Фрагмент из спектакля "Ничего нижнего".
Монолог Девушки у себя дома. Утро.
- этот город совсем не дает дышать. Тяжелый воздух оседает, на весенний отблеск радостных эмоций, как слой вчерашней усталости тянет в постель. И так ничего не хочется говорить, и тем более что-то думать. А хочется просто слушать легкую и таинственную музыку, и под неё мечтать. Таять на раскаленных желаниях. (Приятные мысли), (со вздохом) – вот немножечко секса не помешало бы. (Подошла к окну, на край сцены). Свободные движения конечностей как сигнальные знаки, что определяют дальнейший курс событий. Паузы в дыхании заполнены молчанием, что извергает из себя ожидание. И первый шаг, как в танце. Воплощая это между стен.///Ложится глубина на белый остров./// Где циклон совсем другой. Там пульсируют вены в ритме бешеной стихии, под лавиной извращений. Глаза плачут, как актеры будто падают с небес, потому что слезы не от боли, а от наслаждений. Тонкий, шаткий голос стремится удержать удары сердца, интонируя спелые ноты. Поцелуи сводят руки, рвутся струны. Слышу этот треск, он глушит звуки. Забирая уплывающей волной землю из-под ног, заботы, стены, мысли. Мысли как тиски. И всё куда-то уплывет. Останавливая прилив крови. И нет ничего под домной, и на мне. Всё уплыло… .
(В доме напротив, стоит мужчина, рассуждая вслух).
– Бывает такое, когда теряешь всё то, что никогда не называл своим и никогда не дорожил им. Оно просто находилось рядом. Но причем ничье место не занимало. Лежало, лежало и вот в тот момент потери, внутри вырабатывается такое ощущение, что та вещь или то живое создание было смыслом всей жизни. Естественно той жизни, которая началась после рождения. Потому как в иных жизнях смысла то нет никакого. Тем более в той, что после смерти. Что там? Там нет никакого сражения. А без сражения нет смысла что-то доказывать себе и другим. И нет смысла чего-то добиваться.// Значит, вот сидишь себе в каком-то определенном отрезке времени этой жизни и так неприятно ощущаешь, что смысл уходит, а терять то его совсем не хочется и ни в коем случаи нельзя. И начинаешь криком останавливать все, что бежит без возврата. Бежишь и ты, спотыкаешься, падаешь, просишь прощение, пускаешь слезу для правдивого вида. Да, именно для вида. Потому что все человеческие действия настолько укоренились в нашем поведении, что любое движение или слово воспроизводится уже как привычка. Ведь действия человеческие ограничены в количестве.// Вот делаешь эту привычку, ну, а на самом-то деле не хочешь ты ни за кем бежать, ничто останавливать. Не хочешь, это уже потом позже начинаешь понимать, когда с насмешкой анализируешь прошедшие события. Но изначально делаешь это для себя же, чтобы потом в случаи какой-то неудачи, было чем себя оправдать, словами, – «я хоть пытался что-то изменить. И не сидел, сложа руки. Я пытался. Но судьба распорядилась по-своему».
(Мужчина встал, передвигается по комнате).
- я лично никогда не пытался. Я не знал, как это делать. И даже ни за кем не бежал и не останавливал. А слезу то уж точно не пускал попусту. Наверно я не выработал еще в себе ту привычку.
- Притворятся??? Так же ещё не умею. Боюсь, что будет, поздно этому учится.
ID:
595839
Рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата надходження: 25.07.2015 16:56:37
© дата внесення змiн: 25.07.2015 16:56:37
автор: Максим Жембровський
Вкажіть причину вашої скарги
|
