В темной комнате при свете монитора понял вдруг,
Что будет, если все мечты исполнятся?
Что будет, если вдруг изгои будут поняты,
Что будет если душ пустота заполнится?
Умрет творчество.
А без него какие люди мы вообще?
Какие чувства жили бы? Какие души были бы?
Ведь сколько мастерписа писано от безысходности?..
И от влюбленности?..
И когда грызлись кошки на душе.
Жизнь странная - штука! Похожа на матрешку на столе.
В ней каждая кукла - убитый кем-то мой силуэт.
Я расставил их по порядку. Увидел свою жизнь в этом!
Лица из дерева от грусти к веселью, от ребенка к мужчине!
От кожи девственной до табаком пропахшей щетины.
Это я и есть во многих лицах, бесспорно.
И каждая из этих кукол во мне давно сдохла,
Ведь жизнь - это таймлапс смерти.
Каждый хотя бы раз умирал. Бывали такие моменты.
Но, умирая так, нужным не становишься, а просто другим человеком.
