Вы во мне увидели поэта:
в выдумках кустарных, что крою
из дождя, тумана и рассвета…
в сочинённом мною же, раю.
И пишу, чтоб прибывали дальше
в стихотворном вымысле из слов
и не различали, нет, не фальши,
просто невзаправдности стихов.
Вру о тиражах во много тысяч,
о любви немыслимо-большой…
От расспросов любопытных бычась
и глядя с недетскою тоской.
И взаправду ль или лгу, не знаю,
как пыльцу хватая на лету,
сочиняю тут же и читаю
о любви и жизни суету.
Не за чарку и не за монету.
За слезу, улыбку, свет в очах…
Разве нужно боле что поэту -
чтоб стиха росточек не зачах..?
На моих устах скользит улыбка
от того, что завирая вам,
я расслышал, как рыдает скрипка
по забытым тайнам и мечтам.
От того, что удалью блистая,
как сошедшись с кривдою в бою -
позабыл, что вымысел читая,
я в обносках на миру стою…
Вы во мне увидели поэта,
меж собою говоря – чудак,
сочиняет о зиме… про лето,
отдавая строки просто так.
Ну, а я пишу не ради хлеба -
невозможно на стихах прожить,
а затем, чтоб не свалиться в небо
и тоски немыслимость изжить.
