отработанной гильзой прочь летит
еще один день,
сквозь и навылет
тоской вечерней я снова прошит,
иссяк. из ран
ничего не хлынет.
вот например пустой стакан.
ни капли воды не имеет
и что же?
из него не выльется океан
или хотя б небольшое море.
это не значит, если молчал,
что и рад бы,
а что говорить
не знаю.
кто-нибудь видел такой вулкан,
который брызжет
холодною лавой?
вы говорите, придет озарение
среди ясного неба
раскатом грома?
или подводит меня мое зрение,
или не было
даже
молний.
не колет песчинками ветер тело.
среди души моей
мертвого штиля
разум покоится в вечном дрейфе,
а хочется чтобы
сорвался ливень!
а хочется чтобы меня поразила
в самое сердце,
чтоб треснул лёд,
молния в самую полную силу.
может, тогда
оно снова пойдёт.
хочется чтоб содрогнулось небо,
гром чтоб рычал
как-будто бы злой.
мне так желанен
и так неведом
запах, что следует
за грозой.
