Есть замысел и больше – ничего.
Не то, чтобы строки, а даже слова.
Начального, случайного, того,
Что непременно красочно и ново.
Нет ничего и всё – сплошной обман.
Ты куришь и не можешь накуриться.
Засунув руку нервную в карман,
Шагаешь по скрипучим половицам.
Всё шепчешь что-то, шевеля едва
Сухими, напряжёнными губами,
Но не находишь нужные слова
И, обрамлённый сизыми клубами,
Устало наклоняешься к столу,
Сутулишься, вздыхаешь, рвёшь бумагу...
Вдруг вздрагиваешь: может, на полу,
Подобное низвергнутому флагу,
То слово, что искал давным-давно
Среди других – причудливых и странных,
Ничем не привлекательно, скромнo,
Лежит, раздробленное в клочьях рваных…
