Жизнь, не жизнь... Но тело протестует,
хоть не может стать щитом души
от всего, что накопилось всуе,
требует – живи, дыши, пиши.
И живу, рифмуя кривду с правдой,
и пишу, метафорой связав
свет и мглу, как гербовою справкой...
ничего о Боге не сказав.
Всё, что в рифму – лживо, но читаешь
ты стихи – Писанию под стать,
ничего о грешнике не знаешь,
продолжая трепетно листать.
И вздыхаешь, и роняешь слёзы
над враньём бессовестным моим...
Как терновый куст или мимозы
со стихами мы в аду сгорим;
За обман, за замки и надежды,
что сулили, зная наперёд,
что они – несбыточны; мятежный
раздувая дух, как уголёк.
Жизнь скучна. Скучна... Какая жалость,
клинопись вранья пытаюсь сжечь,
чтобы даже пепла не осталось
от того, что в стих хотел облечь.
И, когда обступит пламя груды
букв, метафор, как еретиков,
зазвучат серебряные трубы,
обожжённых правдою стихов.
.
сборник РОССТАНИ, 2015 г.
