Я осени стихов не посвящал,
О ней писали многие поэты.
Мэтр Пушкин её прелесть воспевал…
Куда уж мне дарить свои куплеты.
Не восхвалять в стихах её хотел,
Не упиваться шармом золотистым,
В стихах осенних явно есть пробел –
Нет дней дождливых, ветренных и мглистых.
Как хорошо в Михайловском селе
Смотрелась осень в золотом безделье.
Краса жила в написанной строке,
В аллеях парка, в родовом именьи.
Но есть гнилая осени пора,
Когда в чердачных щелях ветер плачет,
Когда льёт дождь как-будто из ведра,
И возникают трудные задачи:
Как урожаи, что гниют в земле,
Спасти немедля без потерь из грязи,
Где уголь взять, чтоб жить с семьёй в тепле,
И как добраться до больниц без связи?
Клубятся тучи и несутся вскачь,
И мокрый лист с деревьев ветер злобный
В лицо швыряет, – вот тогда хоть плачь…
Какой же мерзкий этот зонт неровный.
И в транспорте толкучка, суета,
В нем пахнет гарью и одеждой мокрой.
«Зачем такая осень мне нужна?» –
Так выскажется кто-нибудь недобро.
И вот стою в тепле я у окна.
Как в тучах небо серое прекрасно!
Льет серебристый дождик, и она
С зонтом и ветром борется напрасно.
Зачем мне видеть листьев наготу,
Когда они как мокрые липучки
К ботинкам льнут, и я в грязи бреду
И проклинаю дождевые тучки.
А небо серое – как прогнило,
Его никак нельзя назвать прекрасным.
Мне осени не нравится лицо –
И написал стихи о ней напрасно.
