Мысли нечёткие, но я перебираю их как чётки
и тку собственную интернет-паутину запретов и догм.
Одиночество приходит заданным и задним числом
на уроке алгебры, и я выхожу. Пока мир вычитает нечётных,
неподходящих, простых и прокушенных по ту сторону интегралов.
Дверь закрывают за мной и от меня. И я вспоминаю, как мама
отсылала меня за школьную парту, когда становилось скучно,
и мир вокруг ещё не был богатым,
только серый дом и картонная школа
плевалась мусором ластика.
И в школьной библиотеке рыжая кошка ластилась.
И я приносила из школы грязных чёрных котят,
запаковывая их в свою грудную клетку и в свои стихи,
сваи надежды крошились один за другим, один за другим,
открывая простор бушевавшим стихиям.
И я становилась солнцем, что огонь,
и я становилась словом, которое ветер,
и я становилась временем, а оно вода,
и землей, что холодный камень
И я становилась ритмом,
и, может, немного поэтом.
И, может, немного поэтому
хотела выздороветь,
стихами лечив заикание...
листопад 2020р.
