Я со 101го километра,
Такой же, собственно, как и Вы.
Я вырос, правда, в полях, средь ветра,
Среди зеленой, густой травы.
Я не привязан к унылым стенам,
Я не убью за сундук наград.
Но кровь такая же где-то в венах
И я бреду среди вялых стад...
Нет, я не лезу в чужие души,
Я не стремлюсь занимать Ваш трон.
Я не убью за кусочек суши
И уважаю соседский сон...
Я со 101го километра...
Я, может, хуже намного Вас...
Но мне милее порывы ветра,
Чем запах грязных огромных трасс...
