив и нелюдимости обрядик.
просит! и на ногах тебя носит моя любимая грешница.
судьбы. успокоив собой даже мудрость прошлого,
приносит тебя ко мне ветер
мольбы совершенного
за наш метр
грязного
секса
и всё так… напористо
чисто
как ни одна уборка
в мавзолее
смею. почему не смеюсь над пролетающим над нами бобрами?!
моей, потому что назвала тебя совесть яблочной золы,
а я умею… веру воскрешать спрессованными ночами.
не сметь так, говорить о твоём теле?! о паутинке зла,
умножая, как я в ней не философ?!
молить?! к исчезновению даже голитв из обихода дня?!
Такая как ты, заслуживаешь, наверное, и смерти
убить. у тебя шикарная терраса…
хоть и ни мгновения
провели на ней вместе
спектакль нагревания
будущего
пели птицы как на ярмарке
люди
летают в небесах
ну и пусть
нет ничего зазорного в падении бесов
и ключа
в твоих губках керосиновых,
летя,
закрывающих мой дом на засов
мыслей,
признаться которые могут болезнью
и мы
никогда не увидимся больше вболь
некогда нагую. удивительную. боящуюся. вольную…
когда нас так трагически ещё рассмешит софокл?!
не возвращайся великий савок.
просто спеши ко мне
моя… с люиной скорость –
одинаковая
и днём, и ночью,
и до, и после
прочность
хмеля
х, мела… порочность
смелой
юбкой
взлетевшей
во стыд
ещё в прихожей
собора
расходящихся
с душою
кож
и что, что получили взамен только любовь.
когда до этого
неисправимо больно
устал стучать в её окно
сейчас же
мечта ревёт и рвёт в клочья
свою карету
и по дороге из дынных шкурок
скользит наш звездочёт,
рисуя звёзды,
на пару со своею душенькой
в животик тебе
нас, оставляя не спущенными
на воду
корабликами бумажными
очевидными детьми
и славься!
говорит гиппократ тебе,
лёжа в тени паруса
твоих распущенных волос обета
мели всебрачия…
и, конечно же, ты понимаешь, о чём молчит моя пена –
вена, для враждующих барок,
несущих в себе дорогое спокойствие –
вени. вени, мой неопрятный судья!
нас вылечит только любовь.
и тебя. и меня. и себя. и всех. но только любящих
самостоятельно
даже под мостовой, выстраивающихся в очередь ищущих
свою самку
дарвин же не из-за своей смерти,
сказал, что выживает сильнейший…
и это не спасительный колокол, или поэтическая блесть –
правда. одна. маленькая. правда. о великой чести –
звени!
а когда-нибудь, я напишу и о бунтующем горе…
по тебе.
лазая
ещё и поцелуем встревоженным
за свою дальнейшую участь
превращающуюся уже
в кокос разбитый
и утративший
молоко
исцеляющее
ибо всё так просто
как души целуются –
звени!
и да пусть и их дети
не будут долгожителями.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=584286
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 29.05.2015
«Дорога под Луну»
Или пороговый «с ал пил лист», разбей на дрова и свой рояль, холодно нынче в пустыне. Да и Люма, уже совсем не греет. Что-то перевернулось в этом гробу. Но это даже не медведи заговорили по-человечьи от грибов…
«Ночная стая свищет, рыщет,
Лед по Неве кровав и пьян...
О, петля Николая чище,
Чем пальцы серых обезьян!»
Zinaida Gippius
*
В тени вины… Ну, разве ты посторонишь счастье от себя?!
Дом, деток, дерево – это чума. Но всё равно ты будешь крысой.
Взглянись надо мной! О, женщина бога, что мрёт не напрасное…
*
Люблю ли я тебя?! Кто-бы признал это согрешенство слов преступлением.
Но ни один секс мне не заменит этой радости разудовлетворения
Моей святящейся личности.
*
Восторг?! Ночь - не торг…
Утром посмотрим на звёзды,
А сейчас, обещанная экскурсия по звёздному моргу.
*
Писатель. А как же: «Киса, скажите мне как художник художнику,
Вы умеете рисовать?!». Вот моё кисательство!
Как ни одна душа мудрложника.
*
Навеянная пылью пыль –
И мне под сердце.
Как ты лежишь на столе…
*
Терпящее касание груди
Деревья вон из омута листвы
И без всякого сарказма, одежда – помоги!
*
И говоришь с небесами,
И они тебе… Новую землю и воду –
Добрыми, возбуждёнными от своих… Челноками…
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=583906
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 27.05.2015
«Зимная не вьюигра»
Или белой помадой по чёрной вязи акварели. Но колюче каштановое, не лучше ли?! Сказал сантехник, и трахнул самокхозяйку. Поэт же выпил с Будущностью, и послал этого Буду, и ещё - к веселью: «Буду ночью… И это серьёзно. Последним журавлям. Не намёк прочный». И пришёл. С трезвостью под пёрышко. И она не уморалилась возбудить и его самого, и его женщину. И даже избу на павлиньих ножках…
«Много страшных злодейств на свете, но, может, самое страшное — задушить любовь»
Болеслав Прус.
Крапива. Мята. Снег.
И всё это на душу,
Припало мне твоим плечом…
*
Лабиринт. Из охлаждающегося расплава…
И металл любви! Но это ли материя,
Твоих мнетеллических в бога ласк?!
*
Надоело смотреть сквозь занавески век – вырвал и глаза.
Вставила свои пальчики – Щекотно ли мыслям?!
Заводятся ли?! Что за спешнАя женщина… Но я её гад.
*
И где-бы ни была печаль
Я здесь. И сейчас.
Радуюсь.
*
Сосседённые в не соединяемом.
Всё равно наполняюсь тобой, за твоим столом
Для поэта – стеклянным. И по полу валяются даже нервов стёккляжки…
*
Роковая девочка?! Гроб-девушка?! О, как, райские женщины, вы мертвы!
С ней лишь стройко фигуристы призрачные надписи на вратах ада.
И равны водопады, смятой в кулак, доевушности.
*
И стыдится этих чувств?!
Рисовать картины?! Илый, на мне…
Хоть меня же, и хоть как-бы, но рисуй!
*
Закат. Но черешневый, глаз её рассказ,
И кислой вишней - всё другое в суть пускательство –
Она села на твои. Всё своей попкой, культуры сказочности.
*
Господи, дай мне сил…
Да. Дай. Ещё глубже от тебя прийти
К этой пречудливневой вероятности вздохнуть от любви.
*
И бледна церковь снаружи,
И бедна изнутри,
Как сцеплены трупных мух наших руки
*
Не ревнивый человек – это…
Твой пушистый кот?!
Я подумаю над этим скиском.
*
И забылись сердца в уйдисон,
И луна, наполнялась кошмарами,
И светилась… Ты.
*
Страшное соодушевление?! Что я люблю немногое,
И что многого мне в этом только и надо?!
Просто держать тебя за руку и… Целовать?!
*
И пусть меня читаю,
Только самые слепые каштаны – твори!
Я ссохласен подобной слепоте, мой Маленький модильяни.
*
Любовь в «среде» людей существует?! Нет, тебе то я верю.
Особенно когда, «напиши обратное на моей ступне»,
И нога вздымается на шею…
*
Любовь и люди. Это не заслуживает внимания даже романиста. Потому как первое, Придумали последние. А я повторюсь. И снова хочу… В тебя.
В весне замёрзнуть! Но не быть оправданием лета.
*
Бездомный мир. Кукушечное время… Но всё в этой клире поэзии исправимо –
Только и дальше собирай в свой городгроб платья малиновые…
И будь также, чистым явлением машин к бензину.
*
Поклонение богов.
Всё происходит и ничего не случается?!
Малыш, наш Карлсон и не должен летать по гробу.
*
Когда люди врут…
Да, это хрустальная осень.
Но лучше ли это всё, суматошной весне, кнута?!
*
Нет. Шагснов больше не даю. Никому.
Стойте. И выстоите. В этом стабильном одиночестве.
А я посмотрю на листья, текущие по реке. И от этого, слабострастно усну…
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=583237
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 24.05.2015
«Роздушный мир»
Посвящается воздушному шарику, который радостно улетел.
Но, в первую очередь, моей «Девушке на вышиванке», сори, Пикассо, но, твоё картинное выживание, слегка не дотягивается до той высоты, с которой на меня оно всем своим гордо женским лицом сжалилось. Спасибо. Конечно же, мне по душе, такое падение целой украинской культуры в руки обычного человека. И да простит нас, твоя бабушка, за столь испорченный нами, труд её рук. В сердце-то она со своим дедом. Так что, и мы переживём, этот один день национальности одежды. В истинных стонах и кряканье нашей мамции. Уже?! На улицу?! Сопровождать суть бомжей к уличному забвению?! Да, посвящается роздушному миру, который обязательно освежеет от подобной пыльной романтики. Да, и самое главное, это тебе, вместо роз… За твои однозначные квинтэссенции праха, которые ты выразила тогда с низка смотря на наш поцелуй: «Выше, Иванко! Выше! Снимай с меня этот чёртов флаг». Я назвал вчера это «суть рождением женщины», сегодня же, смотрю на тебя, и понимаю, что не родился ещё я… Для таких философских благовертей. Благо, хоть могу пока вертеться с тобою, в этой жалкой постели круто яичного мира. Но когда взрастут наши чёрные розы, ты будешь самой довольной вдовой. Каждодневным удовлетворением своих похорон. Целую. И за этот шарик земной не переживай. Обнищаю, но наука любви его не спасёт.
«Тогда он ушел и выпил странную каплю:
море.
Рыбы —
устремились ли рыбы за ним?»
Пауль Целан.
Примятое совпадение правил. Чтобы могло подумать?!
Секс и поэзию сравнять с любовью?!
Я разочарован прошлыми ранами. С тобою, думаем…
*
Мороженое – не холодная трата времени?!
А нос мой не жалко?! Ведь он бы мог сейчас щекотать другие теплости…
Залижешь ранку ремнём?!. Конечно, рифма – печальные движения!
*
Сартр! Глупыш! Подсматривать за тошнотой?!!!
Против своего пищеварительного трактата?! Напротив пузика женщины
Глубиною в темноту. Действительно, ангельская точнота. Философии животной.
*
Будущее?! До него ещё стоит добудиться.
И хоть мне и не нравится твоя утренняя пижама,
Но ты размеркаешь в ней не то, что звезда, падающая…
*
О любви и без меня?!
Нет, так говорить с ней нельзя.
Потом. Сейчас твои губки любят себя нами…
*
«New York, New York»… Какой экстраодинокий скулёж!
New вот! , Ну, вот!!... Вон!!! И лишена конфетка своей сладости.
Мой же ты слаженный сух поек. Сухофруктик к фрукту свежести.
*
Нет. Я не обладаю богатым воображением. Лишь не рогатой тобой.
Безжалостным?! Согласен. Но только для того. Чтобы защитить
Согласие наших воодушевлений. Душащих воду не кузнечиковым молотом.
*
Мегаистерическая боль, читать философские трактаты о метаисторическом
Бытии носорогов в центральной Сахаре. Чушь всё это. И они там любят,
И занимаются паршивым сексом. Но этот мфарш… Стоит ли на вкус оценивать?!
*
Смешны волки.
Ходишь к ним с лекциями, ходишь…
А они всё не боятся тебя любить.
*
Вспоминать пищу богов?! «Ирландии Габру»?! Чтить «Старика и море»?!
Какая превчерашняя лесть. Давай лучьге пропоедим чего ты там наготовила.
Меня ждала?! Ооой… Женщина и воля. Наверное, это просто так не совместимо.
*
Какая разница о какой смерти я пишу. После неё жить не собираюсь.
Так что, оставьте свою заупокойную лирику политикам.
Изучайте свой конденсат чувств. И не лгите себе.
*
Даже, если бы она пела романсы в тайских притонах,
Кто помешает мне смотреть в её глаза?!
Глазёнки, от своей чёрной дыры, отошедшего космоса.
*
Большего удовлетворения жизнью я и не жалею.
Благодарю за сокрушительное сопровождение нашей любви.
Любимые руины – это не живописное изнасилование Нагасаки своей задницей.
*
Звездогладнее звезды на небе, что грудочки в ладонях колосятся,
О женщина! И куда там цветам на лугах – я с тобою свободен
И тринадцать заснеженных негритят.
*
В полдень вода в ванной была холодной.
Кто придумал эту разливающуюся воду?!
Ты чистила мне зубы своим языком…
*
Мир – это не разбитая тачка битой, в которой тебе изменили.
Мир – это совсем не подсерьёзность как подсознание.
Мир… Это и не знание любви к себе любимому. Это ты. Но не смиряйся…
*
Безумная! Я ж не за счастье в жизни! Мне эта благодать
Как богослову стих за Родину… Лишь выплыть с твоих глаз…
Да нога за ногу – хоть в докармическую Индию… На коленях тебя держать.
*
От любви до небосвода
Разлюбится «как долог этот путь»
Прошу, только не одевай это ужасное спортивное трико.
*
Не говорить с тобою о любви?! Ты так ненавидишь Солнце?!
Просто восхищаться, как ты в сей нас лежишь?! Одна. В пост теле?!
И жаждно смотришь на мою никчёмность?! Ну, младно, отворяй душе оконце
*
К счастью, Ахматова, я исцеляюсь от нелюбви.
В возвышенном, а не испепеляющем,
Сердце древней девушки. Да не нуарно, или нюартно, а пороксто милой…
*
«Приступтелия и накасания»
О, ноги твои, дайте мне обычный топор -
Эту струху-поэзию необходимо срочно наказать.
*
Женщина и её желания –
Не жизнь, а сплошная жалость
К своей, до этого, головной жигрени.
*
Забыть. И лишь с тобою вспоминать?!Беседуя под чай с поломанными
О твёрдые бараночки зубами?! Какой у мечты до этого был?!... Истоматолог?
Не хочется их даже поминать. Всю. Обнимать! Да куполиными дождями…
*
На травке слуговой… И бестолково нынешнее счастье
Я нас обрёл. Набрёл герой?! Но быть с тобой другой –
Когда ни страшно и полулуние – как смертна страсть…
*
Я весь в твоей крови…
Ах, боги, что это было за самоубийство!...
Как равно алым зацветала обычная трава на сенокос корове…
*
Открой мне глаза на ветер,
Заткни хоть зимним шарфом своим рот,
Всё - без дыхания твоего – в этой жизни нелепость.
*
Всё думаешь о ней?!
По крайне мере, не выдавливаю из себя этого забывания…
А расскажи, что ты потерял в том чёрном белого?! Может вечно каштановое?!...
*
Когда сойдутся ливни ручейками,
А лужи высохнут до бешенства детей,
Тобою обедвсажу наслаждаться, как на задку своём и не крути.
*
Пошляк?! Но в соке апельсиновом не те нектары?... Пошли,
Проверим, что сначала было: внутренний обряд, или внешняя опрятность?!
Душ – кровать – душ. Ты думаешь, сначала были божественные вши. И люди?!
*
Да, жаль тех людей, которые думают,
Что их любят, и мечтают,
Чтобы любили их.
Целую.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=582964
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 22.05.2015
«Lyrics оf Поднама»
Вхожу в тенистый необъятный сад,
В нём каждый шаг дарует откровенье,
Здесь всё возможно – взлёты и паденья,
Я заблудился – нет пути назад.
Георг Маурер
Или потдама. Какая вода… Поднамская мирика, вот что сейчас важно. Важно сжать сильнее, ту лиру, что сейчас торчит межиз нас, и молчит. Я хочу слышать в данный момент именно эту рукзыку, ибо хватит уже собственным языкам муз мешать, и не думаю, что тебе вообще важно умею ли я танцевать «лесбинку». Велосипедию совершенно нового колеса. Которое, всё-таки доскрутит нас к прямому ощущению вольно действия любви, и это крабское чувство, больше никогда нас не покинет. А город этот изрыгнёт из себя всю свою надземную канализацию. И останется чист. А я… Ага, вот такой вот дурачок, дурацки новый городок для тебя, да и произобретёт, заботно изгнав из парка «Сама-Сосуси», всяк дворцовое мнеличие поэзии и твоих корамыслей. Всё будет идивванно. Какие бы идеалистические настроения не царили бы сейчас под мостом на трассе «Бабочки – Кокон». А хотя красивое название, но… Ночь. Ты мило спишь. И смерть поэта неиспражнима. Лишь покурю на Луну… Что?! Ты мне подаришь одеколон на день рождение Бродского?! Спи, дорогая, я скоро.
Я мечтаю написать маме…
Но любимые люди… Дьяволы.
Всасывают в себя мои ноги. Жалкие!...
*
Секс. Семья?! Смех!
Любовь. Ливень?! Лаванда!
И утешен! Поэт?! Да нет, «детский человек».
*
По смазливым горам –
Катится камушек, а за ними – прячется солнце.
Непогода?! И не пишется стих о твоей груди окаянной.
*
Поэзия – старый стиль умиления?!
Окружающая среда?! Извращения внутренние?!
Всем бы так не любоваться этими отсвечами.
*
А хотел о чувствах. Без новых детективных слов.
Стал стар?! Ах, Маразм Фандорин, вернётся к тебе память,
Стань в экстазах виртуознее. Не поэтических.
*
Что не под силу тебе, человек?!
До сих пор вспоминаешь первобытную хижину?!
Я тоже. Но той хищнице меня не съесть. THE HARD KISS и Stones…
*
Поля и реки,
И ясный разлив её волос –
Как утопаешь!... Медленно?! Это пчёлам, а нам же… Мёдпленно!!!
*
И со зримой высоты небес. С земли,
Без грусти чёрной –
Я говорю тебе не о любви. Поцелуями.
*
Бунт против каменного тепла летом. Лежим на весеннем песке.
Он так заманчиво, да по-майски, усыпает твою пупочную секту…
И наши над ним тени – снова дети. Ни аминного тепла. Весёлого.
*
«Преступление и голосование», вот это современно.
А если само голосование – преступление, как быть?! Не думай.
Это всё совокупления мёртвых поэтов. А я приду к тебе с цветами…
*
Рок контура. Потеря ущерба.
Это ли настоящие чувства,
Которые защемили меня небом твоим?!
*
Искоренение зимы не возможно?!
Искоренили бы, если бы ей не нравились…
А так оргазмы под рубку дров, и чернеет снежок.
*
Я существую в потоке массы?!... Но удобства могут быть найдены?!
Извини, детка, но матерей выбирают.
И моя стая птиц меня устраивает.
*
Твой маленький? Приятно. Но к сведению:
Нашёл-то тебя на самом верху весны. Сама спрыгнула?! Любви приятно.
Но давай обниматься, а?! Как пингвины?!!! И это бог создал человека?...
*
Суп гороховый будешь?! С зелёным мясом…
Ах, школьница, но душе моей жадно завидно,
Такому жалкому знанию пастернак-реализма.
*
Не скажу, что я бог апатии к апатии,
Но ты сгущаешь во мне тучи аппетита,
А это, на твоём-то теле, не дивный аптекарь
*
Уверенность в себе – это искажение действительности.
Уверенность в ком-то другом – это что-то нелюбимое.
Как быть?! Глупо смотреть на тебя и верить в небесительность…
*
Ты даже успокоишь свою маму, как я умру в нашей спальне?!
Ты, наверное, единственная женщина,
Которой так интересна смерть её любимого поэта.
*
Любовь и восхищение. Моя ж ты схихима.
Теперь я уж точно могу искренне поцеловать то,
Что до этого из Лувра не похищал. Улыбку твоей юной Лизы…
*
И не разбиться мне больше о скалы как птице бездомной,
Ни прибиться, как Прометей - огонь от тебя, к ним –
Всё. Довольно! И плевать, что без тебя не доволен кто-то.
*
По-другому расставить знаки препинания?!
Ах, вы бози, мои нози, как вы шикарно передо мной расставлены,
Не хотите ли прилечь к ещё более правдивому взгряду на всю эту ахнеснею…
*
И глядочка к глядочке…
И морковь в пестицидах растёт,
И любовь не напивается на рыбалке.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=582535
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 20.05.2015
«Настясгиньа» или Poetry.
Слабым на передок – не читать. Слабонервным – крепитесь! Святящимся по безбожью любить – есть и другие бездорожья. Уже любящим – страхенно спать. Эта нефигна посвящается самому настоящему НЛО. Просто, и за просто. От Димона. И хоть и не молись и дальше Дездемона. Просто, просто люди встречаются в этой жизни, другие же пытаются показаться… Сильным?! Тоже не читать. Перед ней нельзя устоять, а ваша сила ещё нам потребуется для борьбы с другими не летающими по пол кухням тарелкам.
Нет. Просто нельгия. Ну, лучше же всякотеческой неги?!
Да, ладно. Вчера это было поэмой-уродством.
Но с утра полетел в небо диск… Жёсткий.
А на нём… И в доме старо кирпичном – бульдозерёнок,
И короткое златье, твое вчерашнее, и орглазм теней,
Но про это я ещё помню – у нас родился тенёнок…
«Поэзия - это лучшее, что из меня произведает?!»
Но, после этой потери смешной, был ещё и сон…
Англия 30-х прошлого столетия,
Привет Пуаро!
Какой-то курорт, наверное, Любос. Но не более того.
Готический бассейн, и пьяные русские –
Это, хоть уже и заслуживает уважения, но там другая заслужила тело моё…
Душа не хотела смотреть, но Спамять вернулась –
Протрезвел?!
Вопрос.
Совсем мальчик, но не как тогда.
Не ревновал, а водил за нос?! Комплимент от доброй стервы. Но…
Там ты была ещё прекрасней.
Друг. Понимаешь?! Лучший друг с одной спинки лавки, где сидели Женщины,
На другую меня перекидывал… Как солнечный, ля, зайчик,
Но сейчас уж не Круг в моей голове.
Боялись!?
Вернее он.
А ты, как всегда, пошла и переодела плядье на белый мягкий халатик.
И такая вся снежная,
Чуть ли не на голову ему всем своим без «трусам любви» обличием её села,
И улыбаешься мне…
Так райское дерево с корнем я из себя ещё не вырывал, и на коленях
Моих: спасибо, ночью я понервничаю.
И это всё на рогах живых аристократических оленей.
Да, это был сон, как всегда сверху нечаянный.
Но важная деталь.
До этого, по многим разным книгам, ты указывала мне на одно слово…
Схимника помню, скрижаль, свет, север, совершенство, но всё это давно прочитано,
А секса-то не было не скрикжально!
Ушла. И бог хорош, что вперёд ногами, а не на красных ушах выехала.
И… Как вечность, которую я не хочу видеть, даже голой до бесконечности –
Вперёд! Пьяные русские ещё много куда выезжают. А я просто поэт,
Да странный, но не Сальвадор мой отец.
В общем, кслоун вновь прошелся по мне всем своим прелестным весом.
Но, что во всём этого замечательного,
Так это, что действительно, утро вечера мудренее,
И эта мутрость моя - не достопримечательность каждого,
Какие бы богини, не читали сию поэтическую дурню,
А другие бы не зазывали свято сдвинутыми ногами –
Я дурь не курю.
И мои серые поэтические клеточки, и светлое человеческое сердце – всё перелюбят.
Но, так, чтобы обжечься тобою насквозь,
Заткнуть паровоз в гудках чувств,
И пусть Цицерон ещё что-то умное скажет…
Будет только для поцелуев любящих губ.
И не иннкаль иначе. Или с другой позиции дамской. Не всё суета.
А жизнь – не божественный покер, где ты всегда туз.
Любите?! Любите и проигрывать. Вместе. До сконца.
А то слово, да ни одно слово в этой жизни не важно – завтра может быть и труп,
С живым до конца.
Всё дело не в игре по правилам, а в создании собственного груза.
Но не всегда в этом помогает страшный сон, или поломка компа – не грустите.
И вытрется с лица вашего смог, этого долбаного, во все чёрно-белые дыры, мира.
Избежать можно многого.
Но даже сбежать нельзя от любви,
И даже в ад, да по собственному
Желайте! И они придут,
Сердца ваши к кругу десятому -
И ему пинка!
И на пне этом сосновом,
Что изменит железание поцелунности?!
И это не неизбежность.
Это ничтожно прекрасное, с которым стоит,
Просто смириться. И… Одолеть?! Одолететь?! От ада?! Просто раздеться.
А не вещего снатворения из себя писать,
Или рукоблудить революциями техническими. Нет ничего проще,
Чем заниматься сексом,
Но с любимым…
Я думаю, что это стоит обычного кекса с обыкновенной сахарной пудрой.
Сто лет уже таких не ел. А тут ещё и с изюмом…
«Ener.G - Між плюсами і мінусами», дякую тобі, дуроконце,
Ничего между этим и не происходит.
Кроме твоих звонков.
Но, я не пьяный.
Прячь там же. Где и вчера. Звонко.
Закрывались двери в рай. Найдём свой. Тот же. Прямой.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=582248
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 19.05.2015
«Портрек радастей». Евангелов Матьфее.
Я добродно знаю, что Иуда ничего никому не продавал. А только лишь спас Гефсиманскую блунницу и Его светлейшего ребёнка от камня… За великую «сегодняшнюю любовь» к Отцу женщины каждого.
«Совсем не важна ни первая, ни последняя любовь в жизни человека. Первая — поучительная, зачастую болезненная. Последняя — самая запоминающая. А важна та, которую человек испытывает сегодня, в эту минуту, секунду. Ведь то, что было, уже не важно, а что будет — узнать мы не в силах». Из «Записок раненного сердца»
«Охота на вольоков»
«Без любви не будет переживаний и страданий. Поэтому не стоит влюбляться». Это кто-то сказал, но я отвечу на этот вопрос так, страдайте и переживёте…
Всё те же тучи чёрные,
Всё тот железа в сердце брязг,
Душа… Душа?! На клочья порвана
Любви… Любовь ли благодать?!
Опять проснулся.
Опять свершиннилось что-то над городом,
Но всё так же не важно. Коснулся…
Всё. Абсолютно. Даже лирко мучающийЭстас Тонне –
Пишу о смерти надежды отважно…
Пишу?! Нет. И не благие это намерения…
Небо снова синеет. Облака его рвутся бумажные.
И вскрывает себе вены мысль. Не напрасно,
Думаю я, пришла ко мне эта женщина…
Радующихся самим себе конфет полные карманы –
Несусь! Такой весь из себя несмелый,
Но с чистою уж страстью –
Быть только с нею.
Какой потопленный корабль,
Ни привозил бы в Европу,
Счастливых эмигрантов.
Наш дом – любовь.
Всё остальное – замечательно.
И откровенно наполняется время - стрелками часов.
О всём другом прошу не спрашивать.
Нобелевская млечь овскончена.
Её ласками. На меня. Уж не странного…
*
«Траур по пути к тротуару»
«Любить - это означает смотреть не друг на друга, а вместе, в одном направлении» Антуан де Сент-Экзюпери
Да. И к чему нам пешеходные морожки!
И так все машины, слов нет, ласточки нас осенним листом облетают.
А чего стоят наши лазурные обнимночки! -
Сами раи с подоконника взлетают… В обыкновенное небо!
И идём мы по нимбу невидимой божественности,
И её придорожная пыль нам кланяется не суеверно.
Ну, разве кому-то нужны другие небесные саженности?!
Сидим под деревом. Костёр себе горит. Валяется твоя головка на моём плече,
Моё ручище гладит твоё плечико,
А любовь нам, дракой звёзд, рассказывает про будущего маленького принца.
И какая разница, что мы через чур – реализм, а не какая-то там нужная мистика.
*
«Со мкорыстью мысли»
Да, я мыслью больше, чем поэт. И да, это немыслимая, но поэзия. Да не потому мы существую. И какая бы лирика на грани, или рыжее несчастье не захотели бы с нами быть – нам одним – не прощение, а понимание. Не двигательно поршневое, а обычное. Не пломбдырное – щёкогладное. И рассыпанное, кокосовым молоком – в твои вечно колосыновые груди. Страшный ветер утихомиривающие.
В чашке леса.
На кругу волков.
Носится на плечах с тобой так весело
Ведь пили не кагор
Вину! Из собственноручно сделанных венков
И хоронили снежность гор
Их пики, оголив до счастья, так безразлично
Сливались вместе. Воедино
Лохматая макушка образа судьбы нам пела песни
И эта наша колыбель не издала ни скрипа –
Дочь застонала…
*
«Довольный человек»
«Требование человека, чтобы его полюбили, - есть величайшее из всех самомнений» Фридрих Ницше
А что есть величайшей из всех любовей?! Бездельник клиническое страдание?! Какое напущенное самодурство. Вон на улицу! Там крокодилы жарят шашлык из собственного мяса.
Худеют тени одиночества
В эпилептическом припадке пал туман
На море гладь, и волн пророчества –
Старик, не умирай!
Не в нашей рыбе твоё счастье –
Иди, старушку обнимай.
Но ты стоишь, как маятник…
Блин, уже из-под асфальта вылезают зомби –
Мудак, туннель тебе вот правильный!
Но ты всё смотришь в небо… О каком-то боге,
День-ночь, точа его скрижаль...
Но о природе всё уж сказано Хемингуэем,
А Дарвином – о выживании сильнейших.
Нет?! Ты величавее?! Ты выше?!
Тебе звезду модельной внешности?!
И пали звёзды все к его философичности,
Мрак в страхе убежал траву косить…
Но всё стоит девчонка на проспекте Мира,
Самой древнейшей профессии,
И ей всё также пофиг искренне,
На происходящее под небесами.
И ей я посвящу ни одно ещё стихотворение,
А «Поэзия и проститутка» - разлетится по свету в романтических миражах,
Ведь целое одиночество, человека и женщины, у нас ещё впереди
Мужественно
Нежно
Даже на осколках керамической ванны, после ужина,
Нами небрежными,
А берегами всех берегов. И их подружек –
Вод, любви человеческой…
*
«Плети Вивальди»
Убереги меня от муклапого, а с лукавым я сам разберусь.
Тело спит
Мысли нет, но не мешают,
Душе мечтать…
Вот где сумасшествие,
А не санкционированное шествие наркоманов
Люди, вам мало вивальдического лета?!
Любви геральдической?!
А вы справитесь со своими барабанами у врат её райских?!
В сарае Гефсиманском?!
Удачи…
И тело не спит,
Мысли да, и мешают,
Душе существовать –
И любовь на мне твоя вешается.
Как приятно так умирайть…
*
«Jesus in sinking»
Помнишь, я обещал тебе его не топить. Но понял одну вещь. Обещания не всегда сбываются. (Ну, они как у нас обед, а вас типа ланча. Да и обеты – от «о, беды!!!». Всё это от обнищания души). А желания реализуются всегда. Ибо первые – это спуть на крест златый. А вторые – могут разобрать его и в деревянную кроватку для дитя, нами от зол всех сколюченного. Ведь «Секс – и сын – король» И конечно же, СПАСИБО. Да, не такой уж и грубый, этот туманно эмигрантский язык. И, я думаю, вопрос о том, как мы будем растить детей, если по-человечьи не можем утопить Иисуса, сам по себе становится ответом: «Будем дорожить этим излиянием любви, а не дорого жить. Или долго, для ещё большей Церкви. Нашу Цепькровь, вот, что я собираюсь разлить для него».
И не рвётся струна
И Паганини не плачет
И никого не трогают русалки
Лишь море
И маленький домик у окна
Против миллиардов судеб
Будет и дальше водниться
Потом в любви трудолюбивых
И пусть это моя мрудолюбимая гностика
Или в папохота современных паукистин
Но это и есть реальность не просто похотливая
А в разных пространствах нежности утопающая
И время-то одно, это милое из сердца её не вырвать
Как бы Пётр не хотел сделать всё это каменным –
Я не апостол, и не по столу, а по морде, за эту не канцелярскую скрепку, врежу…
И воздушный домик у реки, окаменеет,
От поцелуя в лоб земли, этим младенцем
Вышедшим из твоего пресстела
На престол чувств не сказанных сладаном
И тем более не сказочных чудовищем
И рвётся струна
И Папагнили аплодирует
И из наших сердец русалками
Женщина и мужчина
Не свергнутым лидером Сирии
Пошли гулять по пучинам
Жизни
Сплетающимися лучами
В путч политическим капризам
Ибо в нашей жизни нечаянной
Случилась стабильность
Сто процентов счастья
Одной целой стали
Любви, не рисующей «Пессимизм», а учавствующей
Обтелестически в общественной жизни всякого стада,
Да ещё и с глагольствующим, что-то лепетанное
Не портретным сыном стыда
человечности
*
«Драмапургия»
«Не так связывают любовь, дружба, уважение, как общая ненависть к чему-либо»
Антон Чехов.
Так что же мы тогда с тобою так ненавидим?!
Да плевал я на правду,
И кричал на крик,
Но соберу из лучиков твоих Солнце нам домашнее…
И будет оно светить!
А не «Спаси и сохрани», у себя же выламывая –
Спаси, и не сокрани…
Вот на что тебя только и разламываю…
Ибо перелётные птицы –
Это всё фигня счастливая природы,
А вот перелётная боль, совсем не умершая на руках синица,
И над этим стоит задуматься не моральному уроду…
И это вам не горе в тумане исчезнувшее,
Ни город в дыме промышленном,
Особенно когда сны о любви… Мега полисной!
Ведь я тебя вижу не глазами опущенными,
А высоко поднятой головой,
Прямо к душе.
И понимаю, не голой…
И не своей рассудительной тушей –
Обнимаю прекрасным забвением психологии,
И мне пофиг, что против этого полная улица…
Расступится! Когда психа любимого логику,
Ты поцелуешь
Ай да, пьянка, тогда свалится на не одинокого Набокова…
*
«Собственное. Патриотическое»
Люди
Как изувеченные дьяволы
Стоят передо мной
Но я не бог
Такой же
Да, пусть и немножечко влюблён,
А было страшно
Но, всё приходит с новым сентябрём
И будешь ты ещё прекрасней
Какой бы ни был с тленным счёт
Мы – люди. А не красные Феррари…
Нет, я ошибся. Нам вообще никака сдохнуть!
Ведь, Люби мы! И это, пусть и не совсем то счастье,
Но в нём то, что такого сверх любимого, как я тебя всегда хочу…
И с позором, и поэтически. И просто на дереве, пиля своё сучщество – любовь есть.
Так и стойте дальше, дьяволы, передо мною,
Боги, мною не будьте – мне под задницу, ваша горящая прелесть –
И я лечу! И не будь идиотом, Мюнхгаузен!
Давай на мне!
Там уж заждались горячие пирожки с луком и картошкой –
В утробе снассытой девочки -
Какими вилами любовь есть надо, покажу!
Давай, не отставай, моя реальность ближтельской Евочки!...
И… Ах, как ты ближтательна!
Что просто лижь всю тель! И куда там чистотелу
Залечивать раны
Рассвет
А у нас ещё целое ложе сухарей с мармеладом –
Закат?! Ну что?! Откроем ему дверь?!
Действительно хочешь шаманское, раздавленное
Под клубничным пледом, да на веранде?!
Ну что, замам, стеснительность свою закатывай, уж будет праздник…
Да не Вере и Надежде! Безнаодёжности любви вечной. Твой. Преданный.
Предатель поэзии.
Прыгай уже! На это ночальное кресло…
Завтра завтрак как-нибудь, да выберется, тебе по шляпку Полинезийскую.
А то, «все с лесенки на небо вверх смотри –
Я выбился из сил,
Еще до верху бочку не набил,
Еще там яблока два или три
Сидят на ветке, как щегол иль зяблик,
Но я уже устал от «МОРА» яблок»
Сори, Фрост, но твой сбор яблок, портит уже мне, мою человеческую реальность... А я, уж извини, червенец поэзии, за «над морем кудрявую яблочность».
И ты только, не поэтически, представь…
Она в нём плещется! И идёт этот фруктдождь. И целая поверхность воды в нём…
А ты стоишь на берегу. Весь побитый им. В их, от твоего тела, огрызках,
И просто ждёшь её.
Вокруг такая же их с землёй грызня,
Но она выходит к тебе. Целует в щёчку.
Мол, спасибо, милый, за экстаз.
И ты по сочным этим щепкам,
Тянешься за ней её тени шлейфом, потому как она,
Ещё и хотела прочитать эту вашу «Не слюбови меня с ума» своим щенкам.
Ну, разве не чудесный урожай?!
Унижение?!
Унижение – это когда у тебя есть любимый человек, а не женщина.
Так что, Роберт, собирай и дальше своих животных.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=581996
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 18.05.2015
«Пейзажи боли»
Боль болью. Зеркалу – зеркальное… А Сальвадору сорванвенцовое. Но, миру, не только поэзии, действительно придется немного потесниться, и еще вопрос, вместят ли они меня и мою… Всех будущих миров альность, разлитого за жизнь любви, вина»
«Бедный мой Parker, или паркур чувств»
Моей ручке уж год восьмой,
Но только сейчас начала увядать позолота,
Да и в квартире уж ничего,
Что говорило бы о прошлом золотистом.
Всё проходит. Но будущее вернуть –
Сон приснился сегодня лучистый.
И сг…решил я, как современный Иисус –
Хрен вам, меня на кресте повесить!
*
«Небо с высоты земли»
«Мир — дерьмо, но в нем много поводов любить»
Ник Кейв.
Я люблю тебя.
И как бы сердце моё не билось,
А с неба чистого вода черни не текла –
Нет иного у любви материнства –
Сон проходит… И даже сладкий…
А если утром и скажешь: «это было прекрасное свинство» -
Хрен вам, нелюди, меня без неё оставить.
Я люблю тебя. И это всё, что тебе необходимо,
Чтобы быть любимой. И единственно оставаться,
Моей отечественной мучезарной свинкой.
Да быть же такой и земли сексоте, а наш маленький атом – мы создадим сами.
*
«Весницы глаз её. Или врут сны, её ресничный аромат»
Антон Чехов: «В каждом из нас слишком много винтиков, колёс и клапанов». Но это сказал прозаик… Драматург, мать его механика.
Да. А я и не поэт. Но памятник к себе живой подвинул.
И обнимаю. И улыбается он, гад такой, прохожим.
Но что нам их преголовьиные кивки -
Наш жирный поцелуй, за место соловья, спалил все страсти.
О, эта поэтическая похоть?! О, глупцы!
Мне эта женщина дороже всякой власти!
Ты слышишь, Сутьин?! Я уж на твоём пути.
И знай, любовь – тебе не бразильянка это в самбе.
Она, срывается с её ресниц, и ветер этот не остановить –
Он сам ломается на части,
А садбирая эти секса ломки, в пещер хрустальные мосты –
Лежим стремглав к головке и к звёздочкам… Такой земли желаем.
*
«Моему тайному поэту»
К вопросу о том, «мешает ли поэзия любить, а не заниматься беспоэтическим сексом. На это великий поэт - и так велик»
«Разговоры изобретены для того, чтобы мешать людям думать»
Агаточка Кристи. Спасибо тебе, за моего любимого убийцу Эркюля.
Что жить тебе поэт…
Когда не пишутся стихи от переизбытка музы?!
Или когда её… Один лишь уходящий силуэт,
Скелетом только просится на губы?!
Живи. Ж… Еви! И явится к тебе
Конечности минуля…
И в чёрных маках, посреди степи чудесной,
Припав, к её краснеющим трусам –
Ты сам откроешь горизонта сердцевину, квадрат Малевича,
Перевернувши к небесам….
Ну, что?! Довольная она твоей поэзией?!
Пусть спит… Пошли, друг, по сто грамм.
Там где-то в Кении народные волнения…
*
«Папиросная бумага моей мысли»
«Не в том суть жизни, что в ней есть, а в вере, что в ней должно быть»
Бродский Иосиф.
Какая разница, сколько ошибок совершит человек
В поэтическом Тексте –
Сердце другого этого не заметит.
Главное, чтобы сама Ошибка не совершила –
Любовь Человека и его Поэзии –
Душа никого не простит. Вот такая вот жизнь строгая.
А вы всё думаете, что это кролики взапаперти?!
*
«Поэтами рождаются, ораторами становятся»
Да, Цицерон, ты не стоял возле этой женщины. Проснулся бы не голым оратором перед толпою философов.
«Младенческое»
И рушится ливень
И крошится камень
Корней, шумлящее бесподобство деревьев
Я также хочу
Со своим лепестком целоваться
Не зная, впереди-то там что –
В гнилой листве
Черви также червятся
*
«Самый тесный гроб в мире»
Что ты делаешь со мною, Гробе?!
Я устал уже ждать этой смерти.
Учишь любить?! Не дубовое дерево?!
Так я рад её видеть всегда, даже без одежды.
Только Альберт вот, проголосовал за относительную деорию.
А она яблочная. Абсолютно. Я за сок души её держал.
Что ты делаешь со мною?...
*
«the spectacular now»
Кстати, классный фильм, советую посмотреть…
… За окном…
Так темно, что дождь идти боится.
Но я проснулся. Ровно в пятом –
Сон о тебе, колышет штору до сих пор –
А это значит, что не быть ни кругу ада –
Поэт порвал своё перо,
И закурив, от спрятавшегося комара,
Пошёл спасать метро, в людей забившееся.
А я один. Четыре серые стены, хотя бы желтые. И твоя морда,
Прекрасные ручки мечты, ко мне лезущие, бьющая.
Светало медленно.
Не кто-то, а всё тот же поэт, над городом пил чернила –
Конечно, я не подарок судьбе,
Но ты приходи.
Подарим оргазму Бинтика…
*
«Я в альстуке»
Какой идиот такое представит!!! А Коко Шанель рвёт свои подкожные одежды. Но… Я занят другим делом. Душой.
А гнев, как говорит Сегюр, есть оружие бессилия. Но, тут бы я оторвался … И посмотрел бы на любовь с более сильным оружием. Но… Возьмёт ли она его?! Действительно гнилой вопрос. Я дам ей другое…. Ору же, е!!! А любовь всё не кончается, и не кончается. А ещё и поэзией реальной реально льёт ангелов мудро голых.
Ах, вы сны, мои словнушки!
Сколько ж можно меня так грозно топтать?
Я ж и сам-то грязью всякою стану,
Но всякой свинье меня не видать.
Только женщине моей, и своей красавице,
Да за серьёзное горлышко - можно меня взять…
Да к расстрельной стене нассильно -
Прижать, и, сорвав галстук,
Горласто правдивый,
Голенью правой ноги истину,
Как не белой колючей розой, вжать –
И высадить в самое сердце сад дивный –
Мне ни жалко для этого ни ребра –
А тем более, для её голоса тюльпанно снежинного,
Расплавляющегося, в утопительный приказ -
«Мои груди искупай! Да в своих совестных поцелуях!».
И как не пригубить этого сна бесчинству поэзии, и по-человечьи не помечтать?
Эту бешеную истену у которой реально стою исцелённый,
И всё грудьже, и грудьже оголяю до правды
Нашего с богиней существования
Боженстенно свободного до узнаваемости
*
«Не шуточное»
«Всякая любовь есть переход в новую веру»
Б. Пастернак
Слышишь, бог, я тебя отзываю
С наших мудрлес любви
Слишком уж твоя рептилия войною стала
Чудес
А я обычный поэт
И не люблю оборонной такой теплоты
Сердца человека
Чувствовать уставшего
Слышишь, горе ты небесное
Секс нужен также и облакам
А ты возомнил из себя, что-то прелестнее
Словно в парижском борделе исламская мадам
Ты хоть понимаешь, что тебе за это светит
Нет, не к славным утренним петухам
Так что, давай, браток, по-честному
Я тебе и лесенку подам
И покрещу о тебе в поэзии
Как и воскрешу, любви к женщине не идеал
А совершение откровения
И да извержится не Иоанов вулкан
Не бойся, человек, это будет не Помпея
А только моей любимой оргазм
Чего и каждому счастью желаю
Ходите по радугам
Не по гостя
Ненужными мостами
Общения
Даже с мудрецами
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=581437
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 15.05.2015
«Rekalуаtika». Или снежинки весны.
Реальность – это откровения червя со своей червихой. Моя же рекалитечность – это сочная черешенка в губках моей женщины, которой она делится со мной, а не прекрасное пятно во лбу индианки.
«Как в прятках нашей детворы,
Как в тайнах нашего Творца, -
Чтобы не выйти из игры,
Нельзя таиться без конца!»
Robert Lee Frost
Но, извини, человек великий, а мы, маленькие любимцы себя, заменим твоё «из игры», на наше «из жизни», не против?! Да мне всё равно.
_
С тобой
Мне не нужны
И небесные дворы…
*
Красота
Бывает и красивой
Но зеркало разбиваемо..
**
Наевверное, рога любящих сошли с ума,
И стали богами –
Представляешь, теперь мы бьём друг друга по богам.
***
Понюхать на тебе любовь?!
Да заносно!
В устах черёмухи, что бы и она кончила… говорить?!
****
Если бы моя вина знала, как ты плаккрасива,
Не пролилась бы ни марля вина -
Ещё бы держе за нежность, сорвали бы целку строгай сексуальности…
*****
Привет, моё любимое прощай.
Всё было прекрасно!
А будет ещё преплачнее… О рядости!
******
И вытекли зрики из всеморного океана,
И даже удивительное знание,
И сам первый кислород разделся – ты была голее всехядности…
*******
Сколько можно нам уж выживать?! Высвежать! Выстрижать!
И летать по небу камнями, целующимися. На другом мозгдухе
Я и не собираюсь жить. Без тебя… Нет и со смертью сожительства.
********
Любовь и ложь?! Секс и нож?!
Днём и ночь – любовь! И прочь самка богомола!
Вот прочность всего. И всех ох… Как всё было замечательно…
*********
Змеи душа моя, змеи!
Женщина не ядовита…
А влюблённые, Шекспира ещё так не убивали.
**********
Мвера?! Слюбовь?! Значало?!
Къюнец всех тревог?!
Нет. Интимная ивольга поцеловала, и не исчезла в небесах.
***********
Только лирик?! Да нет, скорее всего, мирик. И женщины с мужчиной.
И любви с сексом. И космоса со вселенной. Ну, а для тебя -
И саму Поэзию сожгу на рукописи. А клисю твою, ох и из норы высосу…
*************
К кому ты сводишь меня с ума?!
Это же такой пейзад, что Левитану и не снилось…
Милая,доггласен, теперь будем гулять только по Вифлеемскому парку.
**************
Да, довольно поэтически.
Теперь всё будет только поэсисечки. Таким театр поэтов меня не осценит?!
За то ты будешь моей алькрысой осени, и так её очумишь, что и Камю оживёт.
***************
Моя поэзия не продуктивна?!
О, поэты, во мне молчит такой голосистый продухт модернизма любви, что Изобретать какое-то более модное колесо… Она само кольдувство, а не колдунья.
****************
Я бьюсь о землю,
Как и птицы о небо,
Да всё лабиринт бокженственный.
*****************
Не Достоевский и не Блок
Но моё «Наслаждение и преступление»
За тебя достойно убью.
******************
И пусть часики смерти лысеют,
Простыньтрахство жизни ещё больше жизнеет –
Ты моя желаюзная следи – и нам не подохнуть от политических потеплений.
*******************
Люблю ли я тебя?! Какая скука! Я океан заставлю берег не терпеть,
Чтоб только ты всегда в одной своей голой звезде меж вод его купалась,
И Большим Мишкой выходила на меня, и мы средь ласк волны своей терялись.
********************
Да, ты кольдунья! Но и это меня от тебя не извлечит…
Так как нет всунетмерий любви между нами. А только пахабные птицы –
За нами! – но я тебя и от них утишу, какого бы оргазма не было бы у утешения.
*********************
Люди, трулюбитесь. И этот труд,
Вам продудит такую славу, что всё золото земли,
Сверхстрастно отдастся Солнцу. И засветится Земли её первый ребёнок.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=581115
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 14.05.2015
«Трахгдея любви»
Вечер. Ночь. Свеча. От поцелуев угасла до нежного праха.
Но движения твои… Это даже не счастливые унижения эстетики –
Это мамже! И не материиней вновьная утренняя стихия желаний…
Просто к чёрту летят стихи о белизне ромашки, или об иерусалимстве Еврея.
Тебя хочу. И лишь тебя любочу. И что в этом до любви терзаний?!
Пускай лечатся, теряются, исчезают вовсе – тебя любхочу ещё крикседее…
Что дым сгорает красиво. А ты… «Да к Богу все эти птицы, отбивающиеся
Молитвы! Любимый прядом… И пмучок этих колосков житнее любой пшеницы»
Да, к богу все эти мордлитры…
Одной тебе сейчас молюблюсь… А, даже, если кончишь и каменной жизнью –
Не обижусь. Зареву, что бешеная тёлка, но вылижу всё до последней камнли.
И буду вечно. И если даже никогда не вернётся наш Крым – удачи Москве.
А мы в Одессе, посмеёмся с Дьявола…
И на каждой ступени Потёмкинской лестницы – светлейший секс
Для жены графа Воронцова –
Пускай вспомнит как он её любил… А я тебя?! Говорю же: «Сексю!»
И никакая комиссия по юморали не запретит мне этой национальной верности.
Желаешь нассцелованной?! Вевю! А значит, евочка моя, терпись. Всё будет,
Как на кожаных диванах президентов,
Помогающих людям…
Dmitry Sadchenko. 12 мая 2015
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=580637
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 12.05.2015
«Кусации любви»
Любовь - это когда ваша постель богата любвизёмом?!
Когда кости в блестящем действии,
А женщина хрустяще извивается, а потом дружественный разговор
Вместо цыганской сигаретки?!
Или любовь – это суслик, охраняющий посударственную границу вашего дома?!
Или таинственный свой человек?!
Да лучше уж Есенинский чёрный…
Не чуди, женщина, вудес не бывает, какой бы куклой ни было бы чудо, секс,
Брегс всё знает о своих мудрых и мрудных волнах…
Так что не спеши становится распущенной вексельальной леди
И проклинать богато этичных проституток.
Любовь… Это никогда любят тебя, и ты выбираешь позу заднице своей «Ладе».
Да, и не тогда, когда ты бесстрадально готова делать миньет сутки напролёт.
Нет. Любовь – это когда сам милород Секс пугает вас да заикания,
И эти заикательные поцелуи делают из вас людей - не пролётных
Над комедией ваших чувств, и вы трагеджествуете этой драме,
Но не петтинговым митингом на площади, или с палёной водкой в ближайшем отеле,
А в объятиях.
Пусть и голыми. Грусть и днём. Да даже вместо Бога и Богини каменного тела –
В любви нет ничего страшного.
А аморальность вымарали такие же политики человеческого дела,
Как я не поэт, а балерина.
Так что любите, да будете вылюблены не из яйца Фаберже.
Которое, кстати, не каждый может позволить себе раздавить,
Нежной ручкой любимой женщеки…
Dmitry Sadchenko. 12 мая 2015
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=580571
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 12.05.2015
«Наш Robert Frost»
Я одного желанья не немею.
Лишь всё во глубь тебя…
И даже с сердцем,
Готов сразиться в повединке,
Если малым вдруг оно окажется
В твоём ведрище наслаждений.
За что заискровенно тебя и благожелаю,
Моей же ты кровушки, бабушкиного предарного насвождения,
Наше нассложение. И оно нас не бросит – отбедчаю.
Как не улились бы ангелы –
Твой мёд липче всякой сексуальности,
А это зночит, что любовь существует прекрасно…
Без какого ситцевого халатика ты бы ни была.
Dmitry Sadchenko. 11 мая 2015
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=580490
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 11.05.2015
«Секс на войих»
И просыпаться,
Как в сказке земной…
И небесательность чувствовать под ногами.
Да, это всё ты, а не какой-то там быдлейский змей.
А гранатовые брызги твоих оргазмов,
Так это вообще смерть чародейства.
Такого в наличии нет у современного общества?!
А какого бы ты хотьтела ночи личия?! Ещё башеннее, чем у нас был секс?!
И это всё?! Видно быть с тобою моя дволя…
Dmitry Sadchenko. 11 мая 2015
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=580481
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 11.05.2015