Мой сон болезнью нынче укорочен,
Шум в голове, как дикий ритм-энд-блюз.
Я стал боятся наступленья ночи,
Не тьмы её, - бессонницы боюсь.
Грудную клетку раздирают хрипы,
Сверкают искры в режущих глазах.
Играет боль «Адажио» на скрипке
Расстроенной, разбитой в пух и прах.
И вновь ловлю руками чьи-то тени,
Болезненного бреда или сна?
И жду, что принёсёт мне исцеленье
Лишь где-то загулявшая весна.
