И совсем не пишется
И совсем не мечтается
И где искать вдохновение,
где черпать его?
И вроде бы счастья в мелочах
И вроде бы счастлива
И даже люблю и любима я
А все что не пишу, зачеркиваю
Сжимаю и в урну прочь
бывает и мимо нее
Какой-то творческий кризис
и возраста кризис
и мозг нуждается в подпитке
и словарь в новых словах
а я нуждаюсь в творчестве
сердцу хочется писать
Но не выходит строчка
Не выходит рифма
Вновь пишу и снова мимо
-
/муза, скажи, ты уходишь от счастливых?/
-
Может правду говорят,
что если искусство то только от горя
что если стихи то через слезы
что если пьянствуешь значит чувствуешь
и если на лист излагаешь то только под утро
Но ведь счастливые - живые,
они тоже чувствуют
И они могут писать, не о горе
о счастье
о том что солнце по утрам особенно прекрасно
а вкус кофе не зависит от его сорта или помола
а от того с кем его утром пьешь сонный
и если петь песни то обязательно во все горло поешь
и если любить то только крепко
и если улыбаться то на все 32
и если жить то здесь и сейчас
завтра нет и не будет вспять
-
Эй, муза, вернись
смотри, счастливые тоже могут писать.
