|
(8 декабря 65 до н. э., Венузия — 27 ноября 8 до н. э., Рим) 
Король сатиры из Венозы, голос лир Сабинских Гор,
И смерть, как радость за борьбу, он засияет с самого начала,
Враг плебеев падших духом, льстецов двора, что Риму дали Мор.
Вознёсший Семихолмный Город, на гимне юбилейной Сотни лет,
Не хмуря брови - символ вещий, смог изменить себя, но не себе,
Среди садов - акаций пада, об итальянских авантюрах песен нет.
А призраки Республики поют, где вечно плачет Кассий и недоумевает Брут,
Клинок закинув и положив за спину щит, вооружившись стилосом культуры,
Воздвигнув ямбы для "Эпод", а гекзаметры для "Сатир", каков истец и плут.
Который не взывает к Мельпомене, вдоль пелены увидев море тяжких слёз,
Оплаты трудностей и пота, бессонных дней - не будут надевать венец из Лавра,
Денарии из ручек Мецената, другие мысли вновь кусают - сладость Ос.
Таких, что жив, как он - уже не будет...
Ты видел неудачи Клеопатры и Антония, где горький Акций - братья проливали кровь,
Послания и добрые Кармины, вопросы в увертюрах заменяют Римский Мир,
А лирикой рассыпаны рассветы, в виноградных дифирамбах тонет Пир.
Ни капли явных порицаний, бочонок ясного ума, бокал лишь, красного вина,
Основы древних измерений и роскошь стала не нужна, монархия рождалась незаметно,
Как острый ярый циник - вонзает меч под небосвод, хоть рана будет неприметной.
Был без желаний, но отказам злобный рок отрубит руки, веленьем пальцев масс,
Великий, дивный патриот, но не слуга аристократов, как "критик" знатнейших людей,
Познавший благодарность государства - поэт из сотканных полей.
Не бойся умным быть и забери свой день, как зов, что дарит нам надежду.
Красиво, сладко умереть, за ту Отчизну, что у Цезаря забрали!
Нерукотворный в бронзе, серебре и злате - не сберечь, как знать, всё отнимали!
Эпилог:
"Долою души граждан, долою ведьминские притчи, долою разрушение империй,
Брось быть ослеплённым, поймай за хвост свой день, мифам дом пред прерий" -
Связал вам лёгкий, ироничный из эфира, плавный и желанный Стоик или Эпикур.
Сияй же Рим, холм Эсквили́нский - давний гул, вой, трели, лепет, крики,
Рассеем пепел и эпохи; напишут приторные песни, книги; кто же гений, вот интриги?
Мы сами себя делаем из дня в день, сами кормим Эго Поколений - не святые лики.
Волку не быть мессией в царстве кур,
Индиго - не целует в губы дур,
И истины не знает самодур,
Построишь стену от глупцов, но самого схоронит мур.
"Великаны - сосны вырываются бурей чаще,
высокие башни обрушиваются тяжелее,
а молнии ударяют в вершины гор."
(c) Horace
ID:
674074
Рубрика: Поезія, Присвячення
дата надходження: 23.06.2016 16:54:24
© дата внесення змiн: 08.01.2017 18:41:12
автор: Франкизима
Вкажіть причину вашої скарги
|
