Он плакал под кроватью,
И не смотрел на небо,
А в небе тлел закат,
И в хлебнице полхлеба.
Луна была серпом,
И сдавливала вены,
Он не имел свой дом,
Имелись только гены.
Не лги и не убий,
И возлюби как себе,
Имелось много книг,
И в хлебнице полхлеба.
Большие города,
Пускали свои слюни,
А землю ел закат,
И тихо ветер дунет.
Он встал, вздохнул, обтер,
Свое лицо руками,
Ни братьев ни сестер,
Лишь совесть с кулаками.
Была еще мечта,
Любовь одна святая,
Всех книг не прочитать,
Душа всегда простая.
