В меня, как видите, даже и не верил никто.
Оно и понятно,
Ведь жизнь - это путь на псевдо-Олимп псевдо-Богов,
Чье божество невнятно.
Их ошибки в пути - мой урок,
Я поднимусь наверх,
Там меня ждет пирог
Из ваших надежд.
Их проглотили моя лень и убитость.
Но сколько талантов в этом поколении спито?
Почему же творчество всегда танцует с нищетой,
Суицидом, изгойством?Оно и есть все это, оно и ест это - пищеторг.
Говорят, Есенин повесился в осень,
Барбер голодала до смерти безбожно.
Представляете, Бенедиктсон в тридцать восемь
Сама себе перерезала горло.
Опасно быть таким для здоровья,
Другие скажут, что вы ненормальные психи ли?
И я тоже слышал все это в свою сторону, к слову,
Когда на руках глубокие шрамы видели.
