Год запестрит тридцатым октябрём:
листвою рыжей, как канвой сусальной,
покроет крыши в городе моём,
и мир вокруг забрезжит нереальной
янтарной самостью, дождями серебря...
Приснятся мне надрывные признанья -
мой мёд для вас - подарок сентября,
вобравший свет надежд у яблонь мая...
Но пробуждение - как сон во сне,
травинками сквозь пальцы сновиденья...
В мерцающем созвездьем лет, вине
ванилью поцелуй ваш, без сомненья,
вновь одурманит... ускользнёт, как шёлк
невенчаной, покинутой невесты...
Гудок былого в вечности умолк,
напомнив снам октябрь совсем не к месту...
А месяц август мыт грибным дождём,
был, как в семнадцать лет - беспечно-юным
я отболела вашим февралём
в двадцать девятом месяце июне...
