Слушай мои гудки, я — Коста Конкордия,
мои кости поломаны, а ты где-то тонешь и молишь о спасении,
хотя не где-то, но ты тонешь.
Я задавлю тебя, ты не выплывешь, ты под гнетом моих винтов,
тебя затягивает или уже затянуло.
Мэйдэй! Мэйдэй! Мэйдэй! - это не рингтон телефона,
это я кричу тебе, а ты не слышишь.
Если всё же еще можешь держаться на поверхности,
проклинай свои желания.
Море — принципиальная сука,
которая не отпустит тебя из-за времени суток,
или менструального цикла,
или часового пояса.
Слушай голоса.
Мэйдэй! Мэйдэй! Мэйдэй! - струны меня поддерживают,
хоть я и подержанный.
И где же твои воспоминания о падежах?
Главное не молись.
2207 — число-знак для начала молитвы,
и перестань переживать за свой клитор.
Это уже не весело, правда?
Какой-нибудь Франциско соскочил с темы,
а ты думала,
что сможешь таким образом отдохнуть?
У меня для тебя есть сюрприз — 32 трупа,
или 4 года,
считай,
одно и тоже.
В конце концов ни у кого ничего не останется,
кроме кошек
и пары литров пива.
Я останусь лежать на боку,
а ты решай плыть на берег
или залезть ко мне на борт,
и принимай решение с таким же трепетом,
как если бы отправилась на аборт.
Ведь последствия выбора совершенно очевидные.
Мы больше не будем чувствовать скорость,
приближение или отдаление порта и губ,
мы больше не выйдем на очередной маршрут
в этом потасканном море.
Для нас не зажжется ни один очаровательный
или даже хилый салют,
мы будем просто смотреть на рыб,
в лучшем случае — белобрюхих тюленей.
