Важна не уединенность места, а независимость.
Поэты, жившие в городах, все равно оставались отшельниками.
Ральф ЭмерсонХранит в нас Б-г осколки Каинов, а мы храним скелеты Авелей в шкафах…
за книгами… расплатой за талант спешит разлука, сорвав звезду с небес,
забыв, что не вернуть её на место, а здесь ей места нет…
уходит, вскрывая вены, превращая их в строки,
взглядами, которые устали плакать… на прощанье…
ведь уже спешит тот день, когда трудно станет дышать
и появится доселе невиданное счастье из чувства боли…
и время запечатлеет мгновение идеального бессилия вечности
с приходящим осознанием того, что мгновение и вечность сферически идентичны…
и мелькнёт тень священного Грааля,
мечи и шлемы покрытые вековой пылью,
бесконечные лабиринты с крылатыми существами,
река вдоль обрывов крутых берегов…
Иногда запах мёда и спелой антоновки
возвращает во снах к пыльным полкам с книгами,
ни картинок, ни заглавий мы не помним, и появится, что-то…
цвета или звуки, от которых сжимается сердце и наворачиваются слезы…
привкус огня…
В маленькой деревянной шкатулке,
спрятанной за несколькими толстыми книгами,
сложенный пожелтевший лист бумаги… при свете свечи…
не все слова сохранили чёткость, но удивляет собственная подпись в конце…
что это, предложенный ultimatum, обмен видимого на невидимое…
всю жизнь на детство…
информация начинает исчезать, сознание фильтрует слова,
обрывки музыки, бесконечный непередаваемый звук
все быстрее вращающихся кривых линий...
сгусток энергии… звёзды…
