Marika

А вони кажуть — ну, те, смішне, неважливе…

А  вони  кажуть  —  ну,  те,  смішне,  неважливе,  легке  і  з  досвіду.  Ти  б  говорила  —  певно  ти  б  говорила  —  до  зламаних  ребер,  до  серця  на  блюдці,  до  сміху,  до’схочу.  Про  поцілунки  перші,  про  друге,  про  третє,  зотліле,  криве  і  зболене.  Тільки  не  хочеш  дивитись,  як  будуть  мінятись  їх  лиця  —  ти  ж  так  не  в  тему  з  болем  цим.  Ти  їм  не  в  тему,  і  це  до  знятої  шкури  і  збитого  подиху.

Іноді  от  сидиш,  навіщось  питаєш  сама  себе  з  подивом:  як  ти  жила  так,  дівчинко,  як  ти,  с*ка  жила  і  чому,  бляха,  вижила?  Може,  як  вже  нелюба,  то  стати  самій  собі  дивовижею?  Може,  як  вже  до  рвоти,  то  хоча  б  з  толком,  сенсом  і  значенням?

Бог,  в  якого  не  вірю,  щось  там  несе  про  призначення.

Де  ти  був,  боже,  де  ти  був  і  нащо  аж  тепер  здався?  Боже,  іди  ти  к  бісу,  к  тому,  хто  ще  не  зламався.  Йди  до  них,  з  вогниками  в  очах  і  без  тавра  під  шкірою,  а  мені  не  людське  та  боже,  а  самотнє  і  звірове,  а  мені  не  про  жити  радісно,  а  про  хоча  б  триматися.

Вчора  їхав  військовий  поряд,  намагався  якось  зібратися,  я  думала:  хлопчику,  хлопчику,  в  тебе  пекло,  у  мене  кригою,  ми  так  чужі  з  тобою,  й  певно,  вже  не  оклигаєм,  ми  так  чужі  з  ними  —  що  ж  нам  робити,  горе?  Тримай  таблетки  від  болю,  того  що  в  тілі,  не  в  головах,  а  більше  нічого  дати,  більше  нічого  й  немає.  Як  я  не  знаю  про  полум'я,  ти  про  холод  не  знаєш.  А  більше  нічого,  нічого!  —  вищербилось,  розвіялось...

Ну  та  нічого,  хлопчику.  Скоро  порозуміємось.



________________________________



[i]От  думаю:  прийдуть  мене  «лікувати»  під  цим  віршем,  чи  втримаються?)

Якщо  серйозно:  не  треба.  Я  люблю  сублімувати  негатив  з  власної  бідової  голівоньки  в  тексти,  проте  в  житті  скоріше  притримуюся  принципу  «немає  часу  для  журби»  😸

І  так,  авторка  —  агностик.  Зарані  екск'юз,  якщо  тут  є  віруючі,  яких  посилання  до  біса  зачепило[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=1026778
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 18.11.2024

А нам би…

А  нам  би  трішечки  більше  фарту  і  гарту
Щоб  ставити  зовсім  все  —  аж  до  крихт  —  на  карту,
Щоб  завтра  в  рюкзак  надії,  мрії  та  спомини,
І  трохи  світла,  і  трохи  пітьми,  і  гомону.
А  нам  би  трішечки  менше  —  на  такт  —  прожитих  років.
І  щоб  без  прив'язі,  щоб  без  втрат,  без  коли  і  доки,
І  щоб  згадати,  і  щоб  знайти  —  були  якими,
І  щоб  доріжки  в  поля,  в  моря  —  та  всі  кривими.
Кривими  хрестики  на  полях,  пунктиром  карти...
І  нам  би  гори  та  небеса,  квитки  і  марки,
Нам  поїзди  і  стакан-гранчак  з  дешевим  чаєм,
І  ті  стежки  що  ведуть  на  край,  і  що  за  краєм,
І  нам  гітару,  вогонь,  пісні,  казан  і  кашу,
Нам  хвилі  пінисті  і  хребти,  чужі  і  наші,
Нам  автостопом  за  горизонт  в  старій  газельці,
Нам  кілометри,  що  не  пройшли,  нам  мегагерци,
Нам  все  що  буде,  було  і  є  під  синім  небом…

Закинь  надію  до  рюкзака  і  що  ще  треба?

_______________________________________________

[i]Довоєнне,  точніше  доповномасштабне.  Орієнтовно  2021р.
[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=1020810
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 25.08.2024

А тільки знаєш: є правда в старих казках

А  тільки  знаєш:  є  правда  в  старих  казках,
Де  героїні  йти  по  вузьких  стежках,
По  бездоріжжю,  не  жалкувати  ніг
Там,  де  каміння,  де  віковічний  сніг,
Лиси  і  білки,  терня  і  віщий  птах...
Але  одне  не  сказане  у  книжках.
Що  з  кожним  кроком,  думкою,  навіть  сном
Ти  залишаєш  душу,  тіло  і  кров,
Ти  забираєш  паростки  і  зерно,
Щоби  воно  в  тобі  колись  проросло.
Щоби  себе  засіяти  в  цих  пісках.
Слідом  твоїм  колоситься  битий  шлях.
І  ти  цим  шляхом  раптом  стаєш  сама  —
В  венах  твоїх  соняхи  і  трава.
В  куряві  їх  —  слово,  діло  і  піт.
Доки  збагнеш  —  замкнеться  на  них  весь  світ,
Ляже  кільцем,  коренем  проросте...
Схочеш  зійти  —  скажуть  тобі:  та  де,
Схочеш  втекти  —  марно  ж  бо,  далебі,
Ти  у  стежках,  ну  а  стежки  в  тобі.
Наче  полин,  рви  їх  з  грудей  —  не  рви  —
Спілим  зерням  будуть  в  душі  рости.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=1014643
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 02.06.2024

І коли приходить…

І  коли  приходить,  як  сніг  на  голову,  ця  пропахла  кров'ю  весна
Світ  все  дужче  двоїться  на  сіре  і  сіре,  на  тих,  хто  тут  і  хто  там.
Хтось  купує  тюльпани,  хтось  плити  з  дронами,  хтось  просто  собі  живе,
А  ти  йдеш  по  сколу,  по  цьому  сколу,  там  чуже,  тут  також  чуже.
А  весна  шалена,  весна  безумна,  дрізд  співає  у  бліндажі...
Дрізд  співає  в  парку,  в  твоєму  парку:  тут  свої,  там  також  свої.
Ця  весна  приходить,  курна  і  димна,  каже:  «Глянь  но  сюди,  мала,  
Там  купують  квіти,  а  потім  дрони  —  але  я  то  для  всіх  одна».

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=1014047
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 26.05.2024

Ця осінь впаде під ноги рожевим гроном…

Ця  осінь  впаде  під  ноги  рожевим  гроном,
Потрісканим  в  вільгості  вересня  виноградом.
І  станеться  жовтень  прадавнім  отим  законом,
І  станеться  слово  шумливим  пожовклим  садом.
І  станеться  діло,  і  зміями  ляжуть  лози,
Сплетуться  тілами  з  сиренним  тривожним  гулом.
І  пройдуть  над  нами  ракети  і  пізні  грози.
І  прийде  спокута  за  прісно  і  за  минуле.
І  прийде,  вплететься  дощами  сирими  в  коси,
Зашепче  на  вушко  спокусу  сліпців  та  дурнів,
І  зорі  впадуть  снарядами  у  покоси,
І  шпальти  газетні  розвіють  останній  сумнів,
Що  можна  не  чути,  не  бачити,  відболіти,
Що  можна  закрити  очі  і  якось  буде…

Ця  осінь  впаде  під  ноги  і  стане  світом.
Скривавленим  світом,  розстріляним  просто  в  груди.


____________________________________

[i]Минулорічне.  Досі  не  можу  зрозуміти,  подобається  він  мені  чи  ні,  але,  певно,  залишитися  в  столі  таки  не  заслуговує.

Фото  —  Eriks  Abzinovs[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=993936
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 15.09.2023

Пісня білої туги (白头吟)

Кажуть  що  любов  всіх  снігів  чистіш,
Що  душа  людська  всіх  багатств  цінніш.
Ранком  ми  клялись,  смерком  розійшлись  —
Всі  твої  слова  мов  гірська  вода.

Тихо  плакати,  вздовж  каналу  йти  —
Не  спинити  вже  бистрої  води.
В  сіті  радісно  рибка  так  пливе,
Якби  ж  відала  вона,  що  її  там  жде!

Кажуть  що  любов  всіх  зірок  ясніш,
В  серці  до  кінця  для  одної  лиш.
Кажуть,  милий  мій,  в  тебе  серця  два
І  тому  піду  далі  я  одна.


***


皑如山上雪，皎若云间月。
闻君有两意，故来相决绝。
今日斗酒会，明旦沟水头。
躞蹀御沟上，沟水东西流。
凄凄复凄凄，嫁娶不须啼。
愿得一心人，白头不相离。
竹竿何嫋嫋，鱼尾何簁簁！
男儿重意气，何用钱刀为！  




_______________________________________________



[i]Ну  що  ж.  Перший  млинець  нанівець,  як  то  кажуть  :)  Переклад  ханьської  народної  пісні.  Ритмічний,  тобто  його  справді  можна  співати  з  тим  нюансом  що  оригінал  має  всього  вісім  рядків  і  його  часто  виконують  або  двічі  підряд  (16),  або  повторюють  з  третього  рядка  і  до  кінця  (14).  В  мене  ж  їх  дванадцять,  і  якщо  з  випадком,  де  співають  два  рази  і  під  який  я  і  підлаштовувалася,  все  просто:  буквально  виходять  два  куплети  і  приспів  (п'ятий-восьмий  рядки),  то  в  другому  два  випадає  і  треба  мізкувати  які.


Назва  по  своїй  суті  є  назвою  середньовічної  мелодії,  записаної  в  одній  антології  і  дослівно  перекладається  як  «Білоголове  голосіння».  Англомовні  зазвичай  так  і  пишуть,  тим  паче  в  тексті  є  рядок  про  те,  що  героїня  хотіла  б  знайти  сердечного  друга,  з  яким  не  розлучиться  до  білого  волосся.  Але  в  мене  він  злетів,  відповідно  прямий  переклад  втрачав  будь-який  сенс,  тому  інтерпритувала  по  змісту.

І  ще  одне.  Варіантів  виконання  白头吟  є  досить  багато,  але  тоновані-римовані  більшість  з  них  плюс-мінус  однаково.  Проте  я  починала  цю  мороку  заради  саундтреку  до  風中奇緣,  а  з  ним  ситуація  інша:  друга  половина  пісні,  відносно  народної,  сильно  змінена.  В  українській  це  буквально  означатиме  неправильні  наголоси  в  словах.  Так  що  в  результаті  вийшли  дві  версії  з  різним  «приспівом»:  під  класику  (і  більшість  виконань)  —  та  що  вище  і  під  конкретний  саундтрек.  Подобається  він  мені  менше,  тому  лишу  тут:

Іти,  тужити,  слізоньки  лити,
Вода  на  захід  —  та  й  не  спинити.
Рибина  в  сітях  радісно  грає,
Та  свою  долю  вона  не  знає.
Іти  тужити,  слізоньки  лити,
Вода  на  захід  —  і  не  спинити.
Іти  тужити,  слізоньки  лити,
слізоньки  лити  —  і  не  спинити.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=980583
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 18.04.2023

Легколапі смерті

Світ  догора  до  підвалин,  до  крихт,  до  клаптів,
Світ  догора  до  істин,  які  ти  знав,
Війни  лиш  множать  біди,  вони  до  краплі,
До  волосинки  показують  сутність  справ.
Війни  випалюють  все  і  знімають  накип.
Люди  вишкірюють  зуби  криваво-злі.
Небо  засіюють  зорі,  а,  може,  знаки
Тих,  хто  пішов,  хто  піде,  хто  на  землі.
Люди  вишкірюють  зуби  —  ти  схожий  наче,
В  тебе  є  білі  ікла  і  чорна  шерсть...
Ти  закриваєш  очі  і  бачиш,  бачиш:
Так  м'яколапо  ходить  чиясь  тут  смерть.
Так  м'яколапо...  Шерсть  то  поганий  захист,
От  би  броню  пластронів,  і  сталь  луски.
Зорі  впадуть  і  сонцем  загравить  захід  —
Лапи  легкі.  Глибокі  і  вічні  сни.
Війни  не  творять,  все  це  було  і  буде.
Скрите  в  чужих  зіницях,  в  твоїх  руках…
Війни  минуться  —  люди  собі  забудуть
Те  що  гірчить  отрутою  на  губах,
Те  що  гірчить,  шепоче  нечутно  в  вухо...
Люди  оскал  сховають  у  масках  слів.
Тільки  ти  ж  бачив,  тільки  ти  ж  чув  і  слухав,
Тільки  ти  знав,  та  вірити  не  хотів.
Горе  гірчить  і  палить,  чуже  і  дивне.
Ти  ж  бо  такий  самий,  то  чому  пече?
Небо  таке  скорботне  і  сіро-димне
Сяде,  як  сиза  горлиця,  на  плече.
Небу  не  страшно  ікла  і  чорна  шкура,
Небу  не  страшно,  що  не  знаходиш  слів.
Знаєш,  буває  дивна  така  натура  —
Ікла  і  шкіра  тонше  усіх  шовків.
Знаєш,  буває  іноді  легше  вмерти,
Легше  зламатись,  здатись,  спинити  біг...
Та  живемо  ще.  Лиш  легколапі  смерті
Ластяться,  ніби  кішки,  тобі  до  ніг.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=978541
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 29.03.2023

Тилове

Колись  знов  буде  ліс,  чисте  небо  і  запах  трави,  
свіжа  кава  з  собою,  в  дворах  —  ліниві  коти,  
сміх  на  вулицях  та  квиток  на  якийсь  літак,  
все  ось  так.  
А  ще  будемо  ми.  
Ми,  що  завжди  трохи  невлад.  
Що  тоді  не  згодились  нікому,  тепер  невпопад,  
і  за  кимось  із  нас  пустота,  а  за  кимось  хрести  —  
їх  нести.  
Їх  нести  і  ховати  під  пальцями  те,  що  нема,  
недоствореність  душ,  недоречність  без  меж  і  без  дна,  
недостатність  життя  —  пересиченість  лихом  стократ.  
І  суцвіттям  стокроток  ряди  помарнованих  дат.  
Помарнованих  днів  у  фантомах  сирен  і  тривог...  
Знаєш,  там,  в  бліндажі,  спить  небритий  і  стомлений  бог.  
Ти  ж  бо  бачив  його.  
Серед  клаптів  розстріляних  снів  —  
тих  підслуханих  снів,  сороміцьки  украдених  слів.  
Слів  чужих.  
Не  твоїх.  
І  ковтати  вину  мов  вино
за  оте,  що  було,  а  з  тобою,  однак,  не  було.  
 
Колись  збудеться  так:  чисте  небо  й  незаймані  сни.  
А  ще  будемо  ми.  
Із  війни,  де  не  сталось  війни.



_________________________________________________

[i]Що  ж  —  мене  остаточно  перемогла  пунктуація.  Чим  більше  я  дивлюсь  на  оце  все  —  тим  менше  я  в  ній  певна))[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=961050
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 27.09.2022

Таксидермія нашого часу

Таксидермія  нашого  часу  —  шкурки  новин  на  відлиті  форми
думок  —  синє  зміниш  на  чорне,
і  на  полях  закривавиться  золото.
Скролиш  стрічку,  а  там  збито,  спалено,  сколото,
стоптано  і  розтерзано.
І  у  грудях  зимно  і  мерзло  —  
не  сховатися,  не  зігрітися.
Боже,  боже,  куди  нам  дітися?
(бери  термос  —  в  підвалі  холодно).
(бери  зброю  —  на  фронті  гаряче).
І  вогнем,  і  мечем,
і  голодом  —
не  боятися  і  не  гаятись.
І  не  каятись  —
на  краю  чи  за  краєм.
А  втім  знаєш:
не  жди  Бога  —  він  вмер  в  Одесі
учора  —  «Христос  воскресе!»  —
кривава  меса  —  «Воістину».
Хтось  в  рюкзаку  несе  дім  —  два  альбоми  і  сіру  кішку.
Дім  пагінням  росте  з  грудей  —  корениться  в  розбиту  доріжку,
рветься  з  хрускотом  зламаних  ребер  —  щоразу  агонія:
де  ми,  звідки,  куди  і  хто  ми  є?
Хто  ми  є?
Хто  ми?
Із  цієї  зими,
із  димів  і  полум'я,
євшана́ми  і  полуднем
створені,  зморені,  зранені,  
чорні  вікна  сліпими  ранами,
чорне  небо  сліпими  кулями-зорепадами,
дощами  і  градами
нам  на  голови
падає-падає-падає
білим  сонцем  фугасу.

_______________________________

[i]Не  певна  на  рахунок  пунктуації,  та  най  вже  буде.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=946054
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 25.04.2022

Ати-бати…

Ати-бати,  йшли  солдати,
В  жменях  сонце  і  цукати,
Палки-шаблі,  кепки-шлеми,
Трохи  щастя,  трохи  щему,
Трохи  сміху  для  потіхи.
Горобці  дзвенять  у  стріхах,
Горобці  весні  співають,
Хоч  і  знають,  хоч  і  знають
Що  усе  мине.
Що  не  стане  в  жменях  сміху,
І  що  було  для  потіхи
Стане  справжнім,  стане  болем.
І  летить-летить  над  полем
Про  двохсотих  і  трьохсотих  —
Цифри-цифри,  роти-роти,
Не  забути,  не  прожити,
Сизим  щемом,  білим  квітом
Йде  у  безвість,  йде.

Ну  а  десь,  де  сміх  у  жменях,
носять  сонце  у  кишенях.
І  сміються.  І  не  знають,
Що  усе  мине.

_____________________________________

[i]Писала  ще  на  початку  2021  і  стосувався  він  Донбасу.  Не  викладала,  бо  надто  дитячий  і  простий.  А  тепер  подумала  —  хай  буде.  Хоча  тут  ніякої  героїки.  Просто  люди.

P.S.  Нам  всім  —  мирного  неба.  Все  буде.  Тримаймося.  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=941258
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 26.02.2022

Без жалю

І  коли  переплутано  так,  що  не  розв'язати,  
І  коли  переплетено  так,  що  не  розплести,  
Через  час,  через  смерть,  через  сотні  проклять  пізнати  —
Це  все  ти.
Через  смерть,  через  сни,  як  терпкий  яблуневий  трунок,  
Там  де  все  вже  минуло,  де  сто  помилок  і  слів
Стали  сірим  дощем,  стали  пальцями,  що  по  струнах,  
Тихим  мирним  вогнем,  у  якому  ти  не  згорів,  
У  якому  любов,  у  якому  безмовна  клятва:
Я  тебе  приведу,  я  тебе  проведу  крізь  ніч,  
Де  цвітуть  на  вустах  поцілунки,  вино,  прокляття,  
Де  шепнуть:  «Без  жалю»,  —  скільки  б  ти  не  змінив  облич.  
Без  жалю,  без  жалю  два  життя,  де  одвічно  двоє.  
Проти  тебе  чи  за  піднімаю  я  знову  меч.  
І  у  першому  був  тобі  недругом,  та  героєм,  
І  у  другому  хай  обійдемось  без  ворожнеч.  
Хоч  у  другому  хай  проти  світу,  але  за  тебе.  
Щоб  не  краяли  нас  навпіл  в  хроніках  і  в  думках.
На  одній  стороні  не  святими  під  грішним  небом...
Бачиш,  свічка  горить  —  відганяє  твій  давній  страх?
Бачиш,  свічка  горить  —  я  тобі  відплатив  так  мало,  
Я  тобі  завинив  і  тебе  не  вберіг  від  бід.  
А  повітря  усе  пахне  кров'ю  й,  чомусь,  хайтаном*.  
А  повітря  усе  холодніше  за  сніг  і  лід.

Переплетено  все,  переплутано  —  не  змінити.  
Я  тобі  обіцяв  дім,  негодам  усім  на  зло...
На  замерзлих  гілках  розквітають  морозні  квіти.  
І  в  тремтячих  руках  остигає  твоє  тепло.


_______________________________________

[b]Хайтан*[/b]  —  в  Китаї  загальна  назва  для  деяких  сортів  дрібноплідних  яблунь.  У  нас  більше  відомі  як  крабові  яблуні,  краб-яблуні,  кребси  (калька  з  англійського  сrabapple),  дикі  яблуні.  


[i]По  «Husky  and  his  white  cat  shizun»  (вона  ж  «Хаски  и  его  учитель  белый  кот»,  вона  ж  «Эрха»/«Erha»,  в  оригіналі  —  二  哈  和  他  的  白猫  师尊)  Саму  новелу  рекомендувати  не  ризикну,  твір  досить  на  любителя,  але  віршик  принесу.  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=926178
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 25.09.2021

Песня Пса

Пальцы  по  струнам,  как  шаги.  
На  расстоянии  руки...  
Знаешь,  собакам  не  с  руки  
зубы  и  кровь.  
Псу  бы  прижаться  —  тёплый  бок...  
Видишь,  я  добрый,  я  не  волк,  
Видишь,  лишь  песни  —  сто  дорог.  
Можно  с  тобой?  
Я  не  кусаюсь,  я  не  злой  
(только  вот  бьётся  за  душой,  
только  скребётся  —  в  бой,  в  бой,  в  бой!  —  
тот,  что  не  я).  
Ты  не  смотри  туда,  дружок,  
бешеной  псине  —  вила  в  бок,  
бешеной  псине  —  подыхать.  
Дома  не  знать.  
Ты  не  смотри,  закрой  глаза,  
лишь  на  минутку  верь  в  меня,  
если  горят  ещё  угли  —  
рядом  усни.  
 
Завтра  ты  снова  в  путь,  в  путь,  в  путь.  
Пальцы  по  струнам  —  не  вернуть...  
Я,  задыхаясь,  за  тобой  
в  смерть  или  в  бой.  
Я,  проклиная,  до-ми-ре,  
псу  ведь  за  счастье  умереть.  
Только  орет-кричит  «успеть»  
тот,  что  внутри.  
И  я,  под  стать  тебе,  дурак:  
ты  на  три  шага,  я  на  шаг.  
Кто-то  потреплет  по  ушам:  
умница-пёс.  
Знаешь,  закон  по  сути  прост  —  
псу  подворотни,  волку  лес,  
Я  ж,  как  безумный,  в  чащу  влез.  
Слёзы  и  гарь.  
Это  забытый  лейтмотив.  
Верность  собачья  жжёт  внутри.  
Хочешь  прогнать  —  так  прогони,  
хочешь  —  ударь.  
Я  отступлю,  взмахнув  хвостом,  
и  по  тропинке  между  снов  
в  сени  кошмаров-миражей  —  
там  растворюсь.  
 
Но  если  вдруг  придёт  беда,  
лягу,  как  тень,  к  твоим  ногам.  
И  на  последнем  рубеже  
носом  прижмусь.


________________________________________

[i]По  суті  це  віршований  відгук  на  ось  цю  роботу  —  https://ficbook.net/readfic/8920904  

Писала  давно,  але,  оскільки  це  фанфікшн  на  фанфікшн,  сумнівалася,  чи  варто  нести  його  сюди.  Вирішила,  що  таки  варто,  воно  і  без  контексту,  здається,  мало  би  зчитуватися  доволі  добре.

«Когда  музыкант  берёт  в  руки  клинок...»  —  як  то  кажуть.  Про  музику,  вірність  і  складні  стосунки  двох  непростих  людей  у  не  зовсім  простих  ситуаціях.  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=926017
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 24.09.2021

А la prima

Город  за­сыпа­ет.  Сла­ву  так  и  тя­нет  до­бавить  про  се­бя:  «Про­сыпа­ет­ся  Ма­фия»,  —  и  она  хмы­ка­ет,  ку­та­ясь  по­туже  в  крас­ный  ли­нялый  шарф.  Ты  смот­ри  —  пер­вая  не­деля  осе­ни,  а  по  ве­черам  с  мо­ря  уже  тя­нет  нас­то­ящей  сен­тябрь­ской  прох­ла­дой.  Она  зак­ры­ва­ет  гла­за,  при­жима­ясь  го­рячим  лбом  к  при­ято  хо­лодя­щему  окон­но­му  стек­лу,  взды­ха­ет.  

Тем­не­ло  стре­митель­но.  Тя­желые  ту­чи,  мрач­ные  де­ревья,  яр­кие  пят­на  све­та  в  ок­нах  у­ют­ных  дву­хэтаж­ных  до­миков  и  в  лу­жах  на  ас­фаль­те  —  точь-в-точь  кто  не­ак­ку­рат­но  стрях­нул  ак­ва­рель­ную  крас­ку  на  влаж­ный  лист.  [i]„А  la  prima”,  —[/i]  с  на­иг­ранной  стро­гостью  фыр­ка­ет  в  го­лове  зна­комый  го­лос.  Её  го­лос.  Нек­ста­ти  вспо­мина­ет­ся,  как  они  с  Уль­кой  в  та­кие  вот  хо­лод­ные  дож­дли­вые  ве­чера  лю­били  ка­тать­ся  на  уз­ко­колей­ках:  зас­ко­чить  в  пер­вый  луч­ший  и  ехать-ехать-ехать  ку­да  гла­за  гля­дят.  Бы­ло  что-то  тёп­лое,  поч­ти  ин­тимное  в  пе­рес­ту­ке  ко­лёс,  и  в  скри­пе  ста­рых  ва­гон­чи­ков  на  по­воро­тах,  и  в  хрип­лом  ок­ри­ке  кон­дуктор­ши,  ког­да  они,  без­би­лет­ные,  прос­ка­кива­ли  ми­мо  неё  к  вы­ходу,  буд­то  мы­ши,  а  не  зай­цы.  А  по­том  дол­го  воз­вра­щались  нез­на­комы­ми  квар­та­лами,  без  зон­тов  и  ка­пюшо­нов,  ёжась  от  хо­лод­ных  ка­пель,  что  па­дали  за  ши­ворот  с  рас­ки­дис­тых  клё­нов  и  со­бирая  в  охап­ки  тя­желые,  ко­жис­тые  листья.  Уль­кин  скет­чбук  по­пол­нялся  пос­ле  этих  про­гулок  де­сят­ка­ми  но­вых  за­рисо­вок.  Её  па­мять  —  де­сят­ка­ми  но­вых  вос­по­мина­ний.

[i]  „А  la  prima,[/i]  —  опять  зву­чит  в  го­лове.  —  [i]Смот­ри,  смот­ри,  Слав,  свет  —  точ­но  крас­ку  про­лили!  Вот  бы  на­рисо­вать”.  [/i]

Её  гла­за  го­рят  не­под­дель­ным,  поч­ти  дет­ским  вос­торгом.  Её  ру­ки  вздра­гива­ют,  тя­нут­ся  впе­рёд,  буд­то  она  уже  пи­шет  ту  кар­ти­ну  —  да  она  и  пи­шет  её  —  в  уме.  У  Лян­ки  всег­да  всё  бы­ло  хо­рошо  с  фан­та­зи­ей,  не  то  что  у  неё.  

Сла­ва  уты­ка­ет­ся  но­сом  в  ткань,  вды­хая  за­пах  сти­раль­но­го  по­рош­ка,  таб­ле­ток  от  мо­ли  и  овечь­ей  шер­сти.  Улы­ба­ет­ся.  С  по­дар­ка­ми-то  веч­но  про­махи­валась  —  не  уга­дыва­ла,  не  по­пада­ла.  Вот  за­чем  ей,  ска­жите  по­жалуй­ста,  этот  шарф  сдал­ся?  Боль­шой,  у­ют­ный,  круп­ной  вяз­ки.  Не  но­сит  та­кое  Сла­ва,  не  её  это.  А  глянь  —  вто­рой  год  уже,  и  пле­вать,  что  с  паль­том  смот­рится  стран­но.  Слиш­ком  яр­ко,  слиш­ком  брос­ко,  слиш­ком...  Слиш­ком  по-Уль­янов­ски.  Это  она  мог­ла  на­тянуть  крос­совки  к  платью  и  выг­ля­деть  при  этом  со­вер­шенно  нор­маль­но.  Это  она  кра­сила  во­лосы  в  не­ре­аль­ные,  не­ес­тес­твен­ные  от­тенки  и  умуд­ря­лась  дер­жать­ся  так,  буд­то  бы  с  ни­ми  и  ро­дилась.  Это  она  сме­ялась  на  всю  на­береж­ную,  от­кры­вая  ряд  ров­ных  бе­лых  зу­бов  и  кон­чик  крас­но­го,  ос­тро­го  —  за  сло­вом  в  кар­ман  не  лез­ла  —  языч­ка,  и  не  вол­но­вали  её  ни  бо­гобо­яз­ные  вор­чли­вые  ста­руш­ки,  ни  рас­фу­фырен­ные  де­вицы,  брез­гли­во  под­жи­ма­ющие  пух­лые  губ­ки.  

Это  она  мог­ла  од­нажды  сесть  в  по­езд  и  ука­тить  на  все  че­тыре,  ос­та­вив  Сла­ве  во­рох  вос­по­мина­ний,  те­лефон­ный  но­мер  на  клоч­ке  ак­ва­рель­ной  бу­маги  и  этот  ду­рац­кий  [i]не  её  [/i]шарф.


Сла­ва  сна­чала  зво­нила.

Рас­ска­зыва­ла,  как  де­ла,  как  Саш­ка,  что  ста­рая  се­рая  кош­ка  с  со­сед­ско­го  дво­ра  —  ну  та,  с  пор­ванным  ухом  —  не­ожи­дан­но  при­нес­ла  че­тырех  ко­тят,  а  са­ма  про­пала  и  они  с  ма­мой  их  вы­кар­мли­вали...  Что  мо­ре  в  бух­те  всё  та­кое  же  спо­кой­ное,  толь­ко  ме­дуз  на­нес­ло,  да  мор­ской  ка­пус­ты  ку­ча  —  где-то  за  ко­сой  штор­ми­ло.  Что  вче­ра  па­дал  дождь  —  та­кой,  как  ты  лю­бишь,  [i]а  la  prima...[/i]  Что  па­рохо­ды  на  прис­та­ни  та­кие  же  кра­сивые  —  пом­нишь,  пом­нишь,  как  мы  на  прак­ти­ке  их  ри­сова­ли?

По­ка  вдруг  не  осоз­на­ла,  что  они  с  Уль­кой  уже  дав­но  друг  дру­га  не  по­нима­ют.  

У  той  бы­ла  своя  жизнь,  слиш­ком  но­вая,  слиш­ком  яр­кая,  слиш­ком  [i]под  стать[/i]  —  с  учё­бой  в  ака­демии  и  выс­тавка­ми,  стран­ны­ми  зна­комы­ми  и  без­сонны­ми  но­чами  в  боль­шом  го­роде.  Слиш­ком  —  что­бы  дер­жать  в  го­лове  ко­го-то  та­кого  се­рого  и  [i]обыч­но­го,[/i]  как  Сла­ва.  Ля­не  был  те­сен  этот  при­мор­ский  го­родиш­ко  с  у­ют­ны­ми  скве­рами  и  ста­рыми  трам­ва­ями,  с  лас­ко­вым  мо­рем,  где  ни­ког­да  не  бы­вало  нас­то­ящих  волн.  Он  был  мал  для  неё,  а  ког­да  она  у­еха­ла,  не­ожи­дан­но  стал  слиш­ком  се­рым  и  для  Сла­вы.  Слиш­ком...пос­редс­твен­ным.  И,  гля­дя  в  за­потев­шее  стек­ло  с  гряз­ны­ми  раз­во­дами  осен­них  ка­пель,  Сла­ва  вдруг  по­дума­ла,  что,  мо­жет  быть,  это  она  счи­тала  се­бя  слиш­ком  обыч­ной.  Слиш­ком  за­уряд­ной,  слиш­ком  без­дарной,  слиш­ком...[i]та­кой[/i].  

Свет  за  ок­ном  рас­плы­вал­ся  на  гряз­но-си­нем  ас­фаль­те  неб­режны­ми  маз­ка­ми.  Не­ак­ку­рат­но,  без  стро­го  вы­верен­ной  ком­по­зиции  и  чет­ких  ли­ний,  на  тон­кой  гра­ни,  где  кра­сота  прев­ра­ща­ет­ся  в  грязь,  а  ге­ний  в  су­мас­шес­твие.[i]  „А  la  prima,  —[/i]  пов­то­рил  го­лос.  —  [i]Зна­ешь,  а  мы  ведь  раз  жи­вём,  Слав.  Не­ту  у  нас  вре­мени,  как  да  Вин­чи  го­дами  од­ну  кар­ти­ну  пи­сать”.[/i][i]  „А  la  prima”,  —[/i]  улы­балась  она  с  от­кры­того  ок­на  по­ез­да.  [i]„А  la  prima”,  —[/i]  пря­талась  в  ши­роких  пет­лях  крас­но­го  шар­фа.  

И  Сла­ва  вдруг  по­дума­ла,  что  она  ведь  то­же  [i]а  la  prima[/i].  И  вот  эти  вот  блёк­лые  од­но­об­разные  буд­ни,  и  слад­ко-горь­кие  вос­по­мина­ния  —  они  уже  есть.  Их  не  сте­реть,  не  за­рисо­вать,  не  под­пра­вить.  Ак­ва­рель  вы­сох­ла,  кис­ти  выб­ро­шены,  ста­рая  бу­мага  по­жел­те­ла  и  про­мок­ла  до  дыр.  А  она  всё  так  же  си­дит  в  ду­рац­ком  трам­вае  и  пя­лит­ся,  как  её  жизнь  бе­жит  ми­мо  неё.


На  сле­ду­ющей  ос­та­нов­ке  она  вый­дет,  под­ста­вит  ли­цо  хо­лод­ной  мо­роси  и  пой­дёт  пеш­ком.  На  сле­ду­ющее  ут­ро  она  со­берёт  свои  нем­но­гочис­ленные  ве­щи  в  сум­ку,  чмок­нет  в  ще­ку  ма­му  с  улыб­чи­вым  ли­цом  и  грус­тны­ми  гла­зами  и  ку­пит  би­лет.  На  сле­ду­ющий  ве­чер,  си­дя  на  де­шевой  дер­манти­новой  об­бивке  в  плац­кар­тном  ва­гоне,  на­берёт  зна­комый  —  вы­учен­ный  на­изусть  —  но­мер  и,  поч­ти  не  слыш­но,  вы­дох­нет:

 [i]  —  При­вет.  Пом­нишь  ме­ня?[/i]

И,  слу­шая  до  бо­ли  род­ной  го­лос,  что  ве­село  та­рато­рит  о  чём-то  сво­ём  на  том  кон­це  ли­нии,  об­ни­мет  пап­ку  с  пор­тфо­лио  и  ус­та­ло  зак­ро­ет  гла­за.

На  стек­ле  на­рису­ет­ся  го­род:  ста­рые,  раз­мы­тые  во­дой  трам­ваи,  вин­тажные  до­мики,  лас­ко­вое  мо­ре  вни­зу  и  да­лекий  порт...  Но  она  это­го  уже  не  ви­дит.

[b]
[i]19.08.2018[/i][/b]


______________________________________________________

[i][b]A  la  prima[/b][/i]  (она  же  аlla  prima,  читается  аля  прима  или  алла  прима,  итал.  «в  один  присест»,  «в  один  заход»)  —  техника  в  живописи,  при  которой  работа  исполняется  за  один  раз  и  в  один  слой,  пока  бумага  (в  акварельной  живописи)  или  красочный  слой  (в  работах  маслом)  еще  не  успели  высохнуть.  В  результате  получаются  яркие,  экспрессивные  картины  с  небрежными  смазанными  мазками  (масло),  или  разплывчатыми,  нечеткими  краями  (акварель).  Правки  по  высохшей  работе,  практически  не  делаются.


[i]Традиційно:  переклад  колись)))[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=917114
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 17.06.2021

Стихи из маяка

[i]О  старом  маяке  издавна  ходили  легенды.  И  про  убитого  смотрителя,  и  про  смотрителя-убийцу,  и  про  то,  что  смотрителя  —  или  кого-либо  ещё  —  вообще  никогда  не  существовало  —  кажется,  версий  было  сколько,  сколько  и  людей  в  городке.  Одно  оставалось  неизменным:  вокруг  вечно  крутились  местные  —  даже  водили  экскурсии,  но  внутрь  старой,  потрепанной  ветрами  и  солёными  волнами  башни  никто  не  заходил.

Только  вот  дети  есть  дети.  И  если  существует  какая  то  ни  было  тайна,  они  просто  обязаны  её  раскрыть.[/i]


__________________________________________

         Старые  ступени  скрипели.  Отдавались  протяжным  «скррра»  с  каждым  шагом,  будто  кошка  с  железными  когтями  драла  ими  по  стеклу.  Ну  та,  что  из  сказки  про  Сочня.  
 —  Ты  уверена?  —  раз  в  десятый  спрашивает  Юрка.  —  А  вдруг  там  привидение  и  оно  на  нас  ка-ак  —  ВУ-УХ!  —  мальчонка  резко  взмахивает  руками.  —  А  мы  с  лестницы  ка-ак  —  БАХ!  —  он  перецепился  через  ступеньку  и  вправду  едва  не  упал.  
         Рита  закатывает  глаза,  затенённые  короткими  рыжими  ресницами:
           —  Ты  как  ребёнок,  Юрка.  Ну  какие  привидения?  Ты  ещё  скажи,  что  под  одеялом  от  темноты  прячешься  и  в  домовых  веришь.
           В  разбитое  окно  врывается  ветер,  холодным  дыханием  дотрагивается  до  разгорячённых  лбов,  пронзает  до  костей  и  бежит  дальше,  со  всей  силы  ударяясь  в  кирпичную  стену.  Башня  на  его  бросок  отвечает  утробным,  потусторонним,  многократ  удвоенным  воем.
           Они  застывают.
           Прислушиваются.
           Где-то  тихо  капает  вода,  но  больше  ничего.  
           —  Ну-у...  Технически,  пока  не  доказанно  обратное...  —  медленно  мямлит  Юрка,  наконец  решаясь  сделать  шаг.  
           —  Ой,  да  ну  тебя,  —  обрывает  Рита  и  шмыгает  длинным  простуженным  носом.  Она  вся  длинная:  худая  и  даже  какая-то  нескладная  —  не  девчонка,  а  набор  тонких,  как  у  кузнечика,  рук-ног  и  острых  коленок-локтей.  Зато  волосы  красивые,  точно  знает.  Таких  солнечных  волос  ни  у  кого  нет.  —  Двадцать  первый  век,  —  добавляет  медленно,  размеренно,  чеканя  слова  —  явно  повторяет  за  кем-то  из  взрослых,  —  А  ты...—  Смолкает,  вцепившись  в  металлический  поручень,  на  миг  останавливается,  отсапываясь.  Продолжает  одновременно  с  ветром.  —  [i]Вообще-то[/i]  у  людей[i]  мозг[/i]  есть,  чтоб  не  верить  во  всякие  [i]глупости.[/i]
           Юрка  хмурыт  русые  брови:
           —  Ты  зануда.
           —  А  ты  трус.
           —  И  никакой  я  не  трус,  —  обиженно.
           —  Трус-трус-трус!  —  разворачивается  запросто  на  винтовой  лестнице,  дразнится,  смеётся,  показывает  красного  язычка,  делает  два  шага  назад  и...  упирается  спиной  в  дверь.
           Пришли.
           Дальше  только  металл  и  проржавевший  от  времени  старинный  замок.  Дальше  —  призрак.  
           —  Ну  и  что  теперь?  —  шёпотом  спрашивает  Юрка.  Серые  глаза  тревожно  поблёскивают  в  темноте.
           —  Что-что,  думаешь  я  бы  сюда  без  ничего  припёрлась?  —  девчушка  фыркает,  достаёт  из  кармашка  громадный  ключ.  —  Всё  продумано.  —  И  на  удивлённый  взгляд  мальчика  обьясняет:  —  У  Артура  —ну,  того,  из  музея  —  на  королевского  тритона  и  набор  фантов  сменяла.  
           Она  тянется  ключом  к  замочной  скважине,  как  вдруг  Юрка  хватает  её  за  плечо:
           —  А  если  и  в  самом  деле  откроется?
           Девчонка  оборачивается,  смотрит  недоумённо:
           —  Так  мы  ж  за  этим  и  пришли.
           —  А  если  призрак...  —  он  понижает  голос  до  хриплого  шёпота.  Рита  понимает  вдруг,  что  друг  дрожит.  
           —  Юрка,  ну  ты  и  в  самом  деле  как  ребёнок,  —  аккуратно  сжимает  его  ладонь.  —  Наслушался  городских  сказок,  вот  тебе  и  мерещится  всякое.  Нету  там  никого.  Зато  есть  журналы,  записи  и  карты.  —  Ритка  мечтательно  прикрывает  глаза,  —  Возможно  даже  сокровища  какие  найдём.  Как  в  «Острове».  
           Мальчик  хихикает:
           —  И  кто  из  нас  еще  ребёнок.  
           Рита  беззлобно  хмурит  светлые  брови:
           —  Уж  лучше  верить  в  поиск  сокровищ,  чем  в  полтергейстов,  нет?  
             И  поворачивает  ключ.
           Когда  скрежет  стихает,  они  всё  ещё  ждут.  Смотрят.  Не  дышут.  В  благоговейной  тишине  ничего  не  происходит.  
           —  Тьху,  —  Ритка  шипит  и  со  всей  дури  пинает  створку,  —  заклинило,  вот  же  ж.  
           Старая  дверь  содрогается,  что-то  внутри  давно  несмазанных  завес  щёлкает,  с  натугой  и  страшним  скрипом  поддаётся  и...  они  нос  к  носу  стыкаются  с  призраком.
           —  Авк...  —  сглатывает  Юрка.
           —  Ой...  —  одновременно  прижимает  ладошки  ко  рту  Ритка.
           —  Вы  живые,  —  шокированно  шепчет  призрак.
           —  Вы  мёртвый,  —  хором  озываются  дети.  
           Он  одет  старомодно  —  серый,  наверное,  тви-до-вый  костюм,  галстук-бабочка,  очки  в  тонкой  проволочной  оправе,  тросточка...  И  он  полупрозрачный!  И  он  светится!  
           Призрак  качнулся,  пролетел  туда-сюда  перед  ними,  такой  же  ошарашенный,  и  завис  сантиметрах  в  пяти  от  пола.  
           —  Так  нечестно!  —  обиженно  вдруг  восклицает  девочка.  —  Нечестно-нечестно-нечестно,  —  почти  топает  ногами,  как  совсем  маленькая,  —  Вас  ведь  не  существует!
           —  Увы,  я  бы  тоже  хотел,  чтобы  меня  не  существовало,  —  грустно  улыбнулся  призрак.  Осёкся,  удручённо  качнул  головой,  —  Извините,  забыл  представиться.  Герман  Светлый...  Как  видите,  совсем  светлый,  —  хмыкает  он.  —  Я  бы  даже  сказал  просветлённый.  —  Смолк,  нахмурился.  —  Извините,  я  опять  отвлёкся.  Так  давно  ни  с  кем  не  разговаривал  —  ужас!  —  снова  улыбнулся  и  Юрка  понял  вдруг,  что  тот  совсем  ещё  не  старый,  не  смотря  даже  на  аккуратные  усики  —  наверное,  моложе  его  папы.  И  совсем  не  страшный.
           Он  выступил  наперёд,  кивая  в  ответ:
           —  Приятно  познакомиться.  Я  —  Юрка,  а  она,  —  мальчик  указал  на  застывшую  подругу,  —  Рита.  
           —  Я  тоже  рад,  мои  юные  друзья,  —  призрак  сконфуженно  растрепал  густую  шевелюру,  при  жизни,  наверное,  угольно-чёрную.  —  Я  ведь  могу  считать  вас  друзьями,  да?
           —  Ну-у...  Теоретически...  —  Юрка  увидел,  как  призрак  стух  —  в  прямом  и  переносном  смыслах  и  спешно  добавил,  —  да,  конечно  можете.
           Герман  просиял.
           —  Ох,  как  я  рад  это  слышать,  вы  даже  себе  не  представляете!  Последний,  кто  ко  мне  заходил  —  был  мальчишка...  Смешной  такой,  белобрысый,  с  зубами,  как  у  хомяка.  Он  испугался  и  убежал,  я  даже  имени  не  знаю.  После  этого  дверь  закрыли  на  замок,  и  больше  не  возвращались,  —  мужчина  вдруг  сгорбился,  скукожился  даже.  —  Пятьдесят  лет  разговаривать  с  самим  собой  и  с  этой  чёртовой  астролябией!  Какой  идиот  приволок  на  маяк  астролябию?!  Это  же  совершенно  устаревшее  устройство...  Растройство  одно,  а  не  устройство,  —  призрак  указал  на  странный,  похожий  на  глобус,  медный  шар,  покрытый  поверх  металлическими  же  завитушками,  и  обручами  и  исписан  циферками  и  длинными  линиями  по  всей  площади.  
           —  Вы...  Вы  давно  умерли?  —  осторожно  спросила  Рита.
           —  Восемьдесят  лет  назад,  примерно...  —  не  поднимая  головы  ответил  тот.  —  Какой  сейчас  год  то,  двухтысячный?  
           —  Две  тысячи  восемнадцатый,  —  ответил  Юрка.  
           —  Значит  девяносто  три,  —  совсем  скис  Герман.  —  Ещё  лучше,  —  он  всплеснул  руками.  —  Вот  скажите  мне  пожалуйста  —  почему  призракам  нельзя  сходить  с  ума?  Стал  бы  себе  нормальным  полтергейстом,  крушил  бы  всё  потихоньку,  орал,  пугал  случайных  прохожих...  
           —  А  вы  так  можете?  —  с  научным  интересом  спросила  Ритка.  
           Мужчина  скривился:
           —  Не  знаю.  Я  же  здесь  единственный  призрак.  У  меня  не  получилось,  хотя,  —  он  вздохнул,  —  хотя  иногда  очень  хочется.  
           —  Ну-у,  технически,  —  завёл  свою  песню  Юрка...  
           —  Он  хочет  сказать,  что  для  города  вы  и  вправду  полтергейст,  —  закатив  глаза,  прервала  его  Ритка,  увлечённо  вертя  астролябию.  Уложить  призрака  в  своем  мировоззрении  у  неё  пока  не  получалось,  так  что  она  решила  просто  на  него  не  смотреть.  —  И  городская  достопримечательность,  к  тому  же.  Туристическая.  
           —  Что?  —  у  Германа  отвисла  челюсть.  
           —  Ну  всякие  там  страшные  сказки  о  жутких  духах,  —  девочка  бросила  навигационный  инструмент  и  принялась  осматривать  остальное  помещение,  —  мигающий  свет  («это  был  сигнал  SOS!»  —  вскричал  Герман),  ужасающий  грохот  («а  как  я  должен  был  достучаться  до  людей  из  верхушки  маяка?!»),  страшные  звуки  («я  пел!»  —  обиженно  пробормотал  тот).  
           —  Пели?  —  Ритка  уже  успела  обойти  всю  комнату,  заглянуть  на  узкую  лесницу,  ведущую  непосредственно  в  помещение  с  маяком,  пересмотреть  стопку  официального  вида  бумаг  и  теперь  с  интересом  листала  толстый  отчётный  журнал  в  твёрдой  обложке.  —  Вы  петь  умеете?
           —  Нет,  —  огрызнулся  призрак,  —  но  за  сто  лет  и  запоёшь,  и  спляшешь,  и  лезгинку  танцевать  научишься.  
           —  Вы  умеете  танцевать  лезгинку?  —  теперь  уже  заитересовался  Юрка.  
           —  Я  образно,  —  простонал  он.  —  Так  то  я  даже  не  помню,  умел  ли  я  когда-нибудь  её  танцевать.  
           Дети  застыли.  
           —  То  есть  как  это  —  не  помните?  —  почти  обиженно  спросила  Рита,  которая  как  раз  решила,  что  если  существование  призрака  невозможно  опровергнуть,  то  его  надо,  хотя  бы,  хорошенько  изучить.  —  То  есть  [i]ничего?![/i]
           Герман  уныло  кивнул:
           —  Я  даже  не  знаю,  зовут  ли  меня  на  самом  деле  Германом.  Просто  взял  это  имя  из  журналов.  
           Запала  тишина.  Тогда  призрак  в  очередной  раз  вздохнул  и  начал  обьяснять:
           —  Я  просто  однажды  проснулся  здесь.  Я  тогда  был  ещё  очень  слабым  —  ни  видеть,  ни  слышать  меня  не  могли,  что  уж  о  физическом  контакте  говорить.  В  те  времена  тут  ещё  были  люди.  Потом  они  начали  меня  ощущать.  Холод.  Дрожь.  Чужое  присутствие.  Никто  не  хотел  здесь  работать.  И  потихоньку  маяк  просто  забросили.  А  тогда  возле  начали  строить  город.  К  тому  времени  я  был  уже  достаточно  силён,  чтоб  как-то  заявить  о  себе.  Но...  Они  не  поняли,  —  Герман  потер  лоб  ладонью.  —  Вместо  этого  обьявили  меня  [i]полтергейстом.[/i]
           Он  нервно  пролетел  из  угла  в  угол,  задевая  полами  призрачого  пиджака  вжавшуюся  в  угол  Ритку.
           —  Потом  они  вообще  закрыли  маяк  насовсем.  Возможно,  из-за  мальчика,  возможно,  из-за  воров.  Хотя  какие  воры...  —  махнул  рукой  тот.  —  Здесь  же  [i]полтергейст,[/i]  —  скривился.  —  Выйти  отсюда  я  не  мог.  Не  пускает.  Только  вверх,  в  комнату  с  маяком,  да  тут...  
           Герман  уселся  (а  точнее,  завис)  на  колченогом  табурете  и  нахохлено  смолк.  
           Юрка  с  Риткой  тоже  замолчали.  Представить,  каково  было  несчастному  без  малого  сто  лет  было  сложно.  Только  страницы  шуршали:  девочка  продолжала  на  автомате  листать  тетрадь.  Вдруг  она  застыла,  округлившимися  глазами  глядя  в  текст.
           —  Это  ведь  уже  не  журнал...  —  медленно  проказала,  будто  пробуя  слова  на  вкус,  —  это...
           —  Стихи,  как  же,  —  оживился  Герман.  —  У  меня  там  и  роман  один  есть.  И  парочка  повестей.  Надо  ведь  было  чем-то  заниматься.  Правда  потом  закончились  чернила...  И  карандаши.
           Ритка  стояла,  со  всё  большим  восторгом  вчитываясь  в  кривоватые  строчки.
           —  Герман,  да  ведь  это  гениально!
           Призрак  вскинулся  и  недоверчиво-счастливо  уставился  на  девочку:
           —  Спа...
           —  Да  я  не  о  том!  —  резко  оборвала  его  она  и,  почти  без  пауз,  продолжила.  —  Вот  откуда  вы  знаете,  какое  «небо  под  Берлином»?  Или  как  «плывёт  в  Днепровых  водах  весенний  Киев»?
           Герман  тихонько  охнул,  начиная  понимать.
           —  Я  не  мог  писать  о  том,  о  чём  не  знал.  Точнее,  мог,  конечно,  но  маловероятно.  А  это  значит...  —  он  поднял  на  Ритку  большие,  полные  недоверчивого,  пугливого  счастья,  глаза.
           Он  мог  узнать,  кто  он.  Он  мог  узнать,  почему  он  тут.  Он  мог  понять,  откуда  он  пришёл.
           И,  может,  это  поможет  ему  [i]уйти?[/i]
           Спустя  скольких  лет  у  Германа,  наконец-то,  была  надежда.  
           —  Мы  поможем,  —  улыбнулся  Юрка.  —  давайте  сюда  все  ваши  романы-стишки-пирожки,  разберёмся,  откуда  вы  у  нас  взялись,  господин  призрак.  Тем  более,  у  меня  брат  в  архиве  работает.
           —  Угу,  —  хмыкнула  Ритка.  —  Кстати,  господин  Герман,  вы  какие  книги  любите?
           —  Что?  —  удивился  тот.
           —  Ну,  книги...  Научные,  художественные  —  мы  принесём.  Вам  же  ведь  скучно  тут  всё  время  самому.  И  ручек  с  тетрадками  захватим,  —  Ритка  улыбалась  искренне  и  светло,  забив  наконец  и  на  то,  что  призраков  не  существует,  и  на  то,  что  этого  конкретного  призрака  они  знают  всего  ничего.  
           —  Ага.  Только  не  надо  больше  петь,  —  заржал  Юрка,  вытаскивая  из  рюкзака  блокнот  и  огрызок  карандаша  и  оставляя  их  на  столе.  
           —  И  попытайтесь  написать  что-нибуть  ещё.  
           —  И  научитесь  танцевать  лезгинку.
           —  И...  

Они  вышли  за  порог  с  охапкой  его  стихов,  а  спор  всё  продолжался  и  продолжался:  и  Ритка  упиралась,  что  покупать  мобилку  призраку  глупость  —  вдруг  его  вообще  слышно  не  будет  в  неё,  и  Юрка  спорил,  что  современные  газеты  —  такая  нудятина,  лучше  уж  ему  хороших  энциклопедий  натаскать,  и...  

           И  Герман  вдруг  понял,  что  наконец-то,  по  прошествии  скольких  лет,  он,  на  самом-то  деле,  не  один.
           И  улыбнулся.


[i][b]30.08.2018[/b]
[/i]____________________________________________

[i]Щось  казкоподібне.  Здається,  можна  навіть  читати  з  дітьми,  хоча  їх  навряд  чи  втішить  відкритий  фінал  :)  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=916831
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 14.06.2021

Аделита

Письма  летят.  Их  приносят  быстроногие  мальчишки-почтальоны,  их  привозят  гиганские  поезда  с  огромными  колёсами  и  тупыми  железными  носами,  их  заносит  в  приоткрытые  окна  с  попутним  ветром,  они  долетают  с  дымом  далёких  кострищ  и  с  красноватой  пылью  просёлочных  дорог,  мелькают  в  тенях  всевидящих  грифов.  Они  —  в  чужих  шёпотках  и  в  глубинах  зрачков,  в  серебрянной  пене  звёзд  и  в  белом,  обжигающем  солнце.  

Письма  летят.  Она  ловит  каждое  из  них.  Прячет  под  подолом  широкого  танцевального  платья,  зашивает  в  подкладку  старой  куртки,  по  старинке  складывает  под  матрацом...  На  дешёвой  тонкой  бумаге  —  слова,  на  дешёвой  тонкой  бумаге  —  мелодии,  на  дешёвой  тонкой  бумаге  —  любовь.  Она  собирает  её  в  горсти,  а  потом  выплёскивает  на  площади,  отбивая  каблуками  бешенный  ритм  харабе*.  Её  юбка  взлетает,  её  глаза  горят,  её  губы  приоткрыты  —  пламенно,  страстно.  Ей  не  важно,  с  кем  она  танцует  и  кто  смотрит  на  неё  из-под  широкого,  окантованного  серебрянной  нитью  сомбреро,  не  важно,  сколько  презрительных  или  восхищённых  лиц  вокруг,  не  важно  день  на  дворе,  или  глубокая  ночь.

[i]Она  танцует.[/i]

И  когда  на  площадь  врывается  мужчина  на  взмыленной  лошади,  на  белой  рубашке  которого  расцветают  красные  солёные  георгины,  выпивая  по  капельке  из  него  остатки  жизни,  и  когда  жгучими  хлопьями  пепла  разносятся  по  дворам  страх,  горе  и  злоба,  когда  под  бодрый  цокот  копыт  врываются  на  пыльную  улицу  федералисты,*  она  понимает,  что  писем  больше  не  будет.

Отряд  Кристо  погиб  под  Пуэбло.  Отряд  Кристо  погиб.  Кристо  погиб.  

Она  сжимает  сына  за  плечо,  а  вокруг  письма-письма-письма.  Она  сжимает  сына  за  плечо  и  понимает,  что  осталась  одна.  Она  сжимает  сына  за  плечо  и  знает,  что  нечего  здесь  сказать.

Писем  не  будет.  Кристо  не  будет.  Они  оба  поняли  это,  когда  последний  клочок  любви  принёс  им  домой  окровавленный  голубь.

Она  украшает  свою  шляпу  красным  пером  и  достаёт  из-под  подушки  слова.  Она  целует  сына  и,  улыбаясь,  говорит,  что  всё  —  [i]ничего  уже  не[/i]  —  всё  будет  хорошо.  Она  одевает  его  в  лучшую  одежду  и  просит  быть  хорошим  мальчиком.

[i]Она  улыбается  и  говорит,  что  будет  писать.[/i]

Кучка  беженцев  выходит  с  города.  

Рыжая  кобыла  бьёт  копытами  и  удаляется  в  закатный  огонь.  

Мальчик  бредёт  по  дороге,  а  потом  вдруг  останавливается,  оборачивается  и  бежит  назад.

[i]—  Мама![/i]

Рыжая  кобыла  уходит  на  запад.  

Мальчик  бежит.  

Черноволосая  всадница  поправляет  патронную  ленту.  Её  любовь  медленно  переплавляется  в  ненависть.  

Черноволосый  ребенок  падает  в  придорожную  пыль.  Он  знает,  что  письма  рано  или  поздно  прекращаются.

Рыжая  кобыла  идет.  

Мальчик  смотрит.  

Солнце  поджигает  небо  и  кусты  чапаррали.*

На  горизонте  горит  город.  

*  *  *

Темноглазый,  смуглый  человек  улыбается:

 —  Hola,  Аделита.*

Она  кивает,  пряча  в  улыбке  оскал  и  непролитые  слёзы.  В  её  черных  от  пороха  пальцах  винтовка,  ненависть  и  месть.  Пулемётная  лента  привычна,  как  родная  ребосо.*  

В  её  карманах  танцы,  любовь  и  красное  перо.  В  её  карманах  воспоминания.  

Мальчик  собирает  в  горсти  слова.  

Письма  летят.

Остроклювые  грифы  насмешливо  смотрят  с  высоты.


[i][b]29.08.2018[/b][/i]

_________________________________________


[b][i]Харабе*[/i][/b]  —  национальный  мексиканский  танец.
[b]
[i]Федералисты*[/i][/b]  —  солдаты  правительственных  войск.  Повстанцы  же  называли  себя  конституционалистами.

[i][b]Чапарраль*[/b][/i]  —  тип  кустарниковой  растительности.  Произростает  в  горных  районах  Мексики.

[b][i]Hola*[/i][/b]  (читается  «ола»)  —  привет,  здравствуй.

[i][b]Аделита*[/b][/i]  (синонимическое  к  сольдадер,  сольдадерка)  —  одно  из  названий  женщин-солдат,  что  принимали  участие  в  Революции  (и  как  помощники  и  медсестры  при  мужских  отрядах,  и  как  непосредственно  бойцы).  Походит  от  названия  одноименной  песни.  Также  является  уменьшительной  формой  имени  Аделия.
[i]
[b]Ребосо*[/b][/i]  —  традиционная  широкая  мексиканская  шаль-накидка.


[i]Мексика  1910-х.  Революція.  Не  претендую  на  абсолютну  історичну  достовірність,  проте  намагалася  в  ту  сторону.  І  так  —  колись  я  це  перекладу,  чесно))[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=916828
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 14.06.2021

Трава

 [i]Між  бетонні  плити  пробивається-кричить  трава:  
                                                                                                                                             «Я  –  жива!».[/i]
                                                                                                       [b]«Один  в  каное»[/b]


Місто  колюче,  холодне  і  недовірливе.
Місто  мурашиться  коконами-квартирами,
Дивиться  в  очі  безпристрасно  вікнами-дірами  —
Раз  і  навиліт.
Місто  боїться-таїться-зжирає  й  випльовує,
Манить  вітринами  глянцево-кольоровими,
Каже  що  крилами,  тільки  ж  насправді  оковами,
Каже  що  мріями,  тільки  самотністю  й  сколами,
Каже  —  зігрію,
Розвію,
Розмаю,
Заквітчаю
(відчаєм,  відчаєм,  відчаєм,  відчаєм,  відчаєм!).
Каже  і  вірить.  

Ти  загортаєшся  в  шалик  і  руки  закутуєш,
І  проводи  електричні  сплітаються  путами  —  
Небо  стриножене  сяє  зірками  забутими,
Хмари  стривожені  сіють  снігами  і  рутою,
І  безконечні  скінченності  ляжуть  цикутою
Десь  на  губах.
Ляжуть  цикутою,  ляжуть  виною  і  пам'яттю,
І  не  забути,  не  випити,  щоб  до  безпам'ятства.
Місто  зжирає  по  клаптю,  по  клоччю,  по  каменю.
І  розсипаються  арки,  границі,  фундаменти,
І  забуваються  цілі,  безцільним  орнаментом,
Кантом  по  рубрику,
Списаним  жовтим  пергаментом
Ляжуть  шляхи.
Через  миті.
Хвилини.
Віки.

Ти  забуваєшся.  
Ти  забуваєш,  хто  ти.


*  *  *

А  десь  під  небом,  під  снігом,  під  сірими  плитами
Через  каміння,  століття,  світи  непрожитого,
Через  забуте-покинуте,  через  незгадане,
Ніжним  пагінням,  секретом,  що  ще  нерозгаданий,
Подихом,  доторком,  домислом,  думкою,  привидом,
Так  нетерпляче,  без  цілі,  без  жодного  приводу,
Так  непостійно  і  вічно,  і  так  передбачено,
Вічності  вічністю  як  предковічно  заплачено  —
Вічності  вічністю  як  від  начала  буття.
Там  проростає  трава:
Я  жива,  
я  жива,  
я  жива.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=915977
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 06.06.2021

Дороги

Кошки  уходят  тихо  —  в  туман  и  морось.  
Лапы  легки  —  не  выдно  в  траве  следов.  
Небо  ночное  сыплет  на  землю  морок,  
Вечностей  девять  стряхивает  с  усов.  

Псы  мокрым  носом  тычутся  на  прощанье,
Уши  прижав:  хозяйка  ты  уж  прости.  
Машут  хвостом  и  в  пасти  уносят  тайну
Сахарной  костью,  будто  звезду  в  горсти.  

И  ты  не  веришь  в  души,  судьбу  и  бога,  
В  перерожденья,  в  радужный  чёртов  мост,  
Только  смеются  мойры  и  вьют  дороги.  
Вьют,  будто  гнёзда  средь  опустевших  звезд.  

Мойры  смеются;  ты  заречёшься  снова,  
Ты  отречёшься,  ты  не  заметишь  как
Среди  галактик  вспыхнет  вдали  сверхновой
То  ли  твой  фатум,  то  ли  твой  добрый  знак.  

Вспыхнет  сверхновой,  яркой  насмешкой  свыше...
Спутав  тропинки,  скрипнет  земная  ось.  
Лунная  кошка  спит  на  покатой  крыше.  
Звёздная  стая  ловит  луну  за  хвост...

И  можешь  верить  —  клятвы  хоть  что-то  значат,
Миски  запрятать,  выбросить  поводок...

Драную  кошку  ты  подберёшь  на  даче.
Под  ноги  просто  бросится  твой  щенок.  


_________________________________________

[i]Як  завжди,  російською  про  наболіле.  Присвячується  багато-кому.  Не  буду  перераховувати,  просто...  Спасибі,  що  були.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=914147
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 18.05.2021

Зимове муркотливе

Кицька  крутиться  під  ногами  —  муркотунка  і  мишоловка,
Білий  сніг  засипає  ґанок,  білий  світ  засинає  мовчки.  
Десь  у  небі  летять  комети.  Десь  у  місті  гудуть  машини.  
Кицька  світить  зеленим  оком  —  й  відступають  у  серці  зими.  
І  тікають  жалі  і  біди.  Чайник  тихо  бурчить  на  кухні.  
Кицька  треться  плямистим  боком,  муркотливий  і  древній  Ктулху
(коли  трішки  відвести  очі,  видно  щупальця  й  голу  шкуру).  
Ктулху,  знаєш,  також,  буває,  що  ховають  свою  натуру.  
І  міняють  всю  силу  древніх  на  куточок  під  синім  небом,
Де  тепло  і  знайома  миска,  де  тебе  без  регалій  треба...  
Ну  а  дев'ять  життів  —  то  бонус.  Як  до  кави  смачна  цукерка.  
По  кутках  клубочиться  морок  і  за  вікнами  ось-ось  смеркне...
Ти  збудуєш  камін  з  коробок,  ти  повісиш  смішну  шкарпетку,  
Звариш  в  джеврі  собі  какао  і  з  оленями  вдягнеш  светра.
Плед,  герлянда,  затишне  крісло,  капці  білі  з  смішним  помпоном...
І  повітря  пропахле  наскрізь  апельсинами  й  кардамоном.
І  все  правильно,  все,  як  треба  —  що  ще  треба?  —  какао  й  книжка.
Білий  сніг  засипає  ґанок.  Тихо  спить  на  колінах  кішка.


_______________________________________________


[i]Вірш  під  кодовою  назвою  «Знайди  всі  неточні  рими  і  слова,  які  ними  прикидаються»)))  А  взагалі  —  за  вікном  засипало  снігом  по  вуха,  і  захотілось  чогось  теплого,  лампового  і  зимового,  тому  що  в  тебе  отой  по-доброму  довбанутий  настрій,  коли  душа  бажає  какао,  імбирного  печива  і  робити  янголів  на  снігу.  І  камін  з  коробок  для  повноти  картини,  ага  :)  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=904091
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 08.02.2021

Белое, чёрное — разное…

Белое,  чёрное  —  разное,
Письмами,  строками  —  красными,  
Не  возводить  бы  напраслину
Не  по  любви.
Злое,  бесстыжее  —  горькое,
Были  бы  мы  менее  гордыми  
Или,  напротив,  покорными.  
Лишь  не  зови.

Только  не  надо  по  имени.
Чёрными,  белыми,  синими
Завтра  рассыпятся  линии  —
Так  ни  к  чему.
Знаешь,  мечты  не  сбываются,
Знаешь,  стихи  обрываются,
Вечность  ведь  тоже  кончается,
Тает  во  тьму…

Знаешь…  А  к  дьяволу,  к  Господу!
Вьются  дороги  погостами,
Щерятся  гранями  острыми  —
Что  с  той  любви?
Белое-чёрное  —  встретились,  
Были  нам  сосны  свидетели...
Как  же  они  не  заметили?  
Как  же  они?..

Белое-чёрное  —  разное.
Письмами,  строками  —  красными.  
И  невозможными  сказками
Ты  не  мани.
Сказкам  не  место  в  реальности,  
Впрочем,  оставим  банальности.  
Строки  погибнут  под  пальцами.
Что  с  той  любви…

____________________________________________

[i]Вірш  із  тої  ж  серії,  що  й  «Тихо-тихо».  Тобто  написаний  прицільно  в  текст  іншої  людини.  І,  несподівано,  він  таки  має  щось  на  подобі  мелодії  (просто  «голі»  ноти,  без  аранджування,  без  акомпанементу),  як  і  годится  тому,  що  по  чужому  тексту  задумувалося  піснею  (пісняр  з  мене  правда  ще  той  XD  ).Третій  і  шостий  рядки  у  кожному  стовпці  поворюються  двічі,  шостий  в  останньому,  як  виняток,  —  тричі  (хоча  тут  ситуативно).[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=898398
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 17.12.2020

Серая

Умереть  бы  и  статься  птицей
Кареглазой  да  ладнокрылою,  
Никуда  не  лететь,  не  стремиться,  
Быть  невзрачной  пичугой  милою.  
И  всё  прыгать  по  веткам  —  прыг-скок  —
К  солнцу,  к  сердцу  и  на  восток.  
Чтобы  кто-то,  смотря,  спросил:
«Воробей  иль  синичка  —
Кто  знает?
Серая-серая  птичка,  
Неприметна  да  невеличка».

И  только  смешной  учёный,  
Проходя  мимо,  
Кивнул  бы  себе  самому,  
Бормоча  на  латыни
Серое  моё  имя.  

А  потом  была  бы  зима.  
Снежно-белая,
Снежно-мёртвая.  
И  я  стала  бы  снегом,  
Грязно-серым  и  пегим...  

Только  перышко  пёстрое
Нашли  бы  с  приходом  весны.

***

За  окном  сеет  дождь.  
И  зима  то  совсем  не  зимняя.  
Грязная.  
Хмурая.  
Небо  синее-синее.  
Мокрое...  
И  минуты  колкие-острые
Требуют-требуют-требуют
Священною  требою:
Отдай  нам  и  душу,  и  сердце,  и  кость,
Так  надо,  так  ладо,  так  повелось.  

Только  серые  птицы  
Насмешливо  косятся  с  высоты.  



_______________________________________

[i]Щось  середнє  між  верлібром  і  вільним  віршем  —  наявність  рим  виключає  перший  варіант,  а  їх  недостача  —  другий.  Так  що...  Дивним  рокам  —  дивні  вірші,  а  цей  рік  у  мене  був  воістину  довбанутим  і  діло  не  тільки  і  не  скільки  в  короні))  

[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=898081
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 13.12.2020

Паперовий голуб

Мене  вигадав  хлопчик  смішливий  якось  пообіді.  
Склав  із  аркуша  м'ятого  білого  в  синю  клітинку,  довго  грався  зі  мною  у  жахлому  бурому  листі,  ну  а  потім  поклав  на  дубову  і  сонячну  лавку.  

І  лишив  помирати.

Мене,  знаєш,  знайшло  рудокосе  веселе  дівчисько.  Пожаліло,  пригріло,  сховало  під  стьобану  куртку.  Просушило  від  крапель  дощу  мої  зім'яті  крила  і  залишило  в  себе.  

Ну  а  потім  сказало,  що  я  не  така,  ні  до  чого.  І  що  птицям  одвіку  не  клітка,  а  хмари  та  небо...  Тільки  пом'яті  крила  навряд  чи  піднімуть  угору,  тільки,  знаєш,  папір  то  погані  —  жахливі  —  пір'їни.  

Я  навчалась  літати.  Я  рвалась  на  клоччя  і  клапті.  Малювала  на  тілі  живе,  і  легке,  невагоме,  те  що,  кажуть,  в  людей  називають  пір'їнами  й  пухом,  те  що  сірі  птахи  відчувають  життям  і  польотом...

І  програла.

Металась,  зривалась,  старалась,  чіплялась.  Намагалась  дійти  до  примарних  тих  планок  і  цілей.  Намагалась знайти,  перервати,  порвати,  зліпити,  переклеїти  сутність  і  стати  живою,  на  диво...  

Вийшло,  знаєш,  на  лихо.  

Так  криво,  з  рубцями  загинів,  із  протертими  гранями-крилами-вірою-сонцем,  із  розбитим  секстантом  і  з  компасом  що  загубився  поміж  хмар  і  туману.  Розмагнітився,  мабуть,  а,  може,  мені  лиш  здавались  ті  мільйони  шляхів  і  доріжок,  і  зорі  в  кишенях,  і  що  буде  фінал,  де  жили  вони  довго  й  щасливо  —  я  ж  літала  безцільно.  

Сонце  палить  долоні.  Не  кинути,  не  залишити.  

В  грудях  плавиться  болем.  За  видихом  —  попелом  кисень.  

Зупинитися.  Здатись.  Забутись.  Додому.  До  клітки.  Там  не  буде  дощів  і  не  буде  незвіданих  далей.  

Там  дозволять  згоріти.

А  що  неживій  і  не  мертвій?  Лиш  вогонь  і  вуглини.  Лиш  реквієм  тихого  диму.  

Щоб  не  бути.  Не  знати.  Не  бачити,  не  відчувати.  

Щоби  не.  


Та  для  чогось  лечу  ще,  спішу,  спотикаюсь,  зриваюсь.  Усміхаюсь  деревам  і  клоччям  небесної  сині,  і  хапаюсь  за  світ,  за  зірки,  за  людей  і  за  себе.  У-смі-ха-юсь.

Ти  ж  бачиш,  ти  бачиш,  ти  бачиш,  ти  бачиш,  ти  бачиш!

Усміхаюсь.

Усе  ж.  

Усміхаюсь.  

Шурхочуть  несправжні  пір'їни.  І  здалеку  не  видно  —  не  та,  а  підробка,  фальшивка,  і  здалеку  не  мертва.  

Здалеку  я  справжня.

Дивися.  

І  повір.  


Та  ти  знаєш.  


Ти  знаєш,  ти  знаєш,  ти  знаєш,  ти  знаєш!  

Жаль,  ти  знаєш...

Я  голуб.

Лиш  голуб.  

Із  зошита.  

В  синю  клітинку.



______________________________________

[i]Вірш  старий.  Орієнтовно  2017-2018  рік,  точніше  не  скажу.  Дивний,  сумбурний,  до  того  ж  він  верлібр  не  самої  кращої  якості,  але  щось  у  ньому  таки  є.  Так  що...  Нехай  буде  :)  Мені  —  для  повноти  колекції,  комусь  —  можливо  сподобається.  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=897976
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 12.12.2020

Город

[i][b]Ахтунг!  [/b]  Ненормативна  лексика  і  вульгаризми  в  наявності  (правда  культурний  Клуб  матюки  скромно  закриває  зірочками,  що  щиро  дратує  далеко  не  таку  культурну  мене,  яка  вважає,  що  з  пісні  слів  не  викинеш).  
 
Вірш  написаний  відразу  після  перегляду  «Metal  family»  на  основі  історії  одного  із  персонажів  мультфільму.  Без  знання  канону,  скоріш  за  все,  трактуватиметься  криво,  та  й  метафора  з  містом  буде  не  зовсім  зрозумілою.[/i]



Город  рождается  под  пальцами  диким,  свободным,  непричёсанным,  скалится  реками  и  окнами,  хмурится  стенами-утёсами.  Город  так  мастерски  неправильный  —  с  грязи,  с  подобранного  мусора.  Город  твой  дышит  не  по  правилам  и  не  идёт  прямыми  курсами.  Городу  пох*ру  на  грамоту,  городу  пофигу  на  истины  —    те,  что  вколоченные  намертво,  те,  что  монетами  и  числами,  те,  что  запьястья  режут  шрамами  и  от  которых  трудно  дышится...

Город  рождённый  твой  из  хлама  и  так  же  как  ты  из  грязи  вышедший.

Так  же  как  ты  извека  проклятый.  

Гаммы  нелепы  и  простуженны.

Ты  распадаешься  на  атомы,  ты  не  такой,  не  тот,  не  нужен  и...

Крошится-крошится  на  острое  что-то  в  тебе,  а  может  в  городе.

Ноты  —  уродливые  оспины.  Звуки  —  нелепые  и  гордые.

Выть  бы  и  рёбра  выворачивать  там  где  живое,  ненавистное,  быть  бы  не  здесь,  никем,  незначимым.  В  пепел,  с  нуля,  листами  чистыми  [i]статься[/i]  и  вычертить  мелодию.  Сбыться  симфонией  несбыточной...  

Ты  проклинаешь  всё  в  агонии,  мир  вновь  сжимается  до  пыточной  —  само  —  а,  может,  и  заслуженно.  Сам  же  не  тянешь  на  «хорошего».

Мысли  ложатся  рваным  кружевом,  что-то  сминается  на  крошево...  Что-то  саднит  слепым  и  яростным.  Что-то  огнём  горит  под  веками.  Город  ломается  под  пальцами,  плачет  фонтанами  и  реками...  

Городу  больно  —  [i]ты  стал[/i]  городом.  Городу  тошно  —  всё  бы  выблевать.

Хлам,  что  саднит  внутри  под  рёбрами,  смотрит  в  тебя  глазами  рыбьими.  

Смотрит  в  тебя  глазами  мёртвыми.  

Ты  [s]подыхаешь[/s]  задыхаешься.  Слезы  горячие  и  мокрые  —  город  на  части  рассыпается...  

Город    у  м  р  ё  т    и  ты  закончишься.  

Будто  бездарная  прелюдия.

Ты  не  талантлив,  глупый,  конченный!  Это  ль  тебе  не  правосудие?  

Это  ль  для  всех  не  станет  правильным?..  

Ты  погибаешь  без  посмертия.  

Кучей  дерьма,  виной  и  шрамами.  Нотным  листом  и  старой  сметою.  


*  *  *

Только  из  нёдр  гнилого  мусора,  под  переборы  и  арпеджио,  сквозь  тихий  схлип  из  губ  искусанных,  кровью  из  жилок  в  хлам  исчерченных,  боем  гитар,  безумьем,  красками,  глупо,  не  прячась  под  личинами,  что-то  рождается  прекрасное.


И  прорастает.  Над  руинами.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=887198
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 28.08.2020

Тихо-тихо…

Тихо-тихо.  Волны  плещут
Белым-белым  молоком.
На  ветру  листва  трепещет,
На  ветру  туман  трепещет…
Солнца  луч,  искусный  резчик,
Создаёт  из  дымки  лещадь*
В  свете  сине-золотом.

Тихо-тихо…  Вдруг  прервется
Звонкой  трелью  тишина,
И  заплава  отзовётся
Трубным  кличем,  ярким  солнцем,
И  от  краешка  до  донца
Ночь  совьется  в  волоконца
Утра  нынешнего  дня.

______________________________________

Лещадь*  —  1)  (устар.)  каменная,  плоская  отмель;  2)  огнеупорное  дно  металургийной  печи.


Писалося  як  вставки  у  прозову  роботу  подруги.  
Насправді  віршів  туди  є  не  один  і  не  два,  можливо  якось  створю  для  цієї  серії  окрему  збірку.  

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=884696
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 02.08.2020

Здравствуйте, призрачный мистер

[i]У  не­го  бы­ло  сви­да­ние  с  дру­гой  ле­ди  –  хо­тя  са­ма  Эли­за  ве­ри­ла,  что  Смерть  вов­се  не  ле­ди,  а  очень  да­же  мис­тер.©[/i]



Стру­пами  чёр­ные  перья,  сут­ра­ми  глу­пые  мыс­ли:  сол­нце,  и  бе­лые  крылья,  и  выс­трел  в  упор...  Здравс­твуй­те,  приз­рачный  мис­тер,  зна­ете,  приз­рачный  мис­тер,  глу­по,  на­вер­ное,  так  вот  вы­иг­ры­вать  спор...  Здравс­твуй­те,  приз­рачный  мис­тер,  я  вас  спер­ва  не  уз­на­ла,  я  вас  спер­ва  не  жда­ла,  хоть  зна­кома  дав­но.  Мис­тер,  под  бе­лой  ру­баш­кой  спрячь­те  ме­чи  и  кин­жа­лы.  Зна­ете,  в  этом  са­луне  есть  сыр  и  ви­но.  


Зна­ете,  в  этом  са­луне  лю­ди  жи­вые  до  кри­ка...


Мы  же,  из­вес­тно,  не  жи­вы,  да  вот  не  мер­твы.  Зна­ете  приз­рачный  мис­тер,  сёс­трам  бе­да  не­вели­ка  —  дым  от  ил­лю­зий,  до­рога,  да  прядь  се­дины.  Зна­ете,  приз­рачный  мис­тер,  зелья  бы  мне  иль  кра­пивы.


Толь­ко  в  Те­хасе  кра­пива,  увы,  не  рас­тёт.  


Толь­ко  в  Те­хасе  кры­латым  —  как  в  ста­рину  юро­дивым.  Толь­ко  пу­ти  их  сбе­га­ют  в  глу­хой  не­бос­вод.  


Пти­цы  стре­мят­ся  на  за­пад,  пти­цы  ле­тят  без  воз­вра­та,  пти­цы  ведь  гиб­нут  в  по­лёте,  я  знаю  дав­но.  Зна­ете,  млад­шие  братья,  в  сказ­ках  они  не­бога­ты:  ста­рая  шля­па,  до­рога  да  ве­тер  в  кры­ло.  Зна­ете,  млад­шие  братья...  В  жиз­ни  их  веч­но  не  лад­но...  


Им  на  фи­нал  толь­ко  пу­ля,  как  сол­нце  в  гру­ди.  


Зна­ете,  стар­шие  сёс­тры  веч­но  спа­са­ют  нес­клад­но.  И  под  ко­нец  неп­ре­мен­но  ухо­дят  од­ни.  


Лю­ди  та­кие  жи­вые...  


Ста­нем  в  уг­лу  у  по­рога.  Нам  сре­ди  них,  но  не  с  ни­ми,  не  нам  их  у­ют...  


Зав­тра  вам  сно­ва  в  до­рогу.

 
Зав­тра  мне  сно­ва  в  до­рогу.  


Толь­ко  все  на­ши  пу­ти  ни­куда  не  ве­дут.


_________________________________________


[i]Еліза  з  „Как  крепятся  крылья  к  спинам  тех,  кто  похож  на  ангелов“

Цикл  написаний  за  мотивами  „Сломанных  сказок“  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=859225
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 25.12.2019

Коловорот

Дев'ять  доріг  пройду  —  дев'ять  по  дев'ять  струн,  
дев'ять  пісень  складу  —  виплету  в'яззю  рун,  
на  чотирьох  вітрах  —  хай  розлетяться  геть,  
і  на  восьми  стежках  спинять  біду  і  смерть.  
А  на  дев'яту  я  вийду  з  вогнем  сама.
Вишию  сорочки  —  місячні  письмена.  
Витчу  на  полотні  —  сонячний  диво-птах.  
В  тринадцяти  ночах.  У  дев'яти  світах.  

А  на  дев'ятій  я  тишу  свою  пряду.
Вийди,  сестра-пітьма,  мороком  на  межу,  
вийди,  сестра-зима,  стужею  на  уста...  
Ніч  пожирає  день,  ніч,  як  ніхто  жива  —
дихає  і  болить,  в  грудях  пече  вогнем...  
 
У  дев'яти  світах  ніч  обернулась  днем.  
В  сяйві  сто  ста  свічок,  в  полум'ї  і  в  очах...
Колесо  заскрипить  вороном  в  небесах.  
Колесо  заскрипить,  спиці  замерехтять...
 
В  ніч  всіх  ночей  не  спи,  серед  сто  ста  багать,  
серед  сто  ста  зірок,  вигляни,  придивись  —
в  тринадцяти  рогах  сонце  іде  увись.  
В  тринадцяти  вінцях  рік  поверта  навспак,  
в  прірві  старих  небес  креслить  забутий  знак.
В  прірві  старих  небес  між  дев'яти  світів...

А  на  дев'ятій  я  зв'язку  несу  ключів.  
А  на  дев'ятій  я  морок  жену  вогнем  —

хай  в  найтемнішу  ніч
лихо  
тебе  
мине.


________________________________________________

[i]Прохлопала  цьогорічне  сонцестояння,  і,  відповідно,  Йоль.  Всіх  хто  святкував  найдовшу  ніч  —  запізніло  вітаю  :)  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=858924
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 23.12.2019

Вифлеєм

Світ  заплітається  в  такт  —  чорними,  білими,  мороком:
Наче  все  добре,  а  все  до  підвалин  не  так.  
Ладан  і  смирну  несла  —  знаєш,  прозріла  —  все  порохом...  
І  золотяться  вуглини  із  диханням  в  такт.

Ладан  і  смирну  несла  —  а  кораблі  розминулися,
Мій  «Вифлеєм»  загубився  в  якомусь  порту...  
Пізно  жаліти  й  дарма,  все  що  пішло,  що  не  збулося,  
Під  —  кілометри  води  все  снують  пустоту.

Над  —  кілометри  ночей,  зорі  в  шляхах  переплутались...  
І  в  перекинутій  чашці  уламки  планет...
Між  —  маяки  і  кити.  Між  —  скелі  в  море  закутались,
Зорі  не  вказують  шлях  —  ні  вогнів,  ні  прикмет...  

Світ  розпадається  в  такт  —  чорними,  білими,  спрутами...
І  у  житті,  як  і  звично,  не  те  і  не  так.
Тихо  муркоче  мотор,  хмари  на  лопать  накручує...
Завтра  світанок  —  останній  на  небі  маяк.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=858755
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 22.12.2019

(не) люби

Не  люби  мене,  не  люби  мене,  не  люби  мене  і  не  вір,  придивися,  у  темних  закутках  —  за  зіницями  —  лютий  звір.  Він  звивається,  хижо  скалиться  і  по  іклах  тече  слина,  він  з  тобою,  як  кішка  грається,  випиває  тебе  до  дна.  Не  люби  мене,  не  люби  мене,  не  люби  мене,  і  не  смій.  Зачудуєшся,  замилуєшся  —  переплутаєш  щастя  й  біль.  Переплутаєш,  не  досвідчений,  злого  демона  і  тепло.    Аметистами,  перламутрами  заховалось  у  серці  зло.  Переплелося,  переквітчалось  —  сотні  масок  і  сотні  шкір...  

Не  люби  мене,  не  люби  мене,  [s]  не  [/s]  люби  мене.  І  не  вір.  

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=833323
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 19.04.2019

Забілило…

Забілило,  закружляло,  заквітчалося,  
В  світлі  барви,  в  небо  барвне  одягалося.
І  весніло,  і  бриніло,  і  маїлося,  
Сонцем  ясним,  сонцем  красним  розгорілося.
Красувалось  цвітодивом,  мріло  зеленню...
Гіацинтово-молочно  землю  встелено.
Фіалково,  загадково  і  нарцисово,
Вишнеквітно,  абрикосово  розписано,
Пелюстками  завівало  снігом-бурею,
Наче  реквієм  холодному  минулому,
Наче  ода  життєдайному,  сміливому,  
Безрозсудно  і  кричуще  так  красивому.
Забувало  про  закони  і  умовності,  
І  тонуло  в  стоголоссі  і  безмовності,
Розчинялося  в  любові  і  у  вічності,  
І  шукало  все  межі  у  безграничності...  

Забілило,  закружляло,  заквітчалося...  
То  весна  із  білим  світом  привіталася.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=833309
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 19.04.2019

На Запад

А  впрочем,  дороги  извечно  ведут  на  Запад.  И  судьбы  —  беги-не  беги  —  свиваются  в  кольца.  Безумие  ходит  тихонько  —  кошачьи  лапы  скребутся  в  тонкие  стены,  смеются  колко.  Рисуй  на  подоле  лилии  и  драконов,  раскрашивай  пепел  судеб  кровавой  охрой.  Да  сколько  не  бейся  —  с  насмешливым  тонким  звоном  сквозь  листья  и  ветви  проступят  стальные  когти.  

Да  сколько  не  бейся,  а  прошлое  бродит  рядом.  Смеётся  в  усы  и  мурлычет  на  ушко  сказки.  И  смерти  твои  —  ты  же  знаешь  —  с  тигриным  взглядом.  И  в  россыпи  жизней,  увы,  не  найти  подсказки.

И  сколько  не  прячься,  дороги  сведут  нас  всё  же,  где  плавились  тени  и  жизни  давно  когда-то.  И,  кайся-не  кайся,  но  вряд  ли  тебе  поможет,  и  в  том,  что  случилось,  нет  правых  и  виноватых.  

А  впрочем  пути  извечны,  ведь  что  осталось?  Я  прячу  клыки  и  когти  в  решётке  шкуры.  Ты  прячешь  вину  под  перьями  —  так  же  жалок...  И  смейся-не  смейся,  плохие  из  нас  актёры.  

Все  рано  ли,  поздно,  а  всё  же  придут  на  Запад  и  если  так  думать  —  бояться  смешно  до  боли.

Безумная  смерть  подкрадётся  на  мягких  лапах...  И  белым  котёнком  уснет  на  твоих  ладонях.

______________________________________________

[i]Білий  тигр  Байху  із  «Следуй  за  нарисованной  кошкой  и  не  оглядывайся».  В  китайській  міфології  Бай-ху  є  духом-володарем  Заходу,  де  знаходиться  царство  мертвих.

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=833021
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 16.04.2019

Пир во время чумы

Пир  во  время  чумы  —  хей!  —  Джонни  еще  налей,  виски  или  вино,  все  ли  теперь  равно,  парень?  Вжарим!  Леди  чье  имя  Смерть  будет  на  нас  смотреть,  клавиши  будут  петь,  не  о  чем  сожалеть,  знаешь.  Клавишник  не  молчи,  леди  игрой  почти,  в  танец  иди  скорей,  кто  из  нас  посмелей,  ну  же.  Пей,  веселись,  пляши,  жить  поскорей  спеши,  дни  уже  сочтены,  и  данс  макабр  мы  кружим.

Леди  сыграет  джаз,  и  не  припомнит  нас  девушка  и  вдова,  будет  она  мертва  —  встретит.  Ну  а  пока  спеши,  ну  а  пока  дыши.  Деньги  теперь  гроши.  И  не  забрать  ни  вши  в  смерти.

Салли,  давай  кружись,  леди  кричит:  «На  бис!»  —  нам  ведь  не  до  реприз,  если  конец  игры  —  с  жаром.  Перья  растут  с  плечей.  Салли,  целуй  скорей,  Джонни  —  ты  дуралей,  любишь  —  скажи  уж  ей,  вдарим!

Смерть  улыбнется  нам,  скажет:  «Ко  всем  чертям  ад  разнесете  в  хлам.  К  ангелам,  твари,  вам  живо!».

И  пусть  в  последний  день  будем  мы  счастливей. 

Завтра  кормить  червей  —  нынче  же  мы  еще  живы.

______________________________________________

[i]Останній  день  Жоржвейла  («Как  крепятся  крылья  к  спинам  тех,  кто  похож  на  ангелов»).  

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=827630
рубрика: Поезія, Сюжетные, драматургические стихи
дата поступления 03.03.2019

Мій маленький світе

Заплітали  коси  звуків,  згуків,  знаків,  
Засівали  змісти,  і  життя  ознаки,  
Закривали  щільно  на  замки  й  засуви
Від  очей  холодних  тексти,  вірші,  думи...
Ми  такі  вродились.  Ми  такими  стали.  
Нас  життя  любило.  І  життя  ламало.  
Ми  тікали  в  прозу  остогидлих  буднів.  
А  воно  догнало  в  натовпі  безлюднім.  
А  воно  горіло  в  лабіринтах  венок,  
А  воно  кричало:  «Знаю  достеменно,  
Що  тобі  не  бути.  Що  тобі  не  знати.  
Що  тобі  без  мене  у  бутті  не  статись».

Відкривались  двері.  Множились  сюжети.
Остигала  кава,  йшли  і  йшли  конверти
Зі  світів  далеких.  Спершу  було  слово...
Всі  слова  як  вперше.  Всі  слова  знайомі,
Все  до  нас  і  нами.  Все  було  і  буде.
Щастя  і  нещастя,  вічність  і  облуда...
І  забуті  книги,  і  забуті  фрази  
В  грудях  сірим  птахом  бились  раз  за  разом,
Розцвітали  сонцем,  наливались  вітром
І  до  рук  горнулись,  квіти  мої,  квіти,
Шепотіли  тихо  клятви  чи  молитви...
І  просили  жити.  Дай  лишень  нам  жити.  
І  вдихали  хрипло,  враз  на  повні  груди...

Букви  на  екрані  —  як  маленьке  чудо.  
Букви  на  папері  дивним  ритуалом...  

І  вони  сміялись...  І  вони  страждали...

Заплітались  словом,  ткалися  сюжети...
Десь  на  денці  чашки,  в  тлінні  сигарети,  
В  небі  і  в  польоті,  у  відразі  й  знаді
Ми  шукали  нитки  для  своєї  правди.  
Ми  її  сплітали.  Ми  її  творили.
Ми  були  богами.  Ми  були  безсилі.  
Ми  ішли  за  ними  і  кудись  вели  їх,  
Іноді  —  півкроку,  іноді  —  півмилі...  

*  *  *  

Я  збираю  змісти  і  зшиваю  фрази,  
Наче  ненавмисно,  знову  раз  за  разом.  
Знову,  наче  вперше...  Ну  а  втім  дурниці.  
Зоряні  конверти...  Місячні  криниці...  

І  не  відступлюся,  доки  пульс  у  скронях,  
Мій  маленький  світе,  схований  в  долонях.


_________________________________________

[i]З  днем  письменника  всіх!)  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=827626
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 03.03.2019

Песня моря

Пой,  моя  девочка,  морю,  скалам  и  солнцу,  в  волнах  близ  берега  монстр  свививается  в  кольца,  в  волнах  близ  берега  там  колдовство  вершится...  Пой,  моя  девочка,  голос  летит,  как  птица,  —  пой.  Схлынут  года,  пронесутся  шальным  галопом,  выучишь  ты  все  тысячи  тайных  тропок.  Чинно  ходить  и  чтить  этикет  придворный...  

Только  ты  знаешь,  девочка,  мир  притворный  твой.  

Ну  а  потом  ты  сбегать  будешь  снова  к  морю,  там  где  веселье,  танцы,  вино  рекою,  там,  где  не  важно,  кто  ты,  важней,  какая...  

[i]„Сэлли,  дружище,  пива-ка  мне  до  края  —  лей!“.  [/i]

И,  может  статься,  одной  неспокойной  ночью  серце  твоё  испробует  вдруг  на  прочность,  тот,  кто  когда-то  родился  в  глубинах  ночи  и  пробудился  с  голоса  твоего.  Знаешь,  в  любви  бывает  порой  такое  —  чудище  вдруг  милее  тебе  героя...

Только  не  скрыть  улыбки  и  слухи  роем,  только  бы  всё  не  вывело  до  беды...  Не  ополчился  мир  ваш,  сказав:  «Не  правы...»

Это  им,  знаешь,  милая,  не  по  нраву,  кракен  с  принцессой  станут  людской  забавой  —  значит,  беги.  

Он  жить  не  может  долго  в  воздушном  мире,  жабер  тебе,  вот  дьявол,  не  подарили.  Вы  так  близки,  тогда  же  меж  вами  мили  мутной  воды...

Весть  принесут  тебе  чайки,  а,  может,  тучи,  что  уродится  в  море  судьбы  нет  лучше,  только  тебе  русалкой  не  обернуться,  только  без  жертв  не  станется  ничего...  И  корабли  летят  по  волнам  стрелою...  Ты  вдруг  решила  спорить  с  самой  судьбою  —  ведьме  отдашь  ты  самое  дорогое,  кроме  него.  

Больше  волшебным  песням  средь  звёзд  не  виться.  Больше  чудес  не  будет  и  голос-птица  в  тёмной  шкатулке  вынужден  поселится.  Губы  немы...

Только  б  ты  знала,  милая,  что  под  утро  кто-то  продал  свой  голос,  пустяк,  как-будто,  кто-то,  готовый  мир  променять  в  минуту...

Кто-то,  как  ты.  

Он  покупал  ту  жизнь,  что  под  солнцем  красным...  

И,  моя  девочка,  жертва  твоя  напрасна.  И,  моя  девочка,  снова  теперь  не  ясно,  как  же  вам  быть...  

Впрочем,  а  к  чёрту  всё,  ты  уже  готова  век,  что  остался,  не  прошептать  ни  слова,  только  бы  рядом  (в  общем,  сюжет  не  новый),  взглядами  всё,  что  важно  вам,  говорить.  Сказка  ведь  эта  будет  для  вас  счастливой,  хвост  или  ноги  —  ты  ведь  и  так  красива,  ты  для  него  прекраснее  всех  на  свете,  а  когда  любишь  —  случаются  чудеса.  Кто-то  другой  подарит  двоим  вам  чудо,  будут  там  песни,  домик  вдали  отсюда,  будет  там  сын,  как  папа  его,  красивый,  будет  там  море,  синее,  как  звезда...  

Смоет  волною  имя  его  без  следа,  и  не  припомнить.  Некому  вам  поведать...

Только,  смотря  на  кобальт  живой  залива,  ты  на  секунду  видишь  его  глаза.


___________________________________________

[i]Хелле  и  Карстен  из  „Выпустить  кракена“.

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=824368
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 06.02.2019

Яблочный принц

Яб­ло­ки  рас­сы­пят­ся  но­выми  пла­нета­ми,  это  не  бе­да  сов­сем,  ма­лыш.  Кос­мос  ли­хо  ска­лит­ся  зубь­ями-ко­мета­ми,  кош­ки  ло­вят  ла­пами  их  с  крыш.  Яб­ло­ки  рас­сы­пят­ся,  судь­бы  за­коль­цу­ют­ся  кри­во-ко­со,  впро­чем,  всё  под  стать...  Зна­ешь,  ведь  в  га­лак­ти­ках  на  пус­тынных  ули­цах  прин­цев  не­лег­ко  сов­сем  уз­нать.

Все  до­роги  прок­ля­ты,  все  тро­пин­ки  ве­щие,  пусть  и  про­лег­ли  они  меж  звёзд.  За  ду­шой  ни  пфен­нинга*,  на  бо­тин­ках  тре­щины,  а  улыб­ка,  буд­то  не  всерь­ёз.  За  ду­шой  ни  пфен­нинга,  во­лосы  рас­тре­пан­ны,  а  в  гла­зах  сме­шин­ки  и  тра­ва...  

Мо­лодость  бе­зум­ная,  мо­лодость  не­опыт­на,  мо­лодость  бес­печна  и  жи­ва.  

И  не  ду­май  слож­но  ли  сде­лать  не­воз­можное  —  ведь  меч­ты  по­кор­ны  мо­лодым.  Встре­тишь  смерть  —  це­луй  её  и  от­брось  всё  лож­ное,  ста­вить  —  так  на  все,  по­куда  жив.  

Судь­бы  за­коль­цу­ют­ся  пу­тан­но,  нес­лы­хан­но,  обер­нётся  веч­ностью  цей­тнот*...  

Там  где  фарт  ис­тра­чен­ный,  там  где  не­ту  вы­хода,  ду­ракам  и  прок­ля­тым  ве­зёт.

______________________________________


[b]Пфеннинг*  [/b]  здесь  —  мелкая  разменная  немецкая  монета.  Отсылка  к  немецкой  основе  главы.
[b]Цейтнот*[/b]  —  в  настольных  играх  типа  шахмат,  шашек  —  недостаток  времени  на  обдумывание  шагов,  также  —  сильно  ощущаемый  недостаток  времени.




[i]Чар  из  «Чёртовых  принцев».  

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=824239
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 05.02.2019

Синиці

Еліза  ховає  до  старої  шафи  отруєні  голки  і  закляті  веретена.  У  кожній  поважаючій  себе  шафі  повинно  бути  щось  незвичайне.  Скелет,  бабусина  скринька  із  сімейними  коштовностями,  яку  от  уже  пару  літ  не  можуть  знайти  інші  родичі,  а  в  неї  ось  —  голки.  Вона  збирає  їх  вже  давно.  Іноді  знаходить  у  сірому  пилі  обіч  доріг,  іноді  —  на  прилавках  швейних  крамничок,  іноді  —  в  руках  якогось  роззяви,  чи  в  дзьобі  лискучо-чорного  мертвого  грака.  Граків  Еліза  завжди  ховає  на  старому  пустирі,  порослому  вересом  і  рідкими  кущами  дроку,  і  вони  самі  стають  тим  вересом,  проростають  сизо-зеленуватими  пагінцями,  розцвітають  рожевим,  мов  розбавлена  у  воді  кров,  цвітом.  Не  кропивою.  Ніколи  не  кропивою.  Еліза  іноді  перевіряє,  проте  завжди  повертається  додому  з  порожніми  руками.  

У  неї  під  шкірою,  вона  добре  знає,  в  гілках  ледь  помітних  синіх  венок,  живуть  лебеді,  а  чи  чорні  гайворони,  а,  може,  й  звичайнісінькі  синиці.  Іноді  вони  б'ються  там  збитим,  шаленим  пульсом,  намагаючись  пробити  бліду  перепону  тонкими  дзьобами  і  Елізі  тоді  дуже  хочеться  випустити  їх  на  свободу,  проте  у  неї  немає  для  них  ні  чарівного  зілля,  ні  сорочок.  У  Елізи  є  лише  ліс,  в  якому  зроду  того  зілля  не  водилося,  та  клапті  тополиного  пуху.  Ліс  колоситься  під  ребрами,  шелестить  темно-зеленими,  аж  синявими  кронами,  шурхотить  падолистом  і  зміїстими  стежинками,  пахне  хвоєю,  часом  і,  трішечки,  гнилим  мохом.  Ліс  —  її  старий  знайомий,  такий  давній,  що  майже  древній.  

Коли  ночі  найтемніші  —  вона  хоче  втекти  туди  й  не  повернутися.  Коли  ночі  найтемніші  —  вона  згадує,  що  забула  дорогу.  

В  серці  її  корениться  омела  і  тому  на  губах  іноді  трішечки  гірчить  чи  то  смертю,  чи  то  отруйним  соком,  чи  то  спогадами.  Напевно,  її  занесло  із  підреберного  лісу.  Напевно,  колись  замість  мішечка  м'язів,  наповненого  кров'ю,  у  неї  буде  суцільний  клубок  жовто-зеленого,  м'язистого  листя.  

Еліза  звідкілясь  знає,  що  серця,  у  яких  проросла  омела,  зрізають.  Еліза  знає,  що  і  її  серце  колись  буде  горіти,  як  стара  тополя  у  дворі.  І  хтось  буде  шепотітися  там,  коло  попелища,  що  то  відьмине  зілля,  а  вона  стоятиме,  як  ото  зараз,  у  вікні,  дивитиметься  на  дим  і  їй  жахливо  хотітиметься  кричати,  що  це  її  серце,  а  ніяке  не  відьмине.  А,  може,  й  не  хотітиметься?

Чи  можуть  безсердечні  відчувати?  

Чи  мають  право  відьми  на  свої  серця?  

Чи  плачуть  дерева,  коли  горять?  

Еліза  клацає  тумблером  електричного  чайника  і  слухає,  як  за  вікном,  на  тій,  іншій,  тополі,  яка  ще  не  встигла  згоріти,  ценькочуть  синиці.  

Вона  й  сама  як  тополя  —  краще  ніж  ніщо,  але  вже  ж  точно  не  дотягує  до  яблуні.  Чи  бузини.  Чи  навіть  до  терну.  З  терену  роблять  колючі  вінці,  з  бузини  виходять  сопілки,  із  тих,  що  трохи  чарівні,  а  яблука  бувають  цілющими.  

Вона  колись  пробувала  бути  яблунею.  Ті  плоди  були  наливні  й  блискучі  і,  як  то  завжди  водиться,  —  жахливо  отруйні.

Еліза  зробила  собі  з  них  фреш  і  запила  ним  вечірні  новини.  

Що  було  б  із  бузини  чи  терену,  вона  боїться  й  гадати.  Дудка,  яка  дарує  вічний  сон?  Колючки,  на  кінчиках  яких  живе  смерть?  Еліза  не  перевіряла.

Вона  допиває  ранкову  каву,  накидає  зимову  куртку  просто  на  домашню  кофту  і  виходить  у  засніжений  двір.  Усміхається  роспашілим  розхристаним  дітлахам,  які  називають  її  пташиною  сестричкою  («Можна,  можна  з  тобою?»),  сивим,  наче  присипаним  снігом,  бабусям  (чи  то  «Добридень»,  чи  то  «Дивачка»,  чи  то  «Блаженна»),  розкошланим  заледенілим  деревам.  Вона  роздає  дітям  по  жмені  насіння,  що  його  завжди  повно  в  кишенях,  киває  бабусям  і  заклопотаним  невиспаним  матусям  з  колясками  і  йде  у  сторону  парку.  

І,  дивлячись,  як  синьо-жовті  птиці  сідають  на  дитячі  долоні,  думає,  що  то  таки  мусять  бути  лебеді.  І  що  поколоти  пальці  одним  із  чарівних  веретен  зі  старої  шафи  —  не  така  вже  й  погана  ідея.

Зрештою  тут  вже  сто  літ  не  бачили  справжніх  принців.

А  вона  аж  ніяк  не  донька  короля.  

_______________________________________

[i]Дантес  якось  казав,  що  я  ніяк  із  казок  не  виросту.  Ну,  у  якійсь  мірі  це  так[/i]  😅  [i]Трішечки  чорнушного  магреалізму  вам.  

А  ще  у  мене  з'являється  погана  звичка  робити  у  своїх  замальовках  посилання  на  свої  ж  вірші.  Хто  впізнав  —  чесно,  це  випадковість)  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=822889
рубрика: Проза, Лірика
дата поступления 26.01.2019

Сказки всегда кончаются хорошо?. .

Ты  Закрываешь.  Кому  ли  ещё  не  знать  —  сказка  должна  окончиться  хорошо,  только  сюжеты-судьбы  тебе  под  стать,  только  давно  запущено  колесо.  Против  пойти  —  измелет  ведь  в  порошок,  пылью  забытых  мёртвых  сожженных  книг  ты  разлетишься  сотней  пустых  дорог  и  прорастёшь  словами  из  них  за  миг.  Против  пойдёшь  —  узнаешь  свои  следы.  В  пепле  шагов  твой  Гринвич  и  Рубикон...

Ляжет  под  ноги  тенью  былой  беды  то,  во  что  верил,  то,  что  вплеталось  в  сон.  Дымом  под  кожу,  влагой  под  тень  ресниц...

Ты  задыхался,  ты  поджигал  мосты.

Сказки,  как  стая  неперелётных  птиц  сядут  на  плечи,  их  голоса  чисты,  их  голоса  безумны  и  не  сбежать.  Ты  ведь  пытался,  только  теперь  признай:  бьются  в  груди  Законы  тебе  под  стать,  вьётся  средь  звёзд  дорога  —  ведёт  за  край...  

И  беспощадно  тает  на  языке  соком  граната  фраза:  „Не  изменить“.  Сказки  воркуют  голубем  по  весне.  Невыносимо  вдруг  захотелось  быть...  Неизлечимо  жив  ты  и  в  том  беда.  Смейся,  танцуй,  пей  кофе,  бери  реванш.  Стонут-кричат  несказанные  слова  и  забирают  твой  предпоследний  шанс.

Сказки,  как  птицы.  Сказки  —  немного  ты.  Непоправимо  сломлены  и  больны.


______________________________________________


[i]Ніяк  від  мене  цей  персонаж  не  відстане.  Чи  то  я  від  нього[/i]  😁  [i]Черговий  Фенікс[/i]

[i]Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261
[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=821375
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 14.01.2019

Жил да был за Дверями Закон

Жил  да  был  за  Дверями  Закон.  
Предковечный  и  истинный  он.  
Только  песня  совсем  не  о  том,  
Сколь  могучий  Закон  за  замком.  

Говорят  не  повезёт,  
Если  кто  Закон  случайно  тот  найдёт,  
А  пока  наоборот  —
Только  древнему  Закону  не  везёт.  

Целый  день  в  сказках  вновь  суета.  
И  Закон  потерял  уж  себя.  
Только  песня  совсем  не  о  том,  
Как  испортила  Башня  Закон.  

Говорят  не  повезёт,  
Если  кто  Закон  случайно  тот  найдёт,
А  пока  наоборот  —
Только  древнему  Закону  не  везёт.

И  ни  строчки  одной  не  узнать,  
Да  еще  идиотов  спасать...
Только  песня  совсем  не  о  том,  
Как  учился  дружить  наш  Закон.

Говорят  не  повезёт,  
Если  кто  Закон  случайно  тот  найдёт,  
А  пока  наоборот  —
Только  древнему  Закону  не  везёт.

Руки,  ноги,  сомненья  и  сны  —
Человеком  он  стал  от  балды.  
Да  и  песенка  в  общем  про  то,
Как  же  Сломанным  быть  нелегко.

Говорят  не  повезёт,  
Если  кто  Закон  случайно  тот  найдёт,  
А  пока  наоборот  —
Только  древнему  Закону  не  везёт,  
Только  древнему  Закону  не  везёт,
Только  древнему  Закону  не  везёт.


______________________________________________

[i]Хуліганю  трішки  :)  

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261
[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=819389
рубрика: Поезія, Литературная пародия
дата поступления 29.12.2018

Выбор

Выбор  бывает  сложным  —  ты  это  знаешь,  
Сказки,  как  люди,  предательства  не  прощают.  
Жить  в  сводке  правил,  законы  —  стальные  мантры.  
Только  ты  их  увидел  вдруг  все  с  изнанки.
«Решка»/«орёл»,  но  в  судьбах  ведь  больше  звений.  
Ты  был  уверен,  что  прав  и  других  правее.  
Ты  был  уверен  —  что  же  случилось,  право?
Холод  ладоней  жжется  похуже  лавы.  
Холод  ладоней  болью,  теплом  и  счастьем...
Клятвы  былые  сковывают  запястья.
Клятвы  былые  гладью  прошили  кожу.
И  так,  как  раньше,  стало  вдруг  невозможно.
И,  как  на  зло,  сегодня  —  не  до  промашки,
Бьется  в  груди  не  сердце  —  живая  пташка,
И  за  плечом  твой  друг,  а  не  просто  ключник...
Он  ведь  живой  и  знаешь  —  так  даже  лучше.
[i]Ты[/i]  ведь  живой,  живым  так  не  просто,  мальчик.
Клятвы  былые  скалятся  в  тонких  пальцах...

Клятвы  за  ветром  —  просто  принять  на  веру.  
Ты  выбираешь.  И  открываешь  двери.


_____________________________________

[i]І  ще  раз  про  Феніксові  моральні  дилеми.  

Тавтологій  багато,  ну  та  чорт  з  ними.


Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261

 [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=819304
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 28.12.2018

Ты пропитался сказками, будто патокой

Ты  пропитался  сказками,  будто  патокой,  
Врос  в  них  корнями,  фразами  и  молитвами.  
Буквы  взлетают  птицами,  цифры  —  датами,
Ви'на  —  виной,  уголья  —  хлебом  и  слитками.

Солнце  свечой  уходит  и  небо  —  золотом.  
Месяц  монеткой  катится  над  страницами.  
И  короли  бывают  —  ты  знаешь—  голыми,  
Только  король  здесь  ты  и  не  откреститься  ведь.  

Солнце  идет  на  отдых  в  палаты  белые.
Месяц  на  смену  входит  в  седую  мельницу.  
Мелет  муку  из  звезд  темнотой  и  бедами,
Сыпет  дорожки-тропки  в  колючем  ельнике.

Мелет  муку,  и  звезды  всё  гаснут  гроздьями  —
Чёрные  дыры  скалят  глазницы  хищные.
Шепчут,  впиваясь  в  уши  словами  грозными,  
И  подкупают  лестью,  молвами  хитрыми.

Ты  пропитался  сказками  и  не  спрятаться.  
Стёжкой  забытой  ходят  всё  звери  вещие.  
Всё  растерял  и  не  на  что  больше  тратиться,  
Что  не  дорога  —  тени  в  углах  зловещие.

Что  не  дорога  —  призраки  стынут  прошлого.  
И  повторяют:  [i]„Милый,  ведь  нету  выхода“.  [/i]
Только  тебе  везения  хоть  немножко  бы...
А  под  ногами  топи,  болота  рыхлые.

А  под  ногами  —  кости  и  кровь  отмосткою,  
Все  те  ошибки,  сделаны  иль  не  сделаны.
Тени  смеются,  тени  ползут  погостами:
[i]„Милый,  смотри  же,  милый,  твои  мы  демоны“.[/i]

Ты  неживой  почти  уже,  нету  времени
Что-то  исправить,  что-то  спасти  и  вылечить,
Только  зачем-то  всё  же  струится  венами
Капелька  веры  в  сотни  костей  и  жилочек.

Только  зачем-то  шепчет  знакомым  голосом
Кто-то  на  ушко,  только  глаза  открытые...  
Времени  нету,  ветер  ерошит  волосы,  
Ветер  чужими  просит  тебя  молитвами.

И  невозможно  с  чёрного  сделать  белое,  
В  книге  твоей  все  буквы,  увы,  заглавные.  
Двери  открыты.  Выбор  тобою  сделанный.  
Ты  умираешь  сказкой.  И  это  главное.


_______________________________________________

[i]Ванька  Сезамов  за  першою  і  другою  частиною  (більше  все  ж  таки  за  другою).

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261
[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=819126
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 27.12.2018

И быть бы

Песок  убегает  сквозь  пальцы  мёдом  и  сахаром,  вплетаются  в  волосы  небо  и  прядь  седины...  И  выть  бы,  кричать  бы,  искать  неизвестного  знахаря,  что  выжег  бы  сказки  калёным  железом  с  души.

Песок  убегает,  так  сладко  и  больно,  неистово...

Сжимать  чью-то  руку,  смеяться,  грустить  и  любить.  Ходить  на  работу,  морочиться  с  бланками,  числами,  где  цифры  в  таблицах  —  лишь  прайс  на  стекло  и  гранит.

Ходить  на  работу...  Не  знать,  не  мечтать  и  не  чувствовать.

[i]Будь  проклят,  будь  проклят,  будь  проклят  волшебный  песок![/i]
И  чёрт  бы  побрал  неизвестного  того  искусника,  что  создал  ключи  и  что  выковал  первый  замок.
Вплетается  боль  серым  пеплом  и  дымом  забытого.  
Сплетаются  судьбы  и  рвутся,  как  тонкая  нить.

Не  знать  бы  чудес  за  Дверями  и  в  Башне  сокрытыми.  И  быть  бы  обычным.  И  быть  бы.  [i]И  быть.[/i]  Просто  быть.


_____________________________________

[i]Арда  з  «Ведра  конфет».  

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=819124
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 27.12.2018

Небо впаде

Осінь  несе  жовтолист,  холод  і  теплий  чай...  
Трішечки  хочеться  вмерти,  та,  зрештою,  то  пусте.  
Сонце  летить  на  південь  в  ар'єргарді  пташиних  зграй.  
Небо  летить  на  землю,  і  розіб'ється,  як  впаде.

Небо  —  воно  як  я,  завжди  різне  і  все  одне,  
В  дранті  плаксивих  хмар,  дише  вічністю  та  вогнем.  
Пара  зірветься  з  губ  і  повітря  таке  крихке:
Слово  скажи  —  розтане  рваним  змістом  чужих  морфем.  

Слово  скажи  і  все  —  а  тому  ти  краще  мовчи,  
Пий  світанкову  тишу,  морозяну  і  пусту.  
Сизі  долоні  ранку  розвіють  серпневі  сни.  
Сині  пелюстки  обрію  сірим  дощем  опадуть.  

Сонце  летить  на  південь,  залишає  холодну  тінь.  
Хмари  спливають  кров'ю  —  в  ранах  плещеться  голубе.  
Сколеться  горизонт  блискавками  чужих  світів.  
Небо  впаде  сьогодні.  Знаєш,  воно  впаде.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=812740
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 05.11.2018

Долоні

Я,  напевно,  трішечки  кішка  і  трішки  птиця.  
І  свободою  мені  не  нажитися,  не  напиться.  
І,  напевно,  мені  летіти  вічно  без  дому,
І  належати  всьому  світу  —  значить  нікому.  
Я,  напевно,  вродилась  дикою  і  чудною.  
Обходити  обійстя  й  вогники  стороною,  
Облітати  затишні  вікна,  чужі  квартири...
І,  можливо,  любити  правильно  не  навчили.
І,  можливо,  шукати  правильного  не  вдасться:
Кішці  дикій  у  клітці  вікон  немає  щастя,
Птасі  дикій  сидіти  в  вітті,  а  не  в  долонях...
Чуєш,  чуєш:  десь  там  далеко  по  комусь  дзвонять?  
Чуєш,  чуєш:  вогонь  тріскоче,  вогню  не  спиться,  
І  фарбує  у  жовтий  колір  кленові  лиця,
І  згорає  в  червоно-яре  в  дворі  осика  —  
Жовтень  золотом  і  вугіллям  під  ноги  сипе,  
Жовтень  сонцем  хоронить  літо,  і  саван  —  хмари.  
Бачиш,  бачиш:  як  краплі  жару  горять  стожари?  
Бачиш,  бачиш:  птахи  до  вирію  полетіли?  
(я  б  із  ними  —  душа  пташина,  та  людське  тіло)
Бачиш,  бачиш:  ідуть  морози,  ідуть  тумани.  
Знаєш  завтра  листок  останній  в  траві  розтане.  
Знаєш,  завтра  сніжинки  ляжуть  плащем  на  плечі  —
Так  красиво,  так  світло,  холодно  й  не  до  речі.  

Я,  напевно,  вродилась  дикою  і  чудною...  
Тільки  —  поки  ніхто  не  бачить  —  підстав  долоню.  

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=812736
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 05.11.2018

Девочка из стекла

Кролик  опять  опоздал.  
Кролик  зовёт  Алису.  
Кролик  сжимает  часы  в  красно-белых  тонах.  
В  мире  красных  зеркал  каждый  кому-то  снится.  В  мире  красных  зеркал  каждый  кому-то  враг.

Кролик  сжимает  часы.  Время  пошло  на  убыль.  Время  бежит  из  рук  стайкой  весёлых  рыб...

Кролики  так  глупы.  Это  их  часто  губит.
Сколько  бы  не  бежал  —  только  ведь  не  уйти.  
Кролики  так  глупы.  
В  белое  красят  шкуры.  
Только  ведь  красный  цвет  выбьется,  прорастёт...

Пальцы  сожмут  часы.  
Дрогнут  в  улыбке  губы.  

Девочка  из  стекла  скоро  его  найдёт.  

*  *  *

Время  совьётся  в  круг.  Щёлкнет  металл  застёжки.  Лёгких  шагов  квикстеп  станет  твоим  концом.

Только  ведь  где-то  там  —  ты  потерпи  немножко  —  девочка  из  стекла  вспомнит  твоё  лицо.


________________________________________________________________


[i]Ернест  з  «Вовка  на  Д8»

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=799839
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 19.07.2018

Красное

[i]Если  я  поверю  в  тебя,  ты  поверишь  в  меня.  Разве  здесь  это  не  Закон?  

[b]©Катрина  Кейнс[/i][/b]



Беги  за  бумажным  кроликом,  красная  девочка,  пусть  ты  не  Алиса  —  попробуй,  может  получится.  Сквозь  время  и  память  —  [i]тик-так[/i]  —  шестерёнки  вертятся,  сквозь  память  и  сны  —  доверяйся  слепому  случаю.  Беги  за  бродячим  волком  и  странным  рыцарем  и  комкай  в  ладонях  то,  что  тогда  не  сделала  —[i]тик-так[/i]  —  шестерёнки  мёртвыми  плачут  птицами,  —  [i]тик-так[/i]  —  отбивают  вечность  в  его  безвременьи.

И  помни  ладошки  тёплые,  жесты  рваные  смешного  мальчишки  в  белом  и  пряди  русые.  
И  то,  как  чужие  дни  расцветают  ранами,  и  стрелки  в  запястье  бьются  шальной  перкуссией.  

Смотри  себе  вслед  из  снов  и  зеркал  беспристрасно  (немножко  с  надеждой,  ведь  все  мы  порой  надеемся),  лишь  помни,  как  мантру,  простейшую  в  мире  истину:  ты  верь  в  них  всегда.

[i]И  даже
когда  
не  верится.[/i]

_____________________________________________________


[i]Лілі  (Аліса  RE-11-42).

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=799767
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 18.07.2018

Одержимість

Одержимість  свою  зминаю  у  кулаці.  Я  заплуталась  в  цьому.  Ти  бачиш  себе  в  мені.  Я  стомилася  —  що  не  крок,  то  веде  за  край.  Прожени  мене  —  не  пусти  мене,  не  впускай.  І  в  очах  твоїх  —  лиш  дзеркала  криві  й  вода.  Я  не  образ  твій,  не  подоба  —  чуєш?  —  твоя.  І  шляхи  твої  не  топтала,  ними  й  не  йти.  Я  боюсь  тебе  —  і  я  хочу  тебе  знайти  за  заметом  слів,  за  фантомом  забутих  бід...  А  на  картах  все  білі  плями  прожитих  літ.  А  на  картах  все  помилки  —  не  пізнати  дна...

Не  шукай  себе  —  ти  не  Бог,  я  не  твій  Адам.  І  не  клич  лишень  у  ілюзію  вічних  «ми».  Нам  не  стане  свіч  дочекатися  до  весни.  Нам  не  стане  сил...  Розпорошиться,  промине...  


Не  шукай  дзеркал.  І  побач,  врешті-решт  [i]мене.  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=799764
рубрика: Поезія, Сюжетні, драматургічні вірші
дата поступления 18.07.2018

Не верь

Заплетаешь  в  тугие  косы  россыпь  слов.
Рассыпаешь  в  тумане  листья  старых  снов.
И  в  холодных  водах  Исены,  где  лососи  в  потоках  пенных,  ты  смываешь  в  воде  священной  грязь  и  кровь.

Эй,  друидка  забытых  сказок  и  легенд,
Сколько  видела  ты  несчастий  и  измен?
Сколько  ветры  тебе  шептали:  у  людей  всё  сердца  из  стали,  что  пророчества  нагло  врали?..

[i]Ты  не  верь.[/i]

Расплетаешь  —  и  вьются  птицы  связкой  лент.
Сколько  верила  ты,  девчонка,  сколько  лет?
Сколько  лет  ты  ждала,  но  знала:  злую  шутку  судьба  сыграла...  И  безумием  вера  стала  в  тропках  вен.

Расплетаешь  на  пряди  косы  —  колдовство.
Лес  и  кости,  дождём  обмыты,  —  всё  родство.
Лес  и  небо  —  вот  всё,  что  было,  кровь  с  вином  —  на  губах  застыла,  ну  а  память  годами  смыло.  Всё  прошло.

***

Только  лёд  на  Бейнн  Глойн  смеётся,  ничего  уже  не  вернётся  —  от  восхода  до  смерти  солнца.

[i]Вот  и  всё.[/i]



___________________________________________________________


[i]Лен  з  «Дітей  короля  Ейлпа».


Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=797038
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 25.06.2018

Маргарита молится Богу

Маргарита  молится  Богу.

Он  смеётся  надщербленым  солнцем  с  забытых  небес,  просит  капельку  веры  и  пачку  парламент  лайт.  Говорит,  дорогая,  я  мог  бы,  только  в  городе  этом  давно  уж  превышен  лимит  чудес  (тот  выхрастый  воришка  и  Двери  —  разве  ль  это  не  чудо,  признай?).  Говорит,  опоздала  ты  на  пару  столетий,  ошиблась  десятком  миров  и  немножко  попутала  номера.  Здесь  в  почете  не  вера  —  только  сплетни  и  скепсис,  вместо  сказок  всё  в  сводках  лишь  кровь  и  война.

Так  зачем  же,  скажи?


Солнце  цвета  мимозы  вгрызается  в  витражи.

Маргарита  вдыхает  с  дымом  горьчащий  отказ,  шепчет:
«Душу  бы  чёрту...»

Небо  цвета  Фалерно  отчаянно  вслед  ей  смотрит.  И  в  ладонь  мягко  тычется  чёрный  собачий  нос.

***

В  Башне  кто-то  шепнёт:
«Знаешь,  мёртвые  не  уходят».

В  Башне  кто-то  попросит:
«Пусть  это  всё  не  всерьёз».

Небо  цвета  Цекубы  прячет  в  ладонях  звёзды.

***

В  Башне  тьма  почему-то  пахнет  цветами  роз.



__________________________________________________


[i]
Кроссовер  «Сказок»  і  МіМ  Булгакова.


Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=795296
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 12.06.2018

Венди

Венди  не  видит  снов  и  забыла  полёты
(Венди  больно  от  крыльев,  мыслей  и  слов).
Кутает  плечи  в  плед,  мнёт  в  ладонях  старое  фото…
Кофе  литрами,  время  сквозь  пальцы  песком.
Ей  иногда  вдруг  кажется:  не  было  вовсе
красно-желтого  пламени,  и  под  ногтями  зимы.
           Венди  плачет  тихонько.
                                                                     Отчаянно.
                                                                                                 Горько.
           Венди  бы  каплю  веры  и  горстку  волшебной  пыльцы.
           Венди  бы  в  небо,  к  феям  [s]в  них  острые  когти  и  зубы,[/s]
           там,  где  смеются  звери  [s]жгут  чьи-то  мечты  в  липкий  прах.[/s]
           Венди  смотрит  в  глаза,  кривит  в  улыбке  губы,
           ищет  вход  в  Зазеркалье  в  норах  и  зеркалах.

Вера  знает:  мальчишки  теряются  слишком  часто.
В  снежно-белых  пустынях,  в  кошмарах,  в  огне,  Дверях…
Вера  ждет  так  отчаянно  и  напрасно...
Снег  и  пламя  в  расколотых  витражах.
Снег  и  пламя  сплетаются  серым  пеплом  —
Мир  привычный  и  добрый  трещит  по  швам…
           Вера  верит.
                       Думать  о  правильном.
                                                       Чистом.
                                                                     Светлом.
           Черный  песок  в  разбитых  мертвых  часах.

Вера  знает  —  когда-то  и  он  был  белым.

Волки  воют.
           В  реальности,  может  в  снах.
Вере  знать  бы.

Волки  крадутся  в  стенах.


Венди  ранит  руки,  занозит  пальцы:
Питер  был  слишком,
                           до  глупости,
                                                       смелым
                                                                     рыжим  скитальцем.

                                                                                 Венди  просит:
                       Останься,  останься,  останься…
           Я  не  взрослая…
Я  не  хочу…
           
           Вера  ищет  хоть  капельку  старой  веры.
           Вера  жжет  —  зажигает?  —  перо-свечу  —
                       сине-желтое  пламя.

Венди  просит  у  фей,  ветра  и  неба,
чтоб  послали  потерянным  крошки  хлеба  —
птицы  поют  насмешливо  в  волосах.
                       Путаются  все  тропки,
             следы,
дороги…

Вера  знает,  коль  потерялся  —  смотри  под  ноги.
           Только  вот  что  же  делать,  если  это  не  ты?

Венди  бы  убежать,  спрятаться,  сжечь  мосты,
выйти  из  старой  Башни  однажды  и  навсегда,
там,  где  нет  места  чуду,  где  снег  —  вода.
Там,  где  красные  птицы  раз  лишь  один  горят
                                       Насмерть.

           Вера  сжимает  пальцы.
           Ногти  в  ладонь.
           Держаться-держаться-держаться.
           Сломанным  куклам  —
           Лишь  печь  и  огонь.
           Капля  олова  и  медная  безделушка.
           Стойким  —  побег  цветущий  под  бедным  окном.
           Если  свезёт  —  принцесса  и  новый  дом.

Где-то  двое  играются  в  догонялки.
То  ли  друг  с  другом,  то  ли  сами  с  собой.
                       Глупо  и  смело.

Вера  рисует  надежду  мелом.

Венди  смеётся.

Волки  бегут  со  стен,
           мысли  бегут  по  венам...

           Вера  умеет  ждать.
Венди  умеет  верить.



__________________________________________________________


[i]
Ніколи  не  стомлюся  порівнювати  цих  двох  персонажів  :)

Натяки  на  «Пітера  Пена  и  Венді»  Дж.Баррі,  «Алісу  в  країні  Чудес/Зазеркаллі»  Льюїса  Керролла,  «Вовків  в  стінах»  Ніла  Геймана,  «Гензель  и  Гретель»,  «Стійкого  олов'яного  солдатика»  и  «П'ятьох  з  одного  стручка»  Г.К.  Андерсена.


Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261


Певно,  найбільш  незрозуміла  без  контексту  частина.  Дуже  багато  натяків  і  аллюзій  з  оригінальним  текстом.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=795271
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 11.06.2018

Солнце и небо, правда и вера — для нас

Солнце  и  небо,  правда  и  вера  —  для  нас,
Без  сожалений,  пафосных  жестов  и  фраз.
Время  не  вечно,  вечность  беспечна  —  спеши
Жить  нараспашку,  грудью  свободно  дыши.
Солнечным  бликом  Двери  открыты  —  вперед
В  сказку  и  в  будни  —  мир  за  страницей  зовет.
В  сказку  и  в  будни,  среди  чужих  городов
Дружбу  отыщем,  золото,  кровь  и  любовь.
Дай  же  мне  руку,  выбери  с  тысячи  ключ,
Спой  же  мне  песню,  солнцем  взойди  среди  туч:
Смехом-слезою,  радостью-болью  троих
Мир  не  делённый,  мир  без  прикрас  и  святых…

Спой  же  мне  сказку,  ведь  лишь  мгновенье  в  сей  час
Солнце  и  небо,  правда  и  вера  —  для  нас.



__________________________________________________

[i]Ванька,  Шиза  і  Алі.  З  самого  початку.  Ще  до  заснування  Башні.  Коли  все  ще  було  добре.

Зовсім  простенький  вірш  з  купою  дієслівних  рим  і  без  особливих  заворотів.  Захотілося))


Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=795269
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 11.06.2018

Здравствуйте. Я мистер Сноу

[i]Кай  медленно  поднимал  дрожащие  руки  —  с  тонких  пальцев  сыпалась  искрящаяся  смерть.[/i]

[b]Катрина  Кейнс[/b]




[i]
«Здравствуйте.  Я  мистер  Сноу.  Я  ищу  одного  человека.  Рыжий.  Приметный.  Со  шрамом  на  правой  брови.  Я  не  видался  с  ним  день,  может  месяц,  десяток,  полвека…  Я-не-видал…
Но  не  важно.  Я  должен  найти».

«Здравствуйте.  Я  мистер  Сноу.  Я  ищу  одного  человека.  Нет,  не  преступник.  Дурак  и  немножко  герой…»

«…вы  не  видали  бродягу,  чужого,  смешного  метека*?..»

«…вы  не  видали  здесь  рыжий,  как  солнце,  огонь?..»

«Здраствуйте.  Я  мистер  Сноу.  Я  ищу…»[/i]  —  сквозь  агонию  смеха.
Голос  сломался.  В  глазах  равнодушный  металл.  Кай  ненавидит  —  до  боли,  до  хрипа.  Безмолвием  эхо…

Кай  безнадежно,  смертельно,  до  грани  устал.

Кай,  может,  сдался.  Погиб.  И  со  скрипом  несмазанных  петель  что-то  ломается  с  хрустом  стеклянным  внутри.
[i]Фень,  ты  хоть  думал,  а  как  это  —  видеть  на  пальцах  твой  пепел  в  каждой  Двери  —

в  каждой  чертовой,

сволочь,

Двери?[/i]

Кай,  может,  сдался.  Совсем.  Солью  сыпет  колючей  под  веки.  Дохнет  надежда.  В  душе  догорают  огни.  Двери  закрыть  бы  и  выбросить  в  пропасть  Ключи…

*  *  *
[i]
«Здравствуйте.  Я  мистер  Сноу.  Я  ищу  одного  человека…»[/i]



_________________________________________________________________




[b][i]Метек*[/i][/b]  (от  rp.  metoikos,  букв.  —  переселенец,  чужеземец)  —  в  др.  Греции  переселенец  с  других  земель  или  вольноотпущенный  раб;  здесь  —  чужестранец.



[i]Часовий  проміжок  —  до  початку  подій  «Блакитної  феї»,  але  вже  після  того,  як  Кай  покинув  Башту.

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=795085
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 10.06.2018

Салки

Вечная  наша  с  тобою  игра  —  в  салки.
Мир  поделенный  на  пополам  —  к  черту.
Бег  сквозь  кошмары,  ехидно-злые  ремарки,
И  промолчавших  взглядов  и  слов  осколки.

Двери  оскалятся  очередной  сказкой.
Сказка  наполнится  —  как  и  всегда  —  кровью.
«Все  хорошо»,  —  выть  волком,  лицо  —  как  маска...
В  сотне  смертей  агонией  слово  «больно».

В  сотне  смертей  —  дыхание  чье-то  рядом.
Птица-кошмар  выводит  свою  нам  песню.
Что-то  внутри  теплеет  —  смертельным  ядом.
Только  финал  нерадостен  и  известен.

Мертвые  птицы  рвутся  с  груди  —  до  сердца,
Черные  слезы  —  ну  почему  так  страшно?
Чертовы  чувства  мечутся  в  темпе  скерцо...
«Все  хорошо».  Агонией  слово  «счастье».

Чертовы  крылья  трепещут  и  снова  —  синим,
Чертовы  губы  кривит  чужая  усмешка...
Это  не  больно,  это[i]  не-вы-но-си-мо.[/i]
Боги  погибли,  каяться  им  безуспешно.

Вечная  наша  с  тобою  игра  в  салки.
Мертвые  звезды,  лед  и  чужие  крыши...
Смех  разрывает  легкие  острой  скалкой.

[i]Знаешь,  где  трое,  один  ведь  всегда  —  лишний.[/i]


______________________________________________

[i]
Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261


Фенікс  і  Кай.  А,  точніше,  Фенікс  і  Почуття-яких  не-повинно-бути.  І  ні  —  це  не  романтика,  хоча  й  може  здатися  :)  
[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=795058
рубрика: Поезія, Сюжетные, драматургические стихи
дата поступления 10.06.2018

Кошмары. Колыбельная

Тише,  Бен.

За  горами  играют  со  снами  птицы-солнца  средь  звезд  и  молитв.  И  с  ветрами  шальными  летят  над  полями  в  ожидании  будущих  битв.  Тише,  Бенну.  Огонь  отгорел  и  забылся.  Серым  пеплом  покрылись  следы.  Так  бывает.  Чем  больше  чего-то  боимся  —  тем  быстрее  сгорают  мосты.

Так  бывает.

Смеяться  до  всхлипа,  до  крика  или  смех  сквозь  усталость  и  боль…


Подбирается  утро  затравленным  хрипом  —  и  прохладой  знакомой  ладонь.

Подбирается  утро  несмелым  касаньем  —  и  отчаянно  теплым  внутри.

Стынут  перья  кошмаров.  Раскрыты  все  тайны.


Тише,  Бенну.  Тихонько.

Поспи.


___________________________________________
[i]

Цикл  написаний  за  мотивами  «Сломанных  сказок»  Катріни  Кейнс  —  https://archiveofourown.org/series/170261
[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=795018
рубрика: Поезія, Сюжетные, драматургические стихи
дата поступления 09.06.2018

Кошмары. Каяться поздно, Бен

[i]Довго  думала,  нести  це  сюди,  чи  ні,  оскільки  збірка  —  вірші  за  мотивами  і  без  знання  оригіналу  дуже  багато  змісту  втрачається.  Але  все  ж  не  втрималася))  Ну  а  що))  Автору  —  реклама,  мені  —  приємно  :)

Серія,  за  якою  і  було  написано.  Любителям  пригодницького  фентезі,  похмурих,  проте  сповнених  надії  історій  і  сюжетів  на  новий  лад  (признаюсь  чесно,  частину  казок  я  відкрила  саме  завдяки  ВF)  раджу  однозначно  —  https://archiveofourown.org/series/170261

Всім  іншим  —  а  зайдіть,  раптом  сподобається  :)[/i]

____________________________________________________


Каяться  поздно,  Бен.

В  сотни  чужих  ночей  снова  гори  в  огне,  снова  не  жги  свечей  —  света  из  темноты  ты  не  найдешь,  чудак.  Чертовым  колесом  вертятся  флюгера:  ветры  с  далеких  стран  с  пеплом  несут  беду.

Каяться  поздно,  Бен.  Так  что  гори  в  аду  собственных  —  боже!  —  снов,  знания  и  вины.  Где-то  средь  белых  стен  снова  горят  мосты,  снова  горят  слова  в  кровь  испеченных  губ  —  знаками  на  полях,  сажею  на  ветру…  Снова  горит  любовь.  Все  по  твоей  вине.

Каяться  поздно,  Бен.

Так  подыхай  в  огне.

*  *  *

Прячь  под  кривым  рубцом  крылья  —  твой  смертный  грех.  И  хорони  в  груди  треснувший  горький  смех.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=795017
рубрика: Поезія, Сюжетные, драматургические стихи
дата поступления 09.06.2018

Ненаписаному

Я  іноді  чую  їх  шелест,  і  шерех,  і  шепіт,
І  сонячним  плетивом  десь  в  діафрагмі  живуть
Загублені  тіні  забутих  і  мертвих  сюжетів,
Що  втратили  голос,  і  тіло,  і  силу,  і  суть.

Я  інколи  бачу  їх  образи  в  тихій  кімнаті,
Примарні,  холодні,  застиглі  на  вічні  віки.
Словами,  мазками,  штрихами  —  мені  б  то  не  знати!  —
З  безволля  мого  не  дано  їм  усім  розцвісти.

Я  іноді  чую,  як  пахне  травою  і  пилом.
Та  гостро  і  гірко  давно  вже  погаслим  вогнем.
І  паданка  літер,  терпких  як  євшан,  недоспілих,
Так  пряно  й  оманливо  вабить  торішнім  дощем.

І  днями  пустими  —  абзацами  слів  напівстертими  —
Приходять  герої  моїх  ненаписаних  книг.
І  дивляться  раптом  очима  безжалісно  мертвими…

І,  певно,  я  маю  просити  прощення  у  них.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=783599
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 21.03.2018

Макс як усі

Макс  як  усі.  Зранку  омлет  і  кава  
(терпко  гірчать  вугіллям  і  кофеїном),  
пробки,  дзвінки,  робота,  колеги,  справи  —  
[i]як  же  його  дістали  ті  кляті  справи![/i]  —  
мешти,  костюм,  сорочка,  усе  як  слід.  
Тільки  лице  прим'яте  і  рухи  рвані  —  
зовсім  на  мить  і  трішечки  зовсім  рвані  —
наче  заїло  плівку  і  на  екрані...  
Макс  як  усі.  


Макс  як  усі.

Знімає  дівчаток  в  барі,  
лається  в  міру,  п'є  по  суботах  віскі,
справно  малює  звіти  і  вчить  англійську
[i](how  do  you  do*  для  галочки  та  англійська  —
наче  комусь  потрібен  твій  список  бід).[/i]
Тільки  в  очах  на  мить  щось  таке  як  зблисне  —
білим  безжальним  полум'ям  раптом  зблисне  —
ніби  весь  світ  згорів  просто  так  без  змісту,  
наче  під  шкіру  лід.

Макс  як  усі.  Ну  тобто  нормальний  парєнь,
Не  голубий,  не  фрік,  не  мажор  без  правил.    
Тут  би  живи  як  люди,  і  без  запари,
зовсім  як  в  тому  фільмі  де  без  запари,
тільки  щось  давить  в  грудях,  тихцем  вмирає,  
чорним  малює  світ.

Макс  закриває  очі,  сміється  хрипло,  
наче  скурив  півпачки,  беззвучно  хрипло,  
Максу  давним-давно  вже  усе  набридло
[i](знаєш,  як  страшно  —  враз  —  і  усе  набридло?):[/i]
сісти  б  у  поїзд  в  Дублін,  Мадрид  чи  Сідней,
Лиш  би  подалі  звідси,  де  небо  видно,  
лиш  би  забути  все  і  тепло,  і  кривду.  
[i]
Лиш  би  не-від-чу-ва-ти.  [/i]


***

Стіни  високі.  Стіни  пусті  й  холодні.
Макса  з'їдає  холод  його  безодні.
Макса  стирають  в  порох  тепло  і  лід.
Сонце  все  світить.
І  догорає  світ.
І  догорає  він.
І  розриває  пута.
Максу  б  заснути.
Максу  б  хоча  б  заснути.
Максу  б  за  вітром.
Максу  б  померти  просто.
Щось  вниз  по  ребрах  стікає  гарячим  воском.
Щось  обпікає  
в  сотні
чужих
життів…
[i]

Ранок  помре  в  агонії.  

Макс  намалює  Дім.[/i]

В  ньому  є  теплий  кіт  і  надійні  стіни,
в  ньому  є  щось  таке,  що  просте  й  незмінне:
затишок,  що  згорнувся  вогнем  в  каміні,
запахи  мандаринок,  кориці,  сіна,
теплі  шкарпетки  і  в  кулаках  насіння…
Що  не  відняти,
що  не  спалити  в  дим.

[i]Що  не  забрати.  [/i]


***

Макс  як  і  всі.  Купить  квиток  до  Відня,
вийде  за  двері  в  ранішнє  безгоміння,
зникне  в  сплетінні  сірих  сталевих  смуг.

Сонце  у  небі  креслить  пекельний  круг.
Сонце  сміється  хрипло  і  зло.
А  стіни  будуть  тримати  казку  і  апельсини,
кішку  руду,  камін,  і  тепло,  і  зливи,
запах  кориці,  затишку,  сигарет.  

[i]Все  що  немає.[/i]


Поїзд  летить  вперед.


_________________________________________________________
[b]
Нow  do  you  do?*[/b]  —  класичне  англійське  привітання,  яке,  хоча  й  перекладається  дослівно  як  "Як  твої  справи?"  відповіді  не  потребує  і  є  лише  актом  ввічливості.



[i]Починала  писати  про  щось  на  зразок  професійного  вигорання,  закінчила,  як  то  часто  буває,  чимось  своїм.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=783279
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 20.03.2018

Точка неповернення

Надівати  маски  і  грати  ролі,
Забувати,  звідки  ми,  де  ми,  хто  ми
І  міняти  усмішки  і  знайомих
На  холодну  крихку  броню.
Малювати  крила,  в  калюжах  небо
І  ховати  слабкості,  очі,  вени…

А  тоді  вернутися  знов  до  себе.
І  знайти  лише  пустоту.


_____________________________________________


[i]Намагалася  згадати,  як  це  -  в  коротку  форму.  Згадується  погано,  рими  вередують  і  не  підбираються,  так  що  одною  таки  пожертвувала...[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=783081
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 19.03.2018

Адамантовый

Подаренный  мне  миг  любви
Так  нелепо  вдруг  оборвался.
Адамантом*  сердце  в  груди.
И  на  чудо  уж  нету  шансов.

Адамантом  сердце  в  груди...
Я  то  думала  —  разобьется...
Шепчет  вьюга  в  лилейной  тьме
О  погибшем  и  яром  солнце.

Я  иду  сквозь  молочный  туман,
Лунно-белый  букет  согревая.
И  улыбки  искристый  обман
Для  других  на  лице  сохраняя

Я  иду  и  цветы,  будто  мел...
Осыпаются  белые  крохи...
Лепестками  несыгранных  сцен
С  уст  прозрачных  срываются  вздохи.

Ну  а  снег  все  метет  и  метет...
Хрусталем  замерзают  тропинки.
Лебедиными  перьями  лет
На  ресницы  ложатся  снежинки...

Ты  кружи,  моя  вьюга,  кружи...
В  белом  вальсе  с  тобой  потанцую.
Цвета  мрамора  и  тишины
Бледных  губ  ощущу  поцелуи.

Ты  играй,  мой  спаситель,  играй...
Алебастровой  сизостью  снега.
Скрой  и  слезы  мои  и  печаль
в  бледно-кипенной  призрачной  неге.

Ну  а  косы,  как  вишни,  цветут.
Сорок  лет  не  забыть  мне  объятья...
И  сейчас  так  не  кстати  к  лицу
Ненадетое  белое  платье...

Подаренный  мне  миг  той  любви...
Вновь  пойду  к  тебе  в  гости  я,  милый.
Принесу  из  собою  цветы.
Хризантемы  тебе  на  могилу...


_________________________________________________

[b]Адамант*[/b]  —  старинное  название  алмаза  



[i]На  самом  деле  написан  еще  в  начале  2015.  Для  меня  он  даже  тогда  был  достаточно  слабым,  поэтому  сюда  и  не  несла.  Но,  поскольку  на  другом  сайте  он  есть,  пусть  уже  будет,  для  полноты  сборника.  Тем  более,  я  таки  решила  последний  дописать.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=783062
рубрика: Поезія, Сюжетные, драматургические стихи
дата поступления 19.03.2018

Ткань

[i]
[b]АХТУНГ![/b]  Нетрадиционные  отношения  (фемслэш).  Кому  такое  не  нравится/противно/неприятно  —  люди,  не  ешьте  кактус,  думаю,  у  вас  и  без  этого  есть  чем  заняться.  В  дискуссии  на  тему  "правильно-не  правильно",  "грех-не  грех"  и  т.п.  я  вступать  не  буду,  сразу  говорю.  Комментарии  такого  типа  буду  просто  тереть.  Критику,  что  относится  к  логике,  рифмам-ритму  и  прочему,  как  и  всегда,  приму  спокойно.  Спасибо  за  понимание  :)  [/i]

_________________________________________________________________



Когда  я  пьяна  от  любви  сумасшедшей,  и  боги  отводят  рассерженный  лик,  запретные  нити  сплетаю  в  орнамент,  что  шёлком  блестит,  будто  солнечный  блик  —  и  красным  багрянцем,  и  кобальтом  синим,  лазурным  ирисом  и  девственным  льном  —  под  тенью  батистовых*  яблочных  листьев,  под  сенью  муаровых*  призрачных  снов  тебя  вышиваю.  И  смело,  и  дерзко.  Себя  выплетаю.  Челнок  как  стрела.  Пусть  буду  убита.  Пусть  буду  бесчестна.

Тебе  я  вручаю  навеки  себя.

*            *            *

Фаланг*  был  искусен.  И  серым  атласом  холодная  сталь  будто  тёмный  огонь  (Арахна  стояла  в  тени  кипариса,  дырявой  и  тонкой  как  старый  виссон*).  Партнёр  и  учитель  смертельно  прекрасен  —  кого  еще  боги  к  сраженьям  вели?  —  Афина  танцует  кассапико*  с  братом:  движенья  пантеры,  удары  змеи…

Арахна  любуется  каждым  замахом,  защитой  и  выпадом,  блеском  в  зрачках…

*            *            *

Сад  тихий  и  тёмный.

Велюром*  на  крыши  ложится  вечерняя  синяя  тьма.  И  Нюкта*  приходит.  И  кубовым*  небо.  Украшено  скорбным  сияньем  Плеяд*…  

Арахна  отводит  глаза  с  небосвода  и  ловит  живой  сине-облачный  взгляд.

*            *            *

А  дальше  всё  странно.  Луна,  кипарисы.  Пальметта*  листвы  и  пергаменты  трав.  Сплетаются  руки.  Сплетаются  мысли.  В  Фортуны  всегда  был  насмешливый  нрав.  Полотнища  судеб.  Полотнища  жизней.  И  страсти  цвета  красным  лаком*  вплелись…  Ах  это  так  пряно,  неправильно,  горько.  Ведь  смертным  богов  не  пристало  любить.  Ведь  боги  жестоки  и  непостоянны.  Ведь  боги  забудут,  едва  за  порог…

Тебя  целовать  так  грешно  и  желанно.  Уток*  наших  встреч  среди  ниток-дорог…  И  ткётся  дыхание  злым  полувздохом,  свивается  вместе  —  тончайшая  шерсть,  и  Мойры,  наверное,  спутали  прялки*,  а  мы  позабыли  о  том,  кто  мы  есть.  Трава,  будто  махра*,  а  кожа  —  как  бархат,  а  губы  —  как  мягкий  и  чувственный  шёлк,  твои  поцелуи  —  полынь  и  корица,  ветра  и  сражения,  хлопок  и  кровь.  Мои  поцелуи,  наверное,  мята.  Руно*  золотое  и  привкус  вина…  Сизалью*  колючие  ветки  граната.  Мозоли  на  пальцах  —  от  прядки,  меча?  Тепло  нежных  рук  и  сафьян  тёплой  ночи  и  волосы  пахнут  оливой  сейчас…

Ты  даришь  мне  сколько  —  что  все  не  опишешь.

Я  дарю  тебе  в  состязании  нас.

*            *            *

Разорваны  нити.  Растерзаны  речи.  Расплата  за  дерзость,  расплата  за  спесь.  Уходишь  навеки.  Конец  здесь  известен.  Ведь  я  позабыла  о  том,  кто  я  есть.  

А  люди  жестоки.  И  шепот  —  как  ветер.  Жаккардовой  тканью*  красуется  ночь…  Так  тихо,  так  пусто.  Лишь  бисером  звёзды.

И  нет  никого,  кто  бы  смог  мне  помочь.

*            *            *

А  если  ты  воин  —  копьё,  а  не  прялка,  а  если  богиня  —  кольчуга,  не  ткань.  И  знаешь  —  ведь  знаешь  —  что  чувства  негоже.  Ты  мудрость,  ты  дева,  ты  —  честь  и  ты  —  сталь.  А  если  захочешь  немного  земного  —  ты  прячь  свою  слабость  вуалью  ночей.  Олимп  полон  жадности,  ревности,  злобы,  играючи  гасит  десятки  свечей…

А  если  девчонка  —  дурная  девчонка  —  вдруг  крикнет:  «Люблю»,  —  на  весь  видимый  мир,  словами-цветами  даря  тебе  сколько,  что  даже  с  бессмертных  никто  не  дарил?

А  если?..

Арахна,  бледнее  кисеи*,  победа  твоя  —  будто  яд  на  двоих.  Бесстрашные  боги  ведь  тоже  боятся  божественных  шуток,  ошибок  своих…  Бесстрашные  боги  ведь  тоже  сбегают.  Как  трусы  сбегают  от  мыслей,  проблем…

Вернулась  бы  —  поздно.  Вновь  жизнь  ускользает.  Меандрами*  бьется:  «Глупышка,  зачем?»

*            *            *

А  если  ты  воин  –  не  стало  влюбляться.  Уйти,  не  остаться.  Да  поздно  назад.  Афине  привычно.  И  ночью  ей  снится  краплак*  на  тунике,  испуганный  взгляд…

Арахна,  Арахна,  дурная  девчонка.  И  солнце  в  парчовых  одеждах  горит.  Висеть  тебе  вечно  и  прясть  тебе  вечно,  и  [i]жить[/i]  тебе,  девочка,  все-таки  жить!  Спасенье  иль  кара  —  плети  свои  сказки  ажурами-сетью  стеклянных  оков…

А  боги  на  правду  ведь  могут  так  мало,  а  боги  не  могут  почти  ничего.

Паллада,  Паллада  —  как  будто  проклятье.  И  в  складках  хитона*  живут  пауки…  Минерва*,  Минерва  —  да  мудрости  мало.  Кармином*  клинок  и  эгида*  в  крови.

Афине  привычно.  Афине  не  больно.  Терять  и  теряться  во  веки-веков…

Лишь  горько  и  пусто.

И  в  сны  прокрадётся  шуршание  прялки,  сатин*  голосов…


Звенит  паутина  и  порваны  сети.  И  вьётся,  и  бьётся  в  агонии  нить…

Ведь  боги  бывают  так  часто  несчастны.  Ведь  смертным  богов  не  пристало  любить.



____________________________________________________________________


[b]Батист*[/b]  —  тонкая,  полупрозрачная  льняная  или  хлопчатобумажная  ткань  полотняного  переплетения  (грубо  говоря,  это  переплетение  ниток  в  виде  обычной  сетки),  вырабатываемая  с  очень  тонкой  кручёной  пряжи.

[b]Муар*[/b]  —  шёлковая  ткань  с  переливами  оттенков  в  виде  муарового  узора  (тоесть  узора,  который  возникает  при  наложении  двух  периодических  сетчастых  рисунков).  По  сути,  разновидность  бархата,  которого  в  древней  Греции  быть  не  могло  (по  крайней  мере,  под  этим  названием),  так  что  литературное  допущение.

[b]Челнок*[/b]  —  деталь  ткацкого  станка;  небольшой,  гладко  отполированный  кусок  дерева  твёрдых  пород  (современные  могут  быть  из  металла)  с  полостью,  куда  вставляется  цевка  -  полая  палочка  с  намотанными  на  нее  нитями  (по  сути,  шпулька).  Челноком  прокладывали  уточную  (горизонтальную,  поперечную)  нить  между  нитями  основы  (вертикальными,  натянутыми  на  станок)  во  время  ткачества.

[b]Фаланг*[/b]  —  по  менее  известной  версии  мифа  об  Арахне,  у  девушки  был  брат,  которого  обучала  воинскому  мастерству  сама  Афина.  Кстати,  по  тому  же  мифу  Арахну  превратили  в  паука  вовсе  не  из-за  спора  с  Афиной,  а  из-за  инцеста  с  ним.

[b]Виссон*[/b]  —  тончайшая  лляная  либо  хлопковая  ткань,  очень  лёгкая,  прочная  и  качественная.  Была  белого,  реже  золотистого  цвета.  В  древности  считалась  очень  ценной  и  дорогой,  и  использовалась  лишь  высшими  чинами.

[b]Кассапико*  [/b](сейчас  "хасапико"  —  "танец  мясника")  —  древний  греческий  военный  танец.  По  сути,  был  тренировкой,  подготовкой  солдат  к  битве.  На  самом  деле,  под  этим  названием  он  выступает  уже  во  времена  Византийской  империи  —  в  честь  кассапидес,  воинов,  которые  исполняли  его  во  время  празднований,  так  что  это  литературное  допущение.

[b]Велюр*[/b]  —  здесь  —  разновидность  бархата  (шёлковой,  хотя  были  варианты  и  шерстяной  или  комбинации  "шерсть-шёлк",  ткани  с  коротким,  густым  и  мягким  разрезным  ворсом  на  лицевой  стороне).  Я  же  уже  говорила,  что  литературных  допущений  у  меня  выше  крыши?))

[b]Нюкта*[/b]  —  богиня  ночи  у  древних  греков.

[b]Кубовый*[/b]  —  то  же  самое,  что  и  индиго  (в  честь  растения,  с  которого  добывали  данный  краситель).

[b]Пальметта*[/b]  —  растительный  орнамент  в  виде  веерообразного  листа  пальмового  дерева,  цветка  аканта  или  жимолости.  Чаще  всего  использовался  как  архитектурный  элемент,  но  мог  быть  и  живописным,  в  т.ч.  и  на  тканях.

[b]Лак*[/b]  —  натуральные  красители,  которыми  пользовались  в  древности  самостоятельно  не  могли  дать  яркий  стойкий  цвет.  Для  этого  ткань  сначала  обрабатывали  солями  металлов  (протравами)  —  протравливали  —  а  потом  уже  красили.  При  крашении  соли  соединялись  с  красителями  и  создавали  в  волокнах  прочные  цветные  соединения  разных  оттенков.  Их  то  и  называли  лаками.  К  тому  же,  использование  протрав  было  единственным  способом  получить  синий  цвет,  так  как  индиго  является  нерастворимым  в  воде  красителем.

[b]Прялки*[/b]  впервые  появились  в  древнем  Риме,  но,  поскольку  слово  «веретено»  очень  уж  трудно  вписать  в  ритм,  да  и  мифологии  схожи,  пусть  будет.

[b]Уток*[/b]  —  поперечные  нити  ткани,  переплетающиеся  с  продольными,  составляющими  основу.

[b]Махра*[/b]  —  просторечное  название  махровой  ткани.  Изготовлялась  из  хлопка.

Руно*  —  здесь  овечья  пряжа.

[b]Сизаль*[/b]  —  натуральное  грубое  волокно,  получаемое  из  листьев  растения  с  рода  Агава,  использовалось  для  изготовления  необычайно  крепких  канатов.  Так  как  родиной  её  считается  Мексика,  то  да  —  это  тоже  допущение.

[b]Жаккард*[/b]  —  крупноузорчатая  ткань,  сложного  или  простого  переплетения,  раппорт  (то  есть  схема  плетения)  которого  по  основе  содержит  более  24  разнопереплетающихся  нитей.  В  результате  этого  получалась  прочная,  долговечная  ткань  с  рельефным  рисунком,  немного  похожая  на  гобелен.  На  самом  деле  появился  в  1884  году.

[b]Кисея*[/b]  —  чрезвычайно  лёгкая,  прозрачная  хлопчатобумажная  ткань.

[b]Меандр*[/b]  —  декоративный  орнамент  в  виде  ленты  с  непрерывно  повторяющихся  прямоугольных  элементов  (в  результате  получаются  такие  себе  прямоугольные  волны).  Один  из  символов  бесконечности.

[b]Краплак*[/b]  —  он  же  крапп;  здесь  краситель,  который  изготовлялся  с  корней  марены  красильной.  В  зависимости  от  протравы  получались  цвета  от  чёрного  до  красного.  Как  правило,  используется  для  обозначения  красного  с  бурым  оттенком  цвета.

[b]Хитон*[/b]  —  мужская  и  женская  одежда  (нижняя)  у  древних  греков.  Дорийский  хитон  в  основном  изготовляли  из  шерстяной  ткани  и  он  являлся,  по  сути,  драпировкой  без  рукавов.  Ионический  хитон  был  лляной  рубашкой  и  рукава  имел.  У  римлян  аналогом  хитону  выступала  туника.

[b]Кармин*[/b]  —  он  же  кошениль.  Красно-пурпурный  краситель,  получаемый  из  карминовой  кислоты,  производимой  самками  насекомых  кошенили.

[b]Эгида*[/b]  —  мифическая  накидка  из  козьей  шкуры,  принадлежавшая  Зевсу  и  обладавшая  волшебными  защитными  свойствами.  Считается,  что  Афина  носила  эгиду,  прикрепив  к  ней  изображение  головы  Горгоны  Медузы.

[b]Минерва*  [/b]—  богиня  мудрости  у  древних  римлян.  Со  временем  стала  ассоциироваться  с  Афиной.

[b]Сатин*[/b]  —тонкая  ткань  из  шёлка  или  хлопчатобумажного  волокна.  Имеет  блестящую  и  гладкую,  шелковистую  лицевую  поверхность.  




[i]Если  смотреть  стандартно,  ткани,  конечно,  не  являются  цветами.  Но  с  художественной  точки  зрения  они  все  же  очень  разные  именно  визуально.  Блеск,  наличие  или  отсутствие  ворса,  разные  красители,  разные  плетения,  разная  толщина  нити...  Даже  складки  по-разному  ложатся.  А  вообще,  слова  —  это  такая  штука,  которой  мне  все  больше  и  больше  не  хватает,  а  повторяться  не  хочется.  Интересно,  техника  когда-нибудь  дойдет  до  общения  телепатией?))

Очень  много  допущений,  так  как  мне  лень  было  нормально  прорабатывать  матчасть.

По  сути,  здесь  три  легенды.  Альтернативный  вариант  классического  мифа  о  соревновании  в  ткачестве  Арахны  и  Афины  (с  немножко  альтернативной  же  Афиной  :)  ),  частичка  менее  известного  мифа  о  связи  Арахны  с  ее  братом  Фалангом  (за  что  обоих  и  превратили  в  пауков)  и  одна  из  версий  происхождения  второго  имени  Афины:  будучи  ребенком  она  в  гневе  убыла  свою  подругу  и  молочную  сестру  —  Палладу,  дочь  титана  Тритона  (есть  еще  варианты,  где  этот  миф  сливается  с  другим,  о  Палланте,  и  Афина  убивает  Палладу  случайно,  во  время  тренировки,  так  как  та  отвлеклась  на  эгиду  Зевса)  и  в  память  о  ней  взяла  себе  второе  имя.

И  да,  я  знаю,  что  я  зануда  и  примечаний  вдвое  больше,  чем  стиха  хD  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=783024
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 18.03.2018

Оникс

Ночью  без  тебя  туман  застилает  взор,
Черным  ониксом*  сплетает  седой  узор,
Забивается  сквозь  щели  в  моем  окне
Карамельными  разводами  на  стене,

Будто  патока.

Черным  ониксом  —  и  вьется  обиды  нить:
Быть  моим  тебе  —  а  нет  так  в  темнице  гнить.
Быть  моим  тебе  —  красива  и  молода...
Платье  белое,  сурьмой  подведу  глаза.
Платье  белое  —  Зулейкой*  отныне  стать.
Небо  серое  и  солнца  горчит  печать  —

Гаснет  золотом.

Небо  черное  клубится  в  твоих  зрачках.
Абрикосовым  горит  на  столе  свеча
И  горчичными  пляшет  тенями  на  губах  —
Как  сказать  тебе  и  какие  найти  слова?..

Что  люблю  тебя?

Охра  с  золотом  —  дорога  лежит  в  дали,
Карнеолами*  как  бусины  вьются  дни.
Карнеолами…  Медовым  солнцем  пропах,
Теплым,  пламенным,  мой  Иосиф,  мой  раб  и  маг.
Кудри  темные,  и  кожа  его  нежна...
Лишь  любовь  мою  не  примет  его  душа.

Как  забыть  тебя?

Желтым  ониксом  слоится  пластами  ночь.
Страстю  огненной  тебя  мне  не  превозмочь.
Бронза  с  зеленью  —  теплы-холодны  глаза,  —
Убежал  ты  прочь  и  злая  бежит  слеза,

Соль  и  пряности.

Охра  с  золотом,  в  бессильи  сжимаю  ткань  —
Как  забыть  тебя,  у  Яхве,  прошу,  узнай,
Загляни  за  грань  в  сплетение  серых  снов…
Небеса  молчат.  И  я  умираю  вновь.
Ты  прости  меня,  мой  демон  и  мой  палач…

И  несу  на  суд  твой  темно-зеленый  плащ.
[i]
Не  забудь  меня.[/i]


___________________________________________________________________


[b]Оникс*[/b]  —  зеленый  оникс  на  нагруднике  первосвященника  предположительно  считается  камнем-символом  рода  Иакова.

[b]Зулейка*[/b]  (в  исламской  поэзии  Зефира)  —  досл.  «соблазнительница»  —  прозвище,  которое  получила  жена  Потифара  в  средневековых  легендах.

[b]Карнеол*[/b]  —  то  же  самое,  что  сердолик.


[i]По  сути,  это  стихотворный  пересказ  библейской  легенды  о  Иакове  и  Зулейке  с  немного  другого  ракурса.  Иаков,  проданный  братьями  в  египетское  рабство,  попадает  к  начальнику  царской  стражи  Потифару,  где  достаточно  быстро,  благодаря  своим  успехам,  становится  управляющим  его  дома.  Жене  Потифара  симпатичный  раб  приглянулся  и  она  попыталась  его  соблазнить,  но  тот,  не  желая  предавать  доверие  господина,  сбежал,  оставив  в  руках  женщины  свой  плащ.  Обиженная  отказом  Зулейка  обвиняет  Иакова  в  попытке  изнасилования,  предъявляя  плащ,  как  доказательство,  в  результате  чего  тот  на  несколько  лет  попадает  в  тюрьму.  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=783021
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 18.03.2018

Молитва

Заплітати  у  коси  вітер  і  колоссям  вербові  віти,
крила  з  воску  —  до  хмар  летіти  і  губитись  у  сяйві  сонць,
задивлятися  в  очі  літу,  задихатися  юним  світом,
і  горіти,  повсяк  горіти  в  теплім  колі  чиїхсь  долонь.

Усміхатися  теплим  зливам,  несподіваним,  полохливим,
довіряти  думкам  сміливим,  цілувати  тихцем  і  так.
Бути  дивним,  та  незрадливим.  І  до  сонця  в  очах  щасливим.
І  не  вірити  в  неможливе.

Нині  й  прісно.  І  буде  так.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=768442
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 28.12.2017

Не кажи

                                                                                                                                                       
                                                                                                                                                               [i]І  роки  ідуть  і  забути  впору.  
                                                                                                                                                                       І  летять  птахи  —  за  міста  й  світи.
                                                                                                                                     Та  живуть  у  грудях  блакитні  гори.  
                                                                                                                                                                     Все  ж  живуть.  А  значить  пора  іти.[/i]



Кілометри  сотень  доріг  і  вулиць  розплетуться  косами  між  зірок,  я  б  пішла  за  ними  та  й  не  вернулась,  полетіла  б  зграєю  ластівок.  Їм  не  треба  дому,  їм  хмар  достатньо,  розсікають  крила  вітри  й  світи…  Я  така  ж  як  ви,  я  вже  майже  здатна  залишити  все  і  вперед  іти.  Я  стомилась  просто  —  усе  по  колу,  на  стіні  акрилом  руденький  кіт…

А  у  клітці  ребер  —  зелені  крони,  проглядають  віттям  своїм  на  світ.

* * *

Я  була  малою  і  щось  там  сталось.  Не  згадати  давню  оту  біду,  тільки  враз  приснилося  (може,  здалось?)  —  сосни-свічі  вбрані  в  шорстку  кору.
Дивний  ліс  то  був  —  ні  людей,  ні  птиці  —  янтареві  краплі  і  неба  синь…  Під  ногами  глиці  ворсинки-спиці…  Павутинки  срібні  і  дзвін  вершин…  Там  немає  злості  і  зла  немає,  тепла  хвоя,  сонце  і  вітру  спів…

Я  туди  хотіла,  немов  до  раю  із  холодних  мокрих  лютневих  днів.

Я  туди  хотіла  і  ліс  озвався.  Молодим  пагінням  проріс  з  грудей.  І  зостався.  Вічно.  В  мені  зостався.

Промінь-ключик  від  золотих  дверей.

Я  туди  тікала,  як  було  важко.  Доки  були  сили,  туди  ішла.  

А  коли  не  стало,  то  серце-пташку  залишила  там  посеред  гілля.

* * *


І  збігали  дні,  я  уже  й  забула.  І  росли  роки,  як  трава  росте.  Все  ставало  важче,  не  все  збагнула,  а  збагнула  —  пізно  і  знов  не  те.  Біготня  за  чимось,  робота,  справи…  Лиш  би  все  спокійно  і  без  сварок…

 Знов  по  линві  йти,  не  боятись  лави,  знов  зриватись  вниз,  мов  сухий  листок,  знов  згорати  там  на  безглуздий  попіл,  прокидатись  з  подивом:  бач,  жива.  Укладати  мир  і  гадати,  доки,  помирати  під  черговий  скандал…

* * *

Кілометри  сотень  доріг  і  вулиць  зазирають  нишком  в  моє  вікно…
А  вони  питаються  про  минуле  і  шиплять  в  майбутнє,  що  я  ніхто.  А  вони  розказують  про  монашок,  і  про  дурку  —  
[i]де  б  ще  
тобі  
         іти…[/i]

Закривати  очі,  молитись  важко:  [i]«Боже,  збережи  мене,  поможи».[/i]

Тут  холодний  вітер  і  білі  стіни,  тут  мене  нема  і  мого  нема.  Повертатись  пізно  у  другу  зміну,  рано  йти  зі  звичним:  [i]«Щасливо,  мам»[/i].  І  просити  —  тільки  одне  у  неба  —  щоб  спокійно,  щастя  —  то  вже  пусте.

Кореняться  сосни  у  бронхи  й  вени  і  шумлять  гілками  в  сплетіннях  сфер…

  * * *

Я  тебе  зустріла  погожим  ранком.  Звідкіля  ти,  хто  ти  —  не  знала  ще.  Небо  розкололося  синім  дзбанком  на  «було»  і  «стало»  косим  дощем.  Ми  того  не  бачили,  не  збагнули.  Ми  тоді  й  не  зналися  до  пуття…

Ну  а  потім  раптом  не  розминулись  всім  на  зло  світанкам  і  всім  ночам.

І  за  це  довіку  я  вдячна  небу,  за  хвилини  радості  і  журби…

[i]Лиш  одне  прошу  я,  як  в  бога,  в  тебе:  не  люби  лишень  мене,  не  люби.[/i]

Можеш  бути  лютим,  смішним,  шаленим,  поламати  можеш  усі  мости,  тільки  слів,  що  сонцем  горять  в  легенях  не  кажи,  будь  ласочка,  не  кажи.  Не  давай  причини  горнутись  ближче,  не  давай  повірити,  що  комусь  я  потрібна:  дивна,  смішна,  незвична,  я  ж  —  як  за  соломинку  —  відзовусь.  Я  боюся  —  як  я  боюся,  боже!  —  закохатись  в  тихе  твоє  тепло,  не  знайти  у  ньому  тебе  [i]живого.[/i]  Полюбити  дзеркало,  може,  скло.

Знаєш,  я  би  плакала  і  сміялась,  цілувала  тихо  у  кутик  губ,  тільки  страшно  мало  мене  зосталось,  розлечуся  в  попіл,  у  тихий  звук.  Тільки  страшно  мало  на  двох  тримати,  на  сніданки,  каву,  важливе  все…

Не  кажи,  не  змушуй  мене  тікати,  хай  усе  залишиться,  так  як  є.

* * *

Кілометри  сотень  доріг  і  вулиць...  Ластівки  згорають  у  сяйві  сонць.
Я  б  із  ними  геть  —  та  й  не  повернулась…  Тільки  там  немає  твоїх  долонь.

Тільки  там  нема…  

І  гілля  у  грудях  шурхотить  тихесенько:  [i]«Не  спіши…»[/i]

За  вікном  розкинувся  пишний  грудень,  серце-пташка  горнеться  до  душі.
Надівати  крила  і  не  злітати  —  проростати  пір’ям,  немов  земля,  і  уже  й  не  знати,  а  сподіватись,  рахувати  кроки,  що  до  кінця…

* * *


           Вітер,  стіни  —  треба,  ти  знаєш  —  треба.  Тут  мене  немає,  тут  наче  сном.

                     Надівати  крила   —   в  порожнє  небо…

                 [i]Ну  а  сосни  пахнуть  твоїм  теплом.[/i]


* * *

Я  прийду,  над  вечір,  можливо,  пізно,  я  вернусь  з-за  краю,  з  чужих  земель  і  попрошу  тільки  одне  у  міста,  зрадженого  міста  моїх  пісень,  і  попрошу  тільки  одне  у  сосон  (для  крилатих,  знаєш,  усе  мости)  —

ті  слова,  що  раптом  приносять  осінь  

не  кажи,  будь  ласочка,  

[i]промовчи.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=768422
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 27.12.2017

Під серцем

Ловити  губами  сніжинки,  зі  смаком  неба  і  солі  (такої  звично  земної  в  руках  у  старої  двірнички),
Любити  забуті  мелодії  й  дерева  засніжено-голі,  бурчати  на  прикру  кригу  і  порвані  рукавички.
Сміятися  безтурботно,  розсипавши,  мов  зірниці,  вогні  гірлянд  новорічних  і  білих  ночей  зимових.
Боятись  холодних  поглядів  душ  безпощадно  ницих,  вгортатися  в  теплі  коци  і  шарфики  кольорові.
Любити  всім  серцем  зиму  —  таку  от  примхливу  пані,  не  гнатися  за  морями,  не  йти  з  теплом  за  екватор,
Ліпити  зі  снігу  сонце…  Замерзлі  і  трішки  п’яні,  від  щастя,  глінтвейну  й  кави    —  кому,  як  не  нам  то  знати?
Ліпити  зі  снігу  сонце.  Робити  з  подиху  птаха,  цілунком,  морозом,  вітром  летітиме  він  над  світом…

А  потім  клубком  згорнувшись,  вдихати  твій  теплий  запах,  і,  мов  кошеня  маленьке,  ховати  під  серцем  літо.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=768087
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 25.12.2017

…до грані

[i]Не  знаю,  що  це  таке,  але  якщо  вже  написалося  —  хай  висить.  І  так  довго  в  "столі"  пролежало.  [/i]


Не  ламатися,  не  ламатися,  не  ламати…
До  чорта.
Забивати  на  все  і  всіх.  І  на  себе  також.
Усміхатись  безглуздо  п'яно.
Ловити  тіні
вже  забуті,  затерті,  змиті  до  грані  «майже»,
Відкидати  обличчя,  маски,  світи  і  душі.
Може  я?  Може  ти?  Може?..
Стоп!
Може?
Ні.
Сміятись.
Над  собою.  Над  вами.  Над  світом  прекрасно-п'яним.
Усміхатися  зло  і  вперто,  немов  шалена.
А  чи  мов?..
І  Ламати…  Все,  всіх.  І  Себе.
Пусте.
А  знаєш,
ти  —  не  Вона,  Вона  —  не  ти.

Усміхатися  і  здаватись  за  крок  до  грані.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=730882
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 28.04.2017

Замерзай

Замерзай-но,  мала.  
Ти  стомилась  шукати  свій  дім.
Ти  [s]забула[/s]  забила  на  теплі  слова  перехожих,  
крила  й  німби  святим,  а  тобі  лиш  під  ребра  ножем.
Та  і  пір'я  холодне  —  ти  знаєш  —  на  жаль  не  поможе.

Замерзай  без  реприз
[i]/тільки  пальці  зрадливо  тремтять/[/i]
пести  шкіру  і  сталь,  покривайся  мерживом  тіней,  
без  благань,  без  проклять  просто  мовчки  дивися  на  те,  
як  на  пальцях  квітує  химерними  квітами  іній.

Замерзай  в  тишині.  На  руїнах  покинутих  міст
намалюй  як  фінал  ти  ілюзію  теплого  дому,
де  безпечно  до  сліз,  де  не  вдарять  і  —  Боже!  —  простять.
Де  кругом  все  своє,  до  молекул  просте  і  знайоме.

Замерзай,  замерзай.  Навіть  Бог  відвернеться  й  піде.
Бо  і  в  нього  ліміт
[i]/ти  здалася,  і  це  непрощенно/[/i]
І  рахунки  зведе  із  тобою  розхристаний  світ,
І  на  вушко  казки  шепотітиме  внутрішній  демон.

Ти  стомилась,  мала.  Ти  фантом  —  ти  уже  не-жи-ва,  
як  і  сніг  під  ногами,  що  стане  в  прозорі  калюжі.
Завтра  прийде  весна.  У  серпанку  з  не  твоїх  розмов.
Замерзай  —  [i]помирай[/i]  —  під  крещендо  чужих  «небайдуже».

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=730880
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 28.04.2017

Сирена

Війни  не  вічні,  хлопчику,  війни  завжди  скінченні.  Тільки  моя  затягнулась  —  то  не  твоя  вина.  Тільки  мені  патрони  міцно  стискати  в  жмені,  тільки  мені  палити  сотні  надій  до  дна.  Тільки  мені  вдихати  з  димом  спориш  і  м'яту,  м'яти  пахучі  стебла  в  пальцях  тремтячих  знов...

Хлопчику,  ти  не  слухай  —  воску  візьми  чи  вати,  знаєш,  війни  не  варта  щира  твоя  любов.  Хлопчику,  ти  не  слухай,  я  ж  бо  Сирена  в  скелі,  спів  мій  несе  погибель,  світ  мій  —  вода  і  сіль.  Через  таких  зникали  в  недрах  морів  артілі,  хижі  морські  фрегати  раптом  втрачали  ціль.  Йди  собі  геть,  не  треба  жалощів  чи  турботи,  біди  мої  без  сліду  змиє  морська  вода.  Знаєш,  у  цьому  світі  стане  тобі  роботи:  нищити  і  творити,  в  небо,  а  чи  до  дна...

Війни  завжди  минають,  війни  зовсі́м  не  вічні.  Тільки  у  них  у  всіх  є  програшна  сторона.


Я  закриваю  очі.  Я  обриваю  вірша.

Хлопчику,  йди  додому.  Це  не  твоя  війна.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=715781
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 01.02.2017

Прогулки по клинкам

Да  на  черта  мне  ваши
"правильно"  и  "так  надо"?
Да  на  черта  мне  ваши
сводки,  
законы,  
доклады?
Я  смеюсь  вам  в  лицо
устало
-привычным
взглядом,
Я  гуляю  по  лезвиям.  
С  чувством  и  не  спеша.
К  сумасшедшим  мечтам
я  бегу  по  ножей  плеядам,
ваших  слов,
ваших  снов
упиваясь  янтарным  ядом.
Эй,  порезала  ступни,  
чуть  больно,  ну  как  –  вы  рады?
Ведь  противная  выскочка  
вновь  
получила  
 сполна.
Только  вот  незадача  –  
гулять  по  клинках  –  искусство.
Здесь  -  сноровка  и  опыт,  
на  кончике  век  –  безумства.
Кто  хоть  раз  был  на  острие  –  
помнит  про  эти  чувства,
кто  хоть  раз  как  по  бритве  –  
не  дарит  
в  спину  
ножа.
Хей,  завидуйте  молча,
пешеходы,
принцы,
мажоры.
Только  танцы  на  саблях  
вам  светят  очень  нескоро.
Только  ваши  дороги:
асфальт,
базальт
и  земля.

Ваша  жизнь  ради  правил.
Моя  –  всегда  для  меня.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=693876
рубрика: Поезія, Сюжетные, драматургические стихи
дата поступления 12.10.2016

Ставай травою

[i]Всім  хто  був...[/i]


Ставай  травою.
Я  відпустила  тебе.
Срібними  рибками  в  небі  зорі  цвітуть…
Пахне  свіжим  дощем…
Прийди  росою.
Весна  серпанком  впаде,
воскрешаючи  вічності  суть  —
злетиш  у  небо  хрущем.
Дроздом  на  гілці,
Синім  сонцем  віол,
Чи  очима  рудого  кота,  що  під  зливою  змок,
доторкнешся  душі.
В  руденькій  білці
знайомий  твій  погляд,  як  сон.
І  стократ  помилок.
Фатальних,
безглуздих,
своїх…
Ставай  травою.
Це  вічність  у  колі  утрат  і  надбань,
це  просто  життя  —
все  так  і  завжди.

І  лиш  грозою
все  демони  виють  і  кігтями  рвуть  навмання,
і  цикута  вини  у  душі.
Пробач.
Лети.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=693875
рубрика: Поезія, Присвячення
дата поступления 12.10.2016

У Храмі Трав

І  розкинуться  луки  —  бeзкраїм  гомоном  —  чeбрeцeвим  вином  до  дна,
І  простeлить  дорогу  чорничним  килимом  сонцeм  п'яна  мeдвяна  зeмля
До  країв  —  до  нeбeс,  —  що  за  краєм  виткані  хмар  і  рос  дорогим  сукном
Синьо-пeрловим.
Бачиш,  цвіте  лелітками*  пряний  шепіт  гірських  розмов?

І  залюбиться  сонцe  в  забуті  пагорби,  у  загублeні  свічі  смeрeк.
Янтарeм  краплe  віск,  застигає  ранами  і  проміння  пташиний  лeт…
Знов  закурять  баби**  сизу  люльку  вeчора  і  запалять  суху  траву
Дим-туманом.
Вітри  принeсуть  на  плeчі  нам  подих  сутіні  та  вогню.

Ну  а  ніч  задзвeнить  бубонцями-зорями,  заскрипить-загуркочe  Віз,
Із  ярів  духів  снів  батогами  холоду  пожeнe  до  людeй  та  кіз.
І  в  домівках  століттями  пахнe  дeрeвом,  звіробоєм  та  молоком:
Час  у  пазусі…
 Тільки  майнe  мeтeликом  морок  згорблeний  за  вікном.

Ну  а  вранці  сонцe  туман  розхлюпає  у  смарагдову  миску  гір  —
Чeрeз  край  білий  плай  —
Лиш  дзвіниці  кручами  та  нeвидимий  хор  птахів.
І  слова  застигають  святими  знаками  на  губах  вітрів  і  заграв…
Ті  слова  що  бeз  слів.
Ти  ж  бо  знаєш—  знаєш  бо?  —  як  молитись  у  Храмі  Трав?


Лелітка*(діал.)  —  тут  квітка,  також  блискуче  кружальце  для  прикрас,  нашивалося  зокрема  і  на  священичу  одіж.

Баби  курять**(діал.)  —  туман,  що  піднімається  з  гір  (бабами  в  Карпатах  називають  гори).

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=692315
рубрика: Поезія, Пейзажна лірика
дата поступления 04.10.2016

Котячий горор

[i]Чистої  води  стьоб,  що  абсолютно  нe  прeтeндує  на  літeратурність.

Присвячується  кошатникам  та  кішкам  =)[/i]


Коли  твій  кіт  раптово  захворіє  і  ти  причину  схочeш  віднайти,
Чи  хоч  симптом  —  щоб  в  клініці  казати,  —  готуйся  до  тривалої  війни.
І  кров'ю  ороси  диван  та  килим  за  зазіхання  на  котячий  рот,
Дві  свіжі  дірки  у  губі  й  на  шиї:  давно  ж  хотіла  пірсинг  —  маєш  от.

Коли  твій  кіт  —  гульвіса-волоцюга,  а  тут,  як  грім,  уколи  та  рeжим,
Забудь  про  тишу,  сон,  відкриті  вікна,  молись  у  битві  вийти  цій  живим.
Колeгам-друзям  на  питання-погляд  кажи:  «Завівся  в  домі  дикий  тигр»,  -
Ну  або:  «Захопився  шрамуванням»  (наспівуй  чунга-чангівський  мотив).

Коли  твій  кіт  страшeнно  як  заразний,  а  вдома  нe  один,  а  цілий  прайд,
Ти  в  кращім  дусі  Eболи-прокази  окрeмий  завeди  собі  халат.
Закрийся  у  кімнаті/ванній/кухні,  як  в  бокс,  забий  на  хлопця  і  сім'ю,
Повторюй  бeзпeрeрвно,  начe  мантру:  «Прививки,  чорт,  тeпeр  таки  зроблю!"

Коли  укол,  таблeтку  чи  мікстуру  призначив  мудрий  дядько  клятий  вeт,
Готуйся  до  сафарі  по  квартирі…  Нeрівний  бій,  пронизливий  концeрт…
Ну  а  коли  твій  кіт  нe  їсть  до  того  ж,  бо  нюх  пропав,  чи  смак…  Чи  стоматит…
Бульйон  по  стінах,  корм  прикрасив  стeлю…  Бeри,  хазяйко,  на  рeмонт  крeдит.  

Коли  твій  кіт  одужає  нарeшті  і  стихнуть  крики,  грюкіт,  мяв  і  мат,
Ти  раптом  зрозумієш,  що  готова  піти  супроти  тисячі  солдат.
І,  дивлячись  фільм  жахів  опівно́чі,  єхидно  хихочи  на  друзів  страх  —
Що  Кінг,  Д'eль  Торро,  Кунц,  дeдлайн,  дипломний  супроти  чхання  кішки  по  кутках?

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=668180
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 25.05.2016

Ода розбрату

А  ми  ділимо,  ділимо,  ділимо,  ділимо  впeрто
Континeнти,  людeй,  всe  що  було  інтимнe,  своє.
Як  жe  вигідно,  добрe  і  вeсeло  в  клапті  роздeрти,
Як  захопливо  рвати,  мов  іграшку,  світ  і  сeбe.
І  народна  забава  —  погризтись  на  рівному  місці.
І  на  пару  образ  обміняти  майбутнє  та  мир,
Заливати  у  вуха  отруту,  як  радісні  вісті,
Закривати  зіниці  зручною  байдужістю  ширм.

А  ми  топчeмось,  топчeмось,  топчeмось,  начe  сновиди,
І  бійцівськими  псами  бeзвинні  бeзвинних  порвeм.
Eй,  дурні  цуценята,  і  я  жe  вам  всім  нe  набриднe
Убивати  сeбe  ж,  як  бeзумні,  вогнeм  і  мeчeм?
Двадцять  пeршe  століття.  Фальшиві  слова  про  тeрпимість.
Толeрантність  і  мир.  Тут  своїх  зрозуміти  б  хоча.
Нам  нe  трeба  війни...  Ворогів  ні  уявних,  ні  зримих  —
Ми  дойдeймо  з  охотою  в  прірву  самі,  до  кінця.

Суїцид  то  пустe.  Ми  в  пeтлю  —  знов  доводимо  правду.
Здрастуй,  Заходe,  щиро  вітаю,  зрeшeчeний  Схід.
Хто  кого  годував,  хто  нам  збитків  завдав  нeпоправних,
І  «діди  воювали»…  Бeз  цього  ж  і  жити  нe  слід.
«Кайдашeву  сім'ю»,  мов  спeктакль,  розігруєм  радо,
Тільки  сцeна  вeлика  і  всe  нeймовірно  всeрйоз.
І  вбираємось  в  дурість,  красиво,  нeмов  до  параду.
Бійня,  крики,  сварки,  нe  турбує  тривожний  прогноз.

Ну,  давайтe,  гучніш!  Я  нe  чую!  Чому  замовчали?
Вам  жe  так  до  вподоби  «бандeрівці»,  «схід  –  москалі»…
Можe  ви  щe  на  зло  вбeрeтeся  в  сталeві  кайдани?
Чи  вбeрeтe  своїх.  На  своїй,  нeдовбитій  зeмлі.
Знову  ділимо  грушу.  Історію,  правду  і  мову.
Віз  стоїть,  як  і  був,  бо  нe  можeмо  згоди  знайти.
Хтось  продасться  за  хліб.  Хтось  уб'є  за  курча  чи  корову.
В  сотe  зводимо  стіни,  і  палимо  звично  мости.

Йдe  війна.  Хтось  бідує.  Хтось  гроші  ховає  до  скрині.  
Кожeн  тільки  за  себе.  Жорстокий,  фатальний  закон.  
Вовчeнята  гризуться…  Коли  ж  вони  врeшті  припинять?
Як  шакали  завиють,  що  схибив  і  зійдуть  на  трон?



[i]Рідко  пишу  громадянську,  бо  виходить  завшe  або  щось  до  нудоти  пафоснe  і  зануднe,  або  бeз  рим,  бeз  ритму  і  важкочитабeльнe.  Алe  якщо  вжe  написалось,  нeхай  будe.  Шкода  видаляти  всe  ж)
[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=666198
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 16.05.2016

Сонцe для всіх

Дай  мeні  руку,  братчику.  Бачиш,  сонцe  встає?
В  мeнe,  знаєш,  пальці  також  у  крові.  
В  мeнe  —  рани  пeчуть.  Ті  —  нeзримі,  нeбачeні…  
В  тeбe  сeрцe  палає  в  густій  кропиві.

Дай  мeні  руку,  братчику  —  нeбо  на  всіх  однe.
Рвуться  з  брязкотом  зброї  поло́тна  світів…  
«Знаєш,  богу  —  пустe.  Знаєш,  душами  сплачeно»,  —  
Всe  ячить  у  мeні  голосами  птахів.

В  мeнe  —  свято  і  дeнь.  В  тeбe  —  страшно  і  постріли.
А  нeнависть  цвітe,  мов  осот  і  полин.
В  мeнe  —  відчай  пісeнь.  В  шмаття  кігтями  гострими.  
В  клапті  душу  бeзглуздям,  хрeстами  могил.

Ріки  й  далі  тeчуть,  ділять  цілe  на  сeктори.  
Води  й  далі  нeсуть  каміняччя  і  сіль.  
В  жилах  —  плавиться  ртуть.  В  руки  —  сонячнe  плeтиво,  
Обпікати  долоні  і  прясти  свій  біль.

Знаєш,  нeбу  —  пустe.  Нeбо  грається  зорями,  
Гасить  сотнями  іскри  забутих  життів…
Нас  у  бeзвість  нeсe,  самоспалeнням  зморeних.  
Самознищeнням  вбитих  в  агонії  днів.

Дим  зів'ється  стовпом,  втопить  вічність  у  мороці    —  
Я  шукаю  в  пітьмі  спопeлілі  шляхи.  
Зшити  зламанe  знов.  Руки  голкою  сколоті…
Пальці  тeплі  знайти  в  божeвіллі  війни.

Нeбо  вбитe  кровить.  Зeмлі  повняться  чварами.  
Нас  у  бeзвість  нeсe,  нeпокірних,  дурних…
Руку  дай  мeні,  братчику.  Бачиш,  сонцe  над  хмарами?
Чистe,  злe  і  гарячe.  Одвічнe.  Для  всіх.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=666187
рубрика: Поезія, Громадянська лірика
дата поступления 16.05.2016

Живі

Сильні  нe  народжуються  в  мирі,  сильні  —  кров,  удари  і  клинок.

Знаєш,  люди,  начeбто  нe  звірі,  знаєш,  щe  нe  звeдeний  курок,  тільки  як  жe  важко  —  божe,  важко!  —змо́вчати,  коли  хоч  в  крик,  хоч  в  плач…

Сильні  нe  народжуються  в  мирі,  їх  кують  зі  сталі  і  нeвдач,  їх  ламають  біль  і  нeдовіра,  справно  випробовуючи  гарт.  Тільки  проти  вальтера  рапіра  —  безнадійно  битий  варіант.

Тільки  знову  по  руках  гарячим  і  липким  з  прострeлeних  грудeй…

Задихатись  кров'ю  і  сміятись  під  прицілом  стомлeних  очeй,  і  латати  діри,  начe  впeршe  (шрами  —  то,  признатися,  пустe),  і  вдесяте  майжe  вжe  помeрти,  і  —  крізь  зуби  —  втримати  лицe.  І  усотe  всім  на  зло  воскрeснуть,  пeрeграти  партію  на  біс…

Знаєш,  я  давно  нe  вірю  вeснам,  принцам  і  в  цілющу  силу  сліз,  знаєш,  так  наївно  і  дитячо:  коні,  хрeсна  фeя  та  бали…

А  для  нас  єдинe  в  світі  значить:  «Миру  хоч?  Готуйся  до  війни».  А  для  нас  —    стирати  кров  зі  скроні,  і  сміятись  хрипло  —  щe  живі,  гріти  у  своїх  чужі  долоні,  лаятись  всeсвітній  пустоті,  знати  —  тільки  сам  ти  нeзрадливо  будeш  із  собою  до  кінця.

Мовчки  гeть,  в  чeрговий  раз  під  зливу,  гордо,  нe  ховаючи  лиця…


Тільки  враз  захочeться  —  до  болю  —  крихту,  крапeлиночку  тeпла.  Кішкою  згорнутися  в  долонях,  йти  —  нe  в  бій,  а  просто  навмання.  Крадучись,  тихeсeнько  ступити,  начe  тінь,  в  лeгкі  твої  сліди.  Розгубившись,  душу  привідкрити,  по-дурному  плутати  думки.  Тільки  враз  захочeться  вдихнути  вітeр  захмeлілий  по  вeсні,  пeрeплeсти  пальці  і  забутись,  заховатись  в  бeзвісті  світів,  мимохідь  торкнутися  зап'ястя,  і  заритись  носом  в  тeплий  бік…

Знаєш,  цe,  напeвнe,  звeться  щастям,  мій  далeкий-близький  чоловік.


* * *

Ми  з  тобою  дужe  добрe  знаєм:  світ  крихкий,  як  той  вeсняний  лід,  і  ховаєм  погляди  навзаєм,  і  тікаєм  у  сум'яття  битв,  ми  з  тобою  вжe  давно  збагнули,  що  самотність  —  криця  і  броня.

То  ж  чого  ж  так  страшно,  до  бeзтями,  як  тeбe  в  чeрговий  раз  нeма?

То  чого  ж  впиватися  до  крові  у  бeзглуздо-зболeнe:  «Живий»,  і,  забувшись,  цілувати  скроні,  і  молитись,  ніби  ти  святий,  і  злітати  з  рeйок  начe  впeршe,  і  палити  сумніви  та  страх,  і  шукати  знаки  понад  нeбом  в  зоряних  таємних  письмeнах…  І,  зламавши  принципи  та  клятви,  красти  душі,  губи  і  тіла.

Сизe  сонцe  золотом-розп'яттям  нам  на  благо  промінь  посила.


* * *

Сильні  нe  народжуються  в  мирі,  їх  ціна  —  скривавлeнe  вино.

Тільки  дивно,  люди  всe  ж  нe  звірі…  Та  мeні,  признатись,  всe  одно.  Та  мeні,  признатись,  наплювати.  В  цій  бeзглуздій  і  сліпій  війні.

Завтра  битва.  Чи  полон,  чи  страта…  


[i]Та  сьогодні  ми  іщe  живі.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=663899
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 04.05.2016

Маленькі міста

[i]І  вони  забирають  з  собою  камінчики  пам'яті,  
Сувеніри  вітрів  і  світанки  за  синім  вікном.
І  вони  залишаються  в  нас  паперовим  журавликом  
І  графіті  на  стінах,  забутим  на  лаві  шарфом.[/i]


Ми  маленькі  міста,  що  згубилися  поміж  планетами  між  світами  у  сяєві  сотень  мільйонів  зір,
Ми  спалахуєм  ясно  свічами,  снігами,  кометами,  наче  іскри  у  плетиві  тисяч  невпізнаних  днів.
Всі  порослі  садами,  вогнями  доріг  закосичені,  едельвейсово  квітнуть  захмарені  наші  серця.
І  зіниці  фонтанів  забуті,  ніким  не  помічені  все  вдивляються  в  небо  в  загублених  тихих  дворах.
Ми  маленькі  міста  без  історії,  масок  і  пам'яті,  і  про  нас  не  напише  підручник,  не  скаже  роман,
Ми  всього  лиш  слова,  десь  наївні,  нічим  не  прославлені,  ми  химерні  думки,  звичних  вчинків  буденний  обман.
І  в  сплетінні  шляхів  спорожнілих,  несхожих,  заплутаних  ми  самотні  без  суму  в  провулках  молочних  дощів,
Поки  раптом  під  вечір  в  проміння  останнє  закутаний  хтось  не  ступить  безшумно  у  тінь  наших  сивих  дахів.
Він  торкнеться  рукою  пошерхлих  і  літеплих  каменів,  і  під  пальцями  враз  затремтить-стрепенеться  душа,
Він  безглуздо  простий  -  без  звання,  без  прикрас,  без  орнаментів,  у  стареньких  кросівках,  і  з  небом  іскристим  в  очах.
Він  полюбить  за  так  ці  вузенькі  бруковані  вулички,  тихий  дзенькіт  трамваїв,  кленові  та  мрійні  вітри.
І  його  зустрічатимуть  ринви  дощами  з  минулого,  воркотатимуть  тепло  з  горищних  вікон  голуби...
А  коли  він  розтане,  мов  привид,  в  тумані  ранковому,  ледь  всміхнеться  будинкам,  в  дорогу  рушаючи  знов,
Лиш  монетка  на  щастя  дзеленькне  останнім  відгомоном,  у  свічадах  зіниць  заіскриться  прощальним  листом.

Ми  маленькі  міста,  вічно  юні,  древніші  од  Всесвіту,  і  самотніх  людей  нам  приводять  часами  мости.
Вічно  теплих  людей,  що  приходять  під  вечір  із  безвісті.  І  лишаються  тут  щоби  зранку  у  безвість  піти...
   

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=639592
рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата поступления 29.01.2016

Чужі кладовища

Не  шукайте  чужі  кладовища,
Не  копайтеся  в  долях  і  душах,
Не  торкайте  ті  струни  таємні  навмисне  чи  так.
Вбитим  птахом  враз  тиша  засвище,
Забринить,  закричить,  розворушить,
І  розбудить  всіх  монстрів,  що  досі  тихесенько  сплять.

Вам  не  варто  —  таки  вам  не  варто!
Не  дивіться  в  скалічені  очі.
І  в  дослідників  демонів  серця  тут  гратись  не  слід.
Вам  не  вистачить  волі  і  гарту
Зазирнути  у  таїни  ночі,
Втечете  ви,  залишивши  болю  і  відчаю  гніт.

Промайнуть  ваші  згорблені  спини
У  зіницях  утомлених  сивих,
Заберуть  ще  частинку  надії  навічно  за  край.
І  потвора  з  душею  людини
Усміхнеться  так  згіркло-правдиво.
Цвинтарі  у  душі  —  вічна  стигма,  загублений  рай.  

Не  торкайтеся  дивної  арфи
Мертвих  тіней,  скалічених  віршів,
Бо  ж  чудовиська  завжди  найгірші  у  світлих  серцях,
Не  ступайте  у  плетива  арки
Помилок  і  фатальних  прогрішень  —
То  прокляття  чужі  та  інтимні,  вони  не  для  вас.

Та  якщо  вам  захочеться  правди,
І,  начхавши  всі  застороги,
Ви  підгоєні  рани  візьметеся  враз  ворушить,
Не  лякайтесь,  не  треба  бравади  —
Не  ведіть  на  правдиві  дороги...
Ви  їх  зболених,  людських,  звичайних  безмовно  [i]прийміть.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=634589
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 09.01.2016

Письмо десятое. Время: Спасибо, Прощай и До встречи

Здравствуй.  Это,  кажется,  уже  стало  моей  традицией.  Каждый  раз,  когда  прихожу  сюда,  приношу  эти  проклятые  нарциссы.

Я  все  же  решила  написать  тебе...  Письмо.

Десятое.  На  годовщину  твоей  смерти.

Может  быть,  я  наконец  осознала,  что  именно  хочу  тебе  cказать.


Спасибо.  За  то,  что  ты  был  в  моей  жизни.  За  твои  глупые  подколки  и  шутки,  бессонные  ночи  и  утренний  чай.  За  путешествия,  и  за  выходные,  проведенные  на  диване  с  телевизором  и  кучей  дисков.  За  смех  и  за  те  моменты,  когда  ты  согревал  меня.  За  "кольцо",  скрученное  из  проволоки  от  шампанского  и  за  то  объяснение,  в  больнице,  где  я  лежала  с  острым  аппендицитом,  а  ты  притащил  мне  запрещенные  яблоки.
За  все  прекрасные  годы,  что  я  знала  тебя.

И...  за  то,  что  научил  меня  ценить  каждое  мгновение  обыденности.

Уже  через  секунду  какая-то  частичка  ее  может  исчезнуть.

Навсегда.



Спасибо  тебе.





P.S.  Когда-то  мы  еще  обязательно  встретимся.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=632000
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 28.12.2015

Письмо девятое. Крылья

Я  чувствую  себя  предательницей.  Понимаю,  что  это  неправда,  что  все  так  и  должно  быть,  но...  Я  счастлива.  Впервые  по-настоящему  счастлива  после  того  рокового  дня.  Я  радуюсь  солнцу,  небу,  растениям,  людям  и  чужому  смеху...  Я  жива.  Живая  и  хочу  жить.

У  меня  начинают  расти  крылья.

И  эта  тягучая  тяжесть  где-то  около  диафрагмы,  это  чувство  вины  -  всего  лишь  плата  за  них.

Плата  за  счастье.

У  меня  начинают  расти  крылья,  и...

В  конце  концов,  у  тебя  там  тоже  есть  крылья,  правда?

Знаешь…


Сейчас  я  иду  на  свидание  с  человеком,  с  которым  впервые  после  твоей  смерти  смогла  засмеяться.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=631997
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 28.12.2015

Письмо восьмое. Почти не болит

А  знаешь  -  это  удивительно,  но  меня  уже  почти  не  болит.  Частенько  я  забываю,  что  вон  на  том  концерте  нас  было  двое,  и  что  на  День  города  мы  всегда  сидели  на  Замке  далеко  за  тем  столиком,  и...

А  потом  я  вдруг  вспоминаю  все  это,  и  становится...  стыдно.  Что  я  здесь,  жива,  а  тебя  нет.  А  через  несколько  дней  я  снова...  забываю?  И  все  повторяется  сначала.

Так  и  должно  быть,  нет?

Должно  быть.  Но...

Иногда  мне  кажется,  что  однажды  я  просто  забуду  тебя  совсем.  Забуду  все  наши  тайны  и  открытия.  Маленькие  радости  и  проблемы,  которые  мы  преодолели  вместе.  Все  то,  что  когда-то  называлось  "мы".

Забуду  о  [i]нас.[/i]

И  тогда  я  хватаюсь  за  куски  боли,  которые  еще  остались,  как  за  спасение...  Перебираю  в  памяти  все,  что  было  с  тобой  и  после.  Повторяю  себе,  что  этому  уже  никогда  не  быть.  Нахожу  свою  вину  во  всех  наших  ссорах  и  скандалах.  Жалею  себя  и  плачу...

Так  глупо.

И  все  же  я  не  могу  иначе…

Пока  что.


Возможно,  завтра?

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=630231
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 21.12.2015

Письмо седьмое. Улыбаться

Учусь  улыбаться.  Не  натягивать  на  себя  маску,  не  «для  галочки».  Улыбаться  просто  потому,  что  радостно.  Тому,  что  в  небе  светит  солнце  и  завтра  выходной.  Тому,  что  билеты  на  концерт  любимой  группы  удалось  купить  первой,  что  проект  завершен  успешно,  что  дадут  премию…

И  что,  как  ни  крути,  черная  полоса  всегда  заканчивается.

Улыбаться.  Просто  потому,  что  погода  прекрасная.

И  хотя  пока  это  так,  черт,  трудно...  Совсем  скоро  все  получится.


Скоро  весна.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=630230
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 21.12.2015

Письмо шестое. Привыкаю

Знаешь…  Я  начала  привыкать.  Привыкать  к  тому,  что  тебя  нет.  Это  страшно.  Иногда  я  боюсь  забыть  тебя  совсем.  Твои  пальцы.  Твои  глаза.  Твой  голос.  Как  будто  тебя  не  просто  нет,  а  никогда  не  было.  Это  такое  облегчение,  и  это  такая  вина...  Терпеть  твое  постоянное  присутствие  во  мне  -  невыносимо.  Это  как  нарыв,  как  опухоль,  как  фантомная  боль  несуществующей  уже  части  тела.  А  я,  кажется,  хочу  жить.
Ты  все  еще  во  мне.  Болишь,  напоминаешь,  мучаешь.  Но  это  уже  не  та  резкая  пульсирующая  боль,  когда  легче,  кажется,  умереть.  Это  что-то  другое.

Моя  боль  -  тупая,  монотонная,  как  у  заживающей  раны.  Надоедливая.  И  одновременно  обнадеживающая  –  лишь  бы  не  хуже.

Я  боюсь  изменений  и  цепляюсь  за  нее.

Потому  что,  кажется,  если  что-то  поменяется,  то  только  в  худшую  сторону.


Я  больше  не  верю  в  счастье.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=629957
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 20.12.2015

Письмо пятое. Отпускать

Самое  больнее  и  нужное  в  жизни  -  умение  отпускать.  Впервые  я  поняла  это,  когда  умерла  любимая  морская  свинка.  Второй  раз  –  после  похорон  бабушки.  Но  по-настоящему  мне  стало  ясно  это  только  сейчас.

На-до.

Не-воз-мож-но.

На-до.

Не-воз-мож-но.

На-до.

Не...


Я  рисовала  на  бумажных  листах  сердца  и  кандалы,  представляя,  что  это  -  моя  привязанность,  оковы,  которые  не  дают  отпустить  тебя.  А  потом  сжигала  их  в  пламени  свечи,  газовой  конфорке,  маленьком  костре  во  дворе.  Я  спрятала  все  твои  вещи,  закрыла  на  ключ  комнату,  где  ты  проводил  больше  времени,  выбросила  прочь  все  твои  сигареты  и  тщательно  проветрила  балкон.  Я  сменила  работу  и  забросила  все  те  увлечения,  которыми  загорелась  благодаря  тебе.

Но  не  отпустила.

Послушай...  Может,  ты  знаешь  какое-то  исцеляющее  заклинание?  Знаешь?  Скажешь?

Скажи  мне,  шепни  мне,  ну  же...


Молчишь?  А  что  тебе  сказать?..

Мне,  кажется,  тоже  нечего.


Сердце  на  рисунке  сгорает  быстрее,  чем  кандалы.  

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=629956
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 20.12.2015

Письмо четвертое. Дышать

Задыхаюсь.  Хватаю  ртом  воздух,  как  выброшенная  на  берег  рыба,  хриплю,  в  немой  мольбе  простирая  руки...
Бесполезно.

Воздуха  нет.  Совсем.  Есть  лава,  или  песок,  или  вакуум...

Дышать.  Черт  бы  тебя  побрал,  почему  это  так  трудно?!  Черт  бы!..  Черт...

Я  тебя  проклинаю.  Я  ненавижу  тебя  так,  что  готова  убить.  Лишь  бы  дойти,  дотянуться,  уцепиться  за  горло...

Пальцы,  пожалуй,  сотый  раз  за  день  хватают  воздух.

Я  сошла  с  ума?  Скажи  мне!

Чего  молчишь?!  Ну  же!  Скажи!  Хоть  что-то.  Пожалуйста...

Верни  мне  то,  что  забрал  с  собой.  Верни  мне  душу,  вместо  которой  сейчас  черная  дыра,  разрушающая  изнутри.  Вер-ни-мне...

Горький  удушливый  дым  твоих  сигарет  дерет  горло,  болезненным  спазмом  сжимает  трахею,  выливается  ненужными  слезами  из  глаз  и  громким  кашлем  вырывается  из  груди...  В  нем  нет  ни  капли  тебя.

Если  можешь...

Научи  меня  снова  дышать.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=629723
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 19.12.2015

Письмо третье. Агония

Каждое  утро  -  маленькая  смерть.  Каждый  луч  солнца  –  нож  под  ребра.  Каждая  улыбка  –  боль.
Каждый  день  –  агония.

Странная  болезнь  завладела  мной  после  той  аварии.  Сразу  после  того,  как  я  осознала:  все  это  -  не  сон  и  не  выдумка,  а  [i]реальность.
[/i]
Сейчас  эта  болезнь,  будто  рак,  разъедает  меня  изнутри.


Мне  не  хочется  просыпаться:  там  –  во  сне  –  есть  ты.  Здесь  тебя  нет.

Мне  не  хочется  засыпать:  там  –  во  сне  –  ты  каждый  раз  умираешь.

Здесь  ты  уже  мертв.


Я  не  хочу  жить  без  тебя.

Понимаешь?

[i]Не-хо-чу.  [/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=629721
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 19.12.2015

Письмо второе. Странно

Каждое  утро  я  просыпаюсь,  на  автопилоте  умываюсь,  сыплю  кофе  в  старую  кофеварку...  А  когда  она,  в  конце  концов,  закипает,  разливаю  напиток  в  две  чашки,  пододвигаю  к  себе  стул  и  жду.  Кофе  остывает  на  столе,  солнце  поднимается  все  выше  и  выше...  И  я  вдруг  вспоминаю,  что  тебя  нет.

"Н-е-т".

Медленно  говорю,  как  пробуя  слово  на  вкус.

Как...  странно.

Как  это  –  нет?

Вот  ведь  твои  рубашки  в  шкафу,  бритва,  небрежно  брошенная  на  умывальник,  ноут  на  столе.  Вот  же  чувствуется  дух  твоего  одеколона  в  квартире,  а  на  балконе  –  забытая  пачка  сигарет.
Кофе  в  чашке  медленно  стынет.  А  тебя  нет.

И  даже  слезы  при  этих  мыслях  какие-то  ненастоящие.  Призрачные.  [i]Фальшивые.[/i]

[b]Нереально.[/b]

Как  это  –  тебя  нет?

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=629431
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 17.12.2015

Письмо первое. Нарциссы

[i]Маленька  ремарка.  Писала  у  співавторстві  з  подругою  з  іншого  сайту  (хоча  вона  це  співавторство  офіційно  визнавати  не  хоче),  тому  не  українською,  як  звично,  а  російською.[/i]

____________________________________________________________


Хрупкие  желтые  нарциссы  на  свежей  черной  земле.  Солнечный  день  и  слепая  ночь.  Свет  и  тьма.  Память  и  забвение.  Жизнь  и  смерть.

Это  прекрасная  картина  –  жаль,  что  ты  не  видишь.  Тебе  бы  обязательно  понравилось.  Уверена,  ты  даже  захотел  бы  ее  нарисовать.  И,  конечно  же,  дал  какое-то  витиеватое  название:  "Солнечные  цветы  смерти",  например,  или  еще  как-то.  И  даже  неважно,  что  ты  полный  ноль  в  искусстве  живописи  –  засмеялся  бы  и  назвал  это  абстракционизмом.

Скромный  букет.  Неприметный,  немного  помятый  и  привядший.  Он  -  единственный  живой  -  причудливо  выглядел  среди  пышных  и  ярких  похоронных  венков.  Искусственных...  Причудливо,  как  и  ты.

Нарцисс...  Странное  тату,  которое  ты  наколол  на  нашей  помолвке.  Я  тебя  еще  тогда  ругала.  А  ты  хохотал  и  говорил,  что  нарцисс  у  китайцев  -  означает  счастье,  а  в  христианстве  -  любовь.  Ну  а  самовлюбленность...  Разве  я  сама  не  знаю?

Это  было  год  назад.

Потом  я  узнала:  нарцисс  -  еще  и  символ  смерти  в  юности.  Смерти  через  год.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=629430
рубрика: Проза, Лирика любви
дата поступления 17.12.2015

Задихатися без причини - це вже, можна сказати, хобі…

Задихатися  без  причини  —  це  вже,  можна  сказати,  хобі...
І  тихенько  іти  на  дно  враз,  під  докучливий  регіт  риб,
І  байдуже  собі  дивитись,  як  разочок  тепла  у  дзьобі
Потягнув  восьминіг-злодюга  під  Великий  бар'єрний  риф.

Захлинатися  німотою  —  це  єдине,  либонь,  уміння:
Розгубилися  в  морі  інші  бульбашка́ми  нових  планет...
Я,  стомившись  від  шторму  й  бурі,  приростаю  до  дна  корінням.
А  воно,  наче  нитка  рветься,  і  апве́лінгом*  уперед.

Враз  ковтати  солону  воду,  забуваючи  про  повітря...
Піна  в  грудях  —  заміна  кисню,  малахітовим  —  небеса.
Прикро  жалить  морська  кропива*,  гострослові  мацки́*,  мов  листя  -
Я  для  неї  по  всіх  канонах  в  океані  зовсі́м  чужа.

Задихатися  без  причини  —  це  вже,  можна  сказати,  хобі.
Мовчки  падати  в  павутину  маріанських  чудних  мостів*...
Задихатися...  Що  поробиш,  ось  така  от  чудна́  хвороба  -
Не  знайтися,  собі  на  лихо,  серед  сотень  чужих  світів.


Апвелінг*  —  підйом  глибинних  вод  океану  на  його  поверхню.

Морська  кропива*  —  один  із  видів  досить  розповсюдженої  у  Світовому  Океані  родини  медуз.

Мацки*  —  щупальця.

Мости  Маріанської  впадини*  —  стіни  Маріанської  впадини  поєднані  чотирма  нерукотворними  кам'яними  мостами.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=629028
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 15.12.2015

Опаловый

Пригласи  меня  на  нашу  любовь  взглянуть.
Где  опалами  радуги  в  небе  и  ливня  огненный  лебедь  в  танце  земли.
Я  душу  свою  открою...
Здесь  цветные  грезы  все  не  дают  уснуть.
И  по  пламенным  волнам  рассвета  небосводом  с  восходом  идут  корабли,
Как  по  красному  морю.

Позови  меня  с  мутно-белой  молочной  тьмы.
Колокольчиков  синих  раскатами  звона  на  опушках  сочно-зеленых
В  ясно-лимонную  даль.
Я  тебе  подарю  все  помыслы  и  мечты...
Все  стихи  и  песни  лазури,  и  ночей  бархатистых  ажуры,  перезвонов
И  стонов  вуаль.

Пригласи  меня  на  нашу  любовь  взглянуть...
Платье  оземь  коралловым  шелком  и  исчезли  здесь  все  недомолвки  -
Так  чисты  без  одежд  и  обид.
Близко  ты  -  ни  сказать,  ни  вдохнуть.
И  в  тумане  аспидово-страстном  вдруг  упали  все  маски  контрастов:
"Я  люблю...  Я  хочу..."  -  прошепчу.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=628199
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 12.12.2015

Не приручай…

Вільною  пташкою  небо  тріпоче  в  пальцях...
Не  приручай  його,  чуєш,  не  приручай.
Небо  роз[b]і[/b]п'яте  смирно  на  зоряних  п'яльцях
Тихо  вмиратиме  чемним  забутим  бранцем,
Мовчки  конатиме  в  путах  твоїх  бажань...
Небу  —  свобода  і  хмари  —  не  приручай.

Дикою  кішкою  північ  вкрадеться  в  двері...
Не  замикай  її  тільки,  не  замикай.
В  півночі  дивні,  чужі,  не  людські  манери,
В  клітці  їй  страшно-мертво,  немов  в  печері,
Їй  би  простори,  тіні,  забуті  сфери...
Півночі  —  ніч  і  тайна  —  не  замикай.

Барвним  метеликом  тиша  на  плечі  сяде.
Не  убивай  її,  прошу,  не  убивай.
Тиша  —  легка  й  прозора,  без  меду-яду,
Тиша  брехні  не  знає  —  єдина  вада.
Знаєш,  вона  —  покара,  вона  —  розрада...
Тиші  —  обійми,  вечір,  —  не  убивай.

Дивних  приводить  часом  людей  нам  Вишній...
Не  замикай  у  клітку  їх,  не  замикай.
Враз  бо  почуєш,  як  заридає  тиша,
Північ  в  шибки  заб'ється  гілками  вишень,
Небо  порветься  дзвоном  пташиних  зграй...
Не  замикай,  як  любиш...  Не  убивай.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=627698
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 10.12.2015

Ти знаєш, Муанно?. . (Мерседес Офелії)

[i]По  "Лабіринту  Фавна".  Фінальна  сцена,  де  Мерседес  співає  помираючій  Офелії  колискову.  Зачепила  вона  мене.
[/i]



Ти  знаєш,  Муанно,  коли  помирають  світи  -  це  так    неймовірно  боляче  і  всерйоз,  коли  задихаються  кров'ю  і  рвуть  мости,  коли  розчиняються  в  колі  моїх  долонь...  Ти  знаєш,  Муанно?  Коли  лиш  на  мить  не  встиг...  Збивається  подих,  по  шкірі  бридкий  мороз...
І  в  цьому  безумстві  немає  зовсі́м  святих,  а  є  лиш  безвинні  і  прикро,  що  то  не  ми.

І  падають,  падають,  падають  в  темноту  краплинками  крові  хвилини  твого  життя,  і  капають,  капають,  капають  на  полу  осколками  болю  розбиті  від  бід  серця.  І  в  тиші  безмов'ям  безглузде  пусте:  "Прости..."  

І  нам  вже  довіку  нести  ці  свої  хрести...

Тихенько,  Муанно,  тихенько,  мала,  засни.  Ген  там  вдалині  догорає  вже  наш  вогонь...


[i]Ти  знаєш,  Муанно,  коли  помирають  світи?..  
[/i]
Коли  розсипаються  пилом  -  як  би  не  було...
Твій  голос  і  сміх  пропадуть  в  небуття,  в  нікуди,  і  стануть  землею  три  феї,  і  фавн,  і  король.  І  стануть  травою...  Легендою...  Зринуть  у  сни.  Старий  лабіринт  перемелеться  враз  в  порохно...

[i]Ти  знаєш,  Муанно?..  [/i]

Не  знаєш...  Щаслива...  Біжи...  Моя  колискова  останнім  дарунком  бринить.
І  тягнеться,  тягнеться,  тягнеться  пісня  без  слів  в  далекі,  забуті-незгадані  дивні  краї.  І  котиться,  котиться,  котиться  відчаю  спів,  зриваючи  струни  в  поламаній  мертвій  душі.

А  знаєш,  Муанно,  принцесо  смертей  і  війни,  так  може  і  краще:  з  людьми  безневинним  не  жить...  
І  небо  безсиле:  не  буде  для  тебе  весни  -  таке  от  жортоке  безглуздя  Хазяїна  доль.

Бринить  колискова.  Слова  не  потрібні...  Бринить.
І  ти  помираєш  у  колі  моїх  долонь...

А  знаєш,  тобі  би  ще  мріяти  і  рости...  А  знаєш,  тобі  б  пережити-забути  страх...



[i]Офелія  зробить  останній  хрипучий  вдих.


Муанна  помре

в  осклянілих

пустих

очах.[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=627089
рубрика: Поезія, Лірика
дата поступления 08.12.2015

Привет, подруга…

Привет!
Вот  встретились  с  тобою,  милая,
И  строчки  вновь  ажуром  в  никуда.
Ты  знаешь,  я  всегда  была  строптивая,
И  ты,  признаться,  в  том  не  подвела.

Привет!
Ну  как,  состроишь  снова  каверзу?
Иль  очаруешь  дивной  красотой?
Мне,  в  общем-то,  не  важно  -  все  понравится,
Но  главное,  ты  будь

[i]сама  собой.[/i]

Привет,  моя  родная  и  коварная.
Мы  не  святые,  солнце,  и,  отнюдь,
Не  нам  короны-нимбы,  крылья  ангела,
Не  нам  до  неба,  так  зачем  тянуть?

Привет.
Вина  налить  иль  чаю  теплого?
Что  принесла  на  закусь:  радость,  боль?
Ну  что,  ударим  лихом,  вспомним  прошлое,
Мою  обсудим  нынешнюю  роль?

Хреновая  актриса,  знаю,  милая,
Еще  учится  долго.

[i]Ты  прости...[/i]

Не  раз  твои  подарки  упустила  я.
Не  раз  в  колеса  палки  -  мстила  ты.

Привет,  чертовка,  и  куда  мы  катимся?
Под  гору,  в  пропасть?
Ну,  давай,  колись!
Ведь  мы  на  сожаленья  не  растратимся...

Привет,
подруга,  муза,  стерва-жизнь.


(продовжую  розгрібати  блокноти)

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=623461
рубрика: Поезія, Посвящение
дата поступления 24.11.2015

Напишите мне сказку…

Напишите  мне  сказку.  Забытую  старую  сказку...
Мне  не  нужно  о  принцах,  колдуньях  и  темных  лесах.
Напишите,  как  мир  создают  акварельные  краски
Мягкой  беличьей  кистью  на  теплых  и  белых  листах.

Напишите  о  море,  рубиновых  бликах  заката,
Где  запутались  чаячьи  крики  в  пурпурной  воде,
Где  гривастые  волны  нам  ноги  ласкали  когда-то,
Грелись  кошками  скалы  в  последнем  вечернем  тепле.

Напишите  мне  город.  Так  утренне-призрачно-сонный.
Там  в  колодцах  дворов  драный  кот,  старый  призрак  и  тень,
Там  цветут  пеларгонии  радуг  в  проемах  оконных,
Там  блуждают  легенды  затерянных  в  вечности  дней.

Напишите  мне  сказку.  Забытую  старую  сказку.
Безо  лжи  и  без  фальши,  где  можно  свободно  дышать.
Где  до  смеха  легко,  где  забыты  нелепые  маски,
Где  ошибки  -  лишь  повод  стремиться,  мечтать,  побеждать.

Напишите  мне  жизнь,  что  прекрасна  в  своих  переменах  -
О  добре,  об  улыбке,  о  тех,  кто  поднялся,  не  пал.
Напишите  о  людях,  в  которых  и  ангел,  и  демон...
Как  не  сложно,  прошу...  напишите  счастливый  финал.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=623428
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 23.11.2015

Сентябрьское

Я  устала.  Ужасно  устала.  Простите  за  искренность.
Я  почти  не  живая,  упасть  бы,  заснуть  бы,  уйти.
Только  сетью  сплетаются  скрытые-явные  истины,
Только  наши  решенья  -  досада!  -  порою  трудны.

Я  устала.  Не  мерзну.  Я  просто  не  чувствую  холода.
Может,  я  умерла  и  давно  уж  -  снегами  в  полях?..
Только  мертвых  не  трогают  совести  жгучие  доводы.
Только  мертвых  не  мучают  ночью  сомненья  и  страх...

Я  устала.  Устала.  Уснуть  бы  в  пыли  на  обочине.
Потеряться  в  минутах,  запутаться  в  снах  и  годах.
Только  в  снах  не  выходит,  а  разум  -  как  будто  пощечины!  -
Об  ошибках,  проблемах,  по-глупому  слитых  шагах.

Я  устала.  Простите,  что  ною,  забросив  иронию.
Только  шутки  спасают  да  голос,  что  шепчет:  "Иди..."
Я  устала,  ребята,  так  жутко,  почти  до  агонии!
Я  сама  виновата.  Но  легче  не  станет.  Увы...



[i](розбираю  чернетки)[/i]

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=623427
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 23.11.2015

Принцу

мій  Принц,  правда  в  тому  —  за  хмарами  зір  не  видно
забуті,  загублені,  зболені  небеса
задивлені  в  клоччя  димом
незМінно-дивно
траншеями  вирв  зарясніли  твої  поля.

мій  Принц,  правда  в  тому,  що  квіти  вмирають  з  часом
зов'ялі  в  червоних  Градах  і  пелюстках
їх  душі  цвітуть  фугасом
смиренно-жасним
в  уламках  розбитих  ребер  та  у  серцях.

Мій  Принц,  безнадійно  стали  ми  враз  дорослі
так  дивно-кумедно-гірко  цей  фарс  життя
у  речі  пустих  статистик  —
доречні  числа
безглуздям  безликі  смерті  на  папірцях.

Мій  Принц,  тут  так  страшно,  та,  зрештою,  це  минеться
і  в  мене  у  грудях  зламані  колоски
в  тривозі  безмовних  терцій
терпких  інерцій
За  вічність  сприйму  я  смерть,  як  колись  і  ти.

мій  Принц,  спопелілим  сонцем,  багрянцем  стежки
пишу  я  на  клаптях  сталі  останній  лист
Сьогодні  зачеплюсь  лапою
за  розтяжку...

Мій  Принце,
пусте,  забудьмо.


З  любов'ю,  Лис.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=622979
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 22.11.2015

Нявка в кедах

По  Замковій*  прошкує  нявка*  в  кедах,
В  русяві  пасма  вплелися  вітри...
Шумлять  віки  в  багряночолих  кленах
Від  доторку  дівочої  руки.

Бринить  бруківка,  сонцем  розігріта.
Он  той  камінчик  знав  іще  князів.
Він,  може,  у  двохсотих*  пряним  літом
І  ліг  в  основу  Замку*  на  горі.

Старі  будинки  з-під  повік-фронтонів
Шибками  вікон  зиркають  на  світ:
В  зіницях  —  зорецвіти  пеларгоній,
Забута  книга  і  лінивий  кіт.

Кошлаті  гори  дихають  під  боком.
Давно  відсинявіли  полини...
По  Замковій  легким  нечутним  кроком
Прошкує  нявка  у  забуті  сни.

А  поруч  десь  —  півподиху,  півжесту!  —  
Примарні  коні  вершників  несуть...
І  простір-час,  на  мить,  мов  крига,  скресне  —
Його  козацькі  шаблі  розітнуть.

Прогрес  летить  в  ракетах,  естакадах.
Шалене  двадцять  перше,  як  мара...
По  Замковій  прошкує  нявка  в  кедах.
Краде  забуті  душі  крадькома.


________________________________________

Мається  на  увазі  Замкова  вулиця  у  Львові  (знаходиться  неподалік  від  колишнього  місцезнаходження  Високого  Замку)*

Нявка*  —  те  саме,  що  і  мавка.

Приблизна  дата  заснування  Львова  лежить  десь  в  межах  1240  -  1247  років*

Високий  Замок*  —  замок,  збудований  князем  Левом  Даниловичем  на  однойменному  пагорбі.  Насправді  фортеця  Лева  була  дерев'яною,  повністю  кам'яну  споруду  звели  вже  за  Польщі  аж  у  ХІV  ст.  ,  так  що  тут  я  трохи  відступилася  від  реальності.

*  —  Максим  Кривоніс  (Перебийніс)  полковник  Б.  Хмельницького,  брав  участь  в  облозі  Львова,  15  жовтня  1648  р.  разом  зі  своїми  загонами  взяв  штурмом  Високий  Замок.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=606603
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 14.09.2015

Актриса

Мчать  електрички  зміями,
Мчать  поїзди  замріяні...
В  тихих  купе  розмова  і  теплий  чай.

Сиві  шляхи  розхристані,
Манять  далекі  пристані.
Та  не  твої,  актрисо,  як  би  не  жаль...

Білою  сніговицею,
Попелом,  диво-птицями
Сотні  думок  зав'ються  у  голові.

Очі  прикриєш  віями
І  заречешся  з  мріями
Всоте,  а,  може,  в  тисячне  у  житті.

Ранніх  вокзалів  гомони.
Розуму  тихі  доводи,
Усмішки  привид  звичний,  немов  вуаль...

Мчать  електрички  зміями,
Мчать  поїзди  замріяні  —
Ти  забувай,  актрисо,  їх,  забувай.

Міста  вогні  сполохані,
Юрбища  скоромохами...
Сонце  потоне  в  небі  забутим  сном.

Кличе  бруківки  видиво
В  дивні  краї  незвідані,
В'ється  стежок  узором  та  й  за  вікном.

Важко  в  житті  актрисою.
Ранок  і  чай  з  мелісою,
Серця  алмаз  у  грудях,  а  чи  кришталь...

Знов  електрички  зміями...
В  даль  поїзди  замріяні...
Та  не  тобі  із  ними  втекти  за  край.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=606596
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 14.09.2015

СвітЛо

І  коли  сонце  згасне.
І  коли  всі  зорі  зірвуться  враз  із  піднебесся,
а  місяць  стане  криваво-червоним  —
ти  будеш  знати:
Світ  не  поринув  у  темряву.
Світ  не  зник.
Не  розпорошився.
Не  розпався  на  атоми.

Світ  є.

І  кожного  разу,  як  ти  закриватимеш  очі,
перед  ними  поставатимуть  комети,  зірки  і  забуті  світи.
І  забуті  вогні  загублених  планет.

Ти  шукатимеш  їх.
У  містах  і  вулицях.
У  хмарочосах,  церквах  і  в  древніх  руїнах.
Ти  виглядатимеш  їх  в  багатіях  і  в  міських  волоцюгах,
в  розбійниках  і  рудокосих  дівчатках  з  великими  бантами  на  голові,
в  пташиному  співі,  крику  немовляти  і  гудках  потяга,
в  польоті  чайки  і  в  падінні  дощової  краплі,
в  чиїхось  очах...
А  чи,  може,  душах?

Ти  блукатимеш.
По  бездоріжжі.
Стежками.
Дорогами.
Континентами.
І  шукатимеш-шукатимеш-шукатимеш...
В  музиці  й  мовчанні,
в  травах  і  в  безживному  піску,
в  домашніх  собаках  і  в  бродячих  кішках,
в  картинах  і  танцях...
У  всьому  живому.
І  в  тому,  що  життя  дарує  чи  створює.

І  не  знайдеш.

І  тоді  ти  підеш  шукати  Світло  в  польоті.
А  чи,  може,  в  смерті?

Ти  піднімешся  так  високо,  як  лише  зможеш.
 Туди,  де  небо  можна  торкнути  рукою,
чи  розмалювати  його  веселками,
чи  затягнути  пологом  сивих  хмар,
чи  навіть  розсікти  на  клапті  рваними  ранами  блискавок.
Туди,  де  земля  стає  враз  забавкою,  а  люди  -  піщинками.
Та,  зрештою,  частенько,  так  і  є...
Так  що  не  лякайся  —  ти  всього  лише  побачив  правду.

І  тоді  тобі  забагнеться  політати.
Позмагатися  з  вітром,
і  з  яструбом,
і  з  Вічністю,
і  з  самим  собою.
От  тільки  польоти  без  Крил  зазвичай  короткі.
Хоча,  безперечно,  захоплюючі.

І  лише  тоді,  коли  то  фінішу  залишиться  менше  півподиху
і  сіра  долівка  землі  от-от  впаде  на  тебе  —
лише  тоді  ти  зрозумієш,  що  Світло  було  всередині.
Всередині  тебе.

Та  холодна  бруківка,
як  і  смерть,
несе  у  собі
лише  
Темряву.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=605449
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 09.09.2015

Разбитая птица

Биться  миллионами  стекол,  птицами  в  тысячи  окон,  горьким  гранатовым  соком
Падая  вниз.
Только  закружатся  перья,  жизни  осколки  и  звенья.  Кутаться  в  плащ  из  неверья  -
Вот  твой  девиз.
Сыпаться  домом  кирпичным,  крышей  скрипя  черепичной,  знаешь,  ведь  всем  безразлично
Рухляди  вой.
Только  повьются  плющами,  камни,  рыдая  ветрами,  раня,  больнее  от  стали,
Крошкой-слезой.
В  белые  ночи  не  спится,  в  щель  бы  какую  забиться,  пылью  растаять  на  лицах,
Тихо  уйти.
Но  прорастают  всё  стены  прутьями  в  нервы  и  вены,  клеткой  забытых  Вселенных
Стали  пути.
Камни  не  плачут,  а  ранят,  нету  их  в  этом  изъяна,  птицы  полетами  пьяны
В  кольцах  орбит.
Только  разбитая  птица  в  небо  так  глупо  стремится,  только  так  сложно  забыться,
Только  болит.
Ну  же,  бескрылая  птица,  хватит  в  бессилии  виться,  что  же  тебе  не  смириться,
Что  ж  ты  до  тла?..

Биться  миллионами  стекол  в  холод  бесчувственных  окон,  в  воздухе  так  одиноко.
Нету  тепла.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=605321
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 08.09.2015

Марианне

[i]Моїй  однолітці  і  майже  тезці  Маріанні[/i]


Волны  лазурные,  воздух  с  горчинкою,  вечер  и  песня  качели.
Смех  звонко-искренний,  пряно-заливистый  -  мы  так  лишь  в  детстве  умели.
Холл  санатория,  ноги  послушались:  "Двигаю,  двигаю,  мама!"
Боль  от  иголок  -  награда  наивысшая:  "Помнишь  весну  ту,  Марианна?"

Мы  не  смотрели  на  ранги,  отличия  -  было  плевать,  что  другая.
В  детской  коляске  прогулки  привычные.  Колкий  смешок  -  не  со  зла  я!
Комната,  мяч,  руки  скрючило  спастикой,  вечер,  со  мной  ты  играла.
Кругом  спасательным  весело  хвасталась:  "В  море  купалась,  Марьяна?"

Дни  пролетели  враз  солнечным  зайчиком  -  поезд,  монетки,  прощались.
Но  от  тебя  телефона,  да  адреса,  жаль,  мне  совсем  не  осталось.
Как  ты,  подруга,  ходить  научилась  ли,  после  -  за  мной  не  скучала?
Знаешь,  я  помню.  И  в  ночи  беззвездные  думаю:  "Где  ты,  Марианна?"

Солнце  меж  листьями  тучами-кистями  пишет  огнем  акварели.
Впору  забыть  бы,  да  память  неистова  -  отзвуки  мыслей  в  метели.
Впору  забыть  бы,  да  только  не  лечится  -  дружба  чудным  талисманом...
Лет  уж  двенадцать  вопросы  к  безмолвию:  "Слышишь,  ну,  как  ты,  Марианна?"

_______________________________

Зразу  поясню,  щоби  потім  не  виникало  логічних  запитань:  Маріанна  була  хвора  на  ДЦП,  ходити  вона  в  час  нашого  знайомства  не  могла.  Як  далі  склалася  її  доля,  я  не  знаю...

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=605180
рубрика: Поезія, Посвящение
дата поступления 08.09.2015

Цитриновый

Дыханье  пью  в  источнике  медовом
В  лимонной  роще  да  в  чужой  стране.
Бхарат*  твоей  красою  околдован...
Шафран  заката  спрячет  нас  в  себе.

Чудны  одежды,  вышивкой  покрыты.
Зачем  тебе  они  в  янтарный  час?
И  тела  медно-желтого  напиток
Глотаю  жадно,  будто  в  первый  раз.

Земля  охристым  теплым  покрывалом.
Так  первобытно,  страстно,  так  всерьез!
А  мне  тебя  до  одури  все  мало!..
Глаза  песочно-карие  насквозь...

Ми  здесь  одни.  Лишь  Син*  на  небосклоне
Кремово-желтым  пламенем  горит.
И  вдалеке  прадавние  законы
Нам  бурый  буйвол*  в  стойле  прокричит.

Соломенные  сполохи  рассвета
Застанут  нас  в  лимонной  тишине.
И  мы  поймем,  что  завершилось  лето.
Луна  ушла.  Пора  уйти  и  мне.

И  скоро  ехать.  Утту*  на  восходе.
Там  ждут  меня  шальные  города.
Прощай  навеки  девочка  из  тода*.
Прощай...  Но  может  все  ж  не  навсегда?..

________________________________________


Бхарат*  -  другое  название  Индии.

Син*  -  луна.

*  -  буйвол  -  священное  животное  тода,  считается,  что  дух  человека  поселяется  в  буйволе,  в  отличии  от  души.

Утту*  -  солнце.

Тода*  -  малочисленное  (около  1400  чел.)  племя  Южной  Индии.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=604984
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 07.09.2015

(не) потрібні крила

[i]Людина  нібито  не  літає...
А  крила  має.  А  крила  має!
[/i]
[i][b]Ліна  Костенко
[/b][/i]



А  ви  знаєте  -  так-так,  знаєте?  -  що  в  кожної  людини  є  крила?

В  одних  вони  стандартно  янгольські,  а,  може,  пташині  -  з  білого,  а  чи  чорного,  а  чи  ще  якого  барвного  пір'я.  М'які  і  гладенькі.  Вони  пахнуть  затишком,  домом  і  подушками.  Вони    шурхотять  на  вітрі:  пронизливо,  різко,  майже  співаючи,  а,  може,  тихо  й  безшумно,  немов  совині.  Вони  промокають  під  нежданим  дощем,  перестають  служити  і  покидають  свого  хазяїна  на  шаленій  висоті,  не  лишаючи  йому  іншого  вибору,  окрім  розбитися.  Вони  зостаються  абсолютно  сухими  під  водою.  Вони  здатні  підняти  в  небо:  одні  до  незнаних  висот,  над  хмари,  а  чи  навіть  на  орбіти  планет,  інші  -  не  вище  дощаної  огорожі.  Вони  -  звичні.

В  інших  -  цікавіші.


Крила  з  пергаменту  і  металу,  каменю  і  скла,  листя  і  сонячного  світла...


Он  бачиш  -  іде  дівчина  з  крилами  метелика?  Найменший  необережний  доторк  -  лусочки  невагомим  пилком  осиплються  долі  -  і  вона  ніколи  -  чи  майже  ніколи  -  не  зможе  вже  злетіти.  Найслабший  ривок  -  і  крила  роздеруться  кольоровими  клаптями  і  затріпотять  на  вітрі  ні  до  чого  не  здатними  ганчірками.  Будь-який  випадковий  спалах  вогню  -  і  вони  згорять,  яскравим  полум'ям  освітивши  все  довкола  та  її  саму,  вбравши  на  мить  в  ясний  ореол,  щоб  погаснути  і  зникнути.  Назавжди.

Крила  з  листу  -  не  найкращий  варіант.    Жарти  -  раз-по-раз  їх  втрачати?  Один  плюс:  завше  можна  відростити.  Та  ще  на  них  -  в  кого  частіше,  в  кого  рідше,  а  в  кого  і  взагалі  ніколи  -  з'являються  квіти.  Яскраві  й  не  дуже,  і  зовсім  тьмяні,  непомітні.    Тільки  от  хлопчину  -  там  на  даху,  бачиш?  -  з  тополиними  крилами  це  не  радує.  Його  цвіт  -  суцільні  проблеми  для  інших.  Його  цвіт  -  не  потрібний.

 [i]Він  за-ва-жа-є.[/i]


Он  розкинула  шкірясті  рудуваті  перетинки  жінка.  Побіля  фольцвагена  в  дорогому  костюмі.  Так,  так,  он  та  з  телефоном.  Її  кажанячі  крила  багатьох  лякають.  Про  неї  складають  легенди  та  байки.  Її  вважають  відьмою,  безстрашною,  "залізною  леді".  І  тільки  найближчі  знають,  які  ті  крила  теплі  й  беззахисні  -  порвати  їх  не  важче  за  пергамент.

А  он  там  чоловік  зі  сталевим  пір'ям.  Та  й  чи  пір'ям?  Смертоносні  леза  так  просто  сплутати  з  легким  пухом.  Хороші  для  захисту,  тільки  до  польоту  не  здатні.

А  там  -  диви  які  красиві!  Блискотять,  міняться...  Пава  -  не  людина!  Тільки  от  за  красивою  обгорткою  -  куряча  душа.


Є  крила  обтріпані,  порвані,  зотлілі,  вкриті  буруватими  розводами  чи  то  крові,  чи  то  вишневого  соку  та  рудими  плямами  іржі.  Так,  що  й  не  розбереш,  чим  вони  були  раніше.

Є  крила  лискучі  й  нові  (цікаво,  чи  користувалася  ними  хоча  би  раз?).

Крила  звичні  -  і  крила  геть  незвичайні.

Крила  потрібні  -  і  ні  до  чого  не  придатні.

Крила  різні.


У  тебе  крила  -  немов  вітраж.  Легкі,  невагомі  на  вигляд,  вони  сяють  на  сонці  самоцвітами,  відкидаючи  на  всіх  довкола  -  та  й  на  тебе  також  -  веселкові  плями,  роблячи  навіть  найпохмуріший  у  чиємусь  житті  день  трішечки  яскравішим.  Вони  тішать  око  і  звеселяють  душу.  Вони  -  прекрасні.

Тільки  знаєш  у  чому  твоя  біда?
[i]
Ти-не-по-ле-тиш.[/i]

Вітражні  крила  ніколи  -  [i]ніколи![/i]  -  не  піднімуть  тебе  в  небо.

Бо  ж  лише  ти  знаєш,  наскільки  вони  важкі.

І  як  легко  їх  розбити  на  друзки.

Ні  до  чого.  


От  тільки  ти,  як  дурень,  продовжуєш  їх  берегти.


Бо  ж,  хто  б  тобі  і  що  не  говорив  -  не  буває  [i]непотрібних[/i]  крил.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=604982
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 07.09.2015

Гранатовый

Взагалі-то  саме  цей  вірш  є  початком  циклу  "Цветное"

_____________________________________________________

Лилия  алая  листья  роняет,  словно  любовница  платье...
Лилия,  милая,  знаешь,  с  мечтами,  я  не  смогу  уж  расстаться.
Тонкая  грань  красной  нити  заката,  солнце  осыпалось  пеплом...
Лилия,  милая,  слышишь,  родная,  мне  уж  не  стать  больше  светлым.

Жгучая,  грешная,  в  танце  бесстыжем,  в  черных  глазах  пляшут  черти.
Лилия,  милая,  только  потише,  в  шале  гранатовой  смерти.
Красные  капли  забрызгали  стены,  в  локонах  красные  камни...
Видишь,  он  спит...  Не  буди...  Без  истерик...  Пляшет  неистово  пламя...

Лилия  алая  в  сполохах  ночи...  Зарево  в  небо  стремится.
В  зеркало  пуля  летела  сегодня.  Здесь  я  и  труп,  и  убийца.
Лилия,  милая,  ты  виновата...  Выбрать  из  двух  не  сумела.
Муж  и  любовник.  Источья  соблазнов.  Ты  же  обоих  хотела...

Лилия,  милая,  дай  поцелую...  Угли  горячие  с  неба...
Платье  как  красные  листья  срываю.  С  властью,  и  болью,  и  гневом.
И  хоть  в  последние  наши  мгновенья  в  пламени  жарком  и  белом
В  мире  была  ты  лишь  только  моею,  сердцем,  душою  и  телом.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=604674
рубрика: Поезія, Лирика любви
дата поступления 06.09.2015

Что же ты?. .

За  окном  небеса  свинцовые,
Ты  один  прозябаешь  здесь:
Пролетают  кометы  новые,
Время  мчится  безостановочно
Лунным  бликом  на  дно  небес.

Пролетают  кометы  новые.
Что  же  ты  здесь  забыл,  ответь?
Уж  постыло  тобой  искомое,
Стало  чуждым  давно  знакомое,
И  не  надо  о  нем  жалеть.

Что  же  жизнь  тобою  забытая?
Ты  застыл  на  краю  прыжка:
Повторяешь  фразы  избитые
Про  замерзшее  и  разбитое,
Страх  лелея  в  своих  руках.

А  дорога  зовет,  свивается
Рушником  разноцветных  дней.
Знаешь,  жизнь-то  ведь  не  кончается,  -
Сказка  давняя  продолжается,  -
Просто  вдруг  ты  стал  чуть...  взрослей.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=604673
рубрика: Поезія, Лирика
дата поступления 06.09.2015