Моя тетрадь изрыта смыслом,
О тенях окон бытия,
В ней искалеченные мысли,
Приюта ищут, как и я.
В ней зиму осенью встречают,
А летом празднуют весну,
Тетрадь никак не величают,
Я на бумаге в ней кричу.
Питают строчки слов осколки,
И слепки торопливых фраз,
Забиты до краев все полки,
И нити скрыты от прикрас.
И в ней разорванное солнце,
Частями штопает себя,
На самом донышке, на донце,
Моей душой испить тебя.
Не так уж плохо жить на пленке,
И с раскадрованной мечтой,
Не оставаясь на продленке,
Бежать всегда к тебе одной.
