И рифма хромает, размер, непонятен,
Кричат отовсюду мне, прозу пиши.
А я рифмоплёт, и мне это не важно,
Вы ведь маэстро, а я просто мим!
Кто-то поймет, и прости, Богу скажет,
Я буду рад, что тьму приоткрыл!
Весть о Христе, она всех будоражит,
Но мало кто Господу, жизнь посвятит!
Я как могу, строчки рисую,
Душа в них моя и от Бога привет!
Не всем же, как Пушкин писать, я рифмую,
И вот и отправлен на рынок, портрет.