он собиратель бабочек.
он клеит их на коврик,
висящий у кровати над мозгами.
о каждой бабочке он может рассказать стихами:
о том, как залетела в его сети,
как трепетала под его руками,
как он вошел, напился светлой влаги...
как краской хрупких крыльев красил свои будни,
как крылья отрывались...
и, сколько он погубит еще
заблудших душ, летящих к свету,
что, перепутав искру похотливых глаз с огнем в душе,
летели на соблазн...
а он, обнявшись со своей ручной
домашней молью,
черпает вдохновение в бабочках,
и, сжившись с этой ролью,
является собою только в них -
обрезал крылья и родился стих..
конечно он любил,
он любит их еще.
отдельно каждую
иголкой в сердце
он приколол на место
с выцветшими бледными цветами,
что нарисованы на коврике
с повешенными бабочками
и с их любившими серцами...
жутковато даже стало..., но стих хороший, жизненный 
