Весна пестрела робою парадной,
Плела вуаль цветочная пурга,
Но сумрачно, спокойно, безотрадно
Звучал усталый чопорный орган.
Старик (седые всклоченные космы,
Опухшие суставы тонких рук),
В своем глухом и темном микрокосме
С органом вел давнишнюю игру.
Пустынно в сельской церкви спозаранку,
Казалось, одинок чудак слепой.
Но льет в углу девчонка-лютеранка
Алмазы детских слез на грязный пол.
Они вростали в шар земной бок о бок -
И церковь, и горбатый органист.
Но раньше в темном дереве коробок
Опустится старик навечно вниз.
Сомкнет тогда орган уста строжайше,
Наставив миру трубы как шипы
И вместо пальцев старчески дрожащих
На клавиши слоями ляжет пыль.
На кафедре пустеющей когда-то
Паук сплетет узорное колье..
Но льет печаль минорная кантата
Пока девчонка плачет на скамье.
Не думайте над музыкой. И не всегда верь сказанному. Хоть бы и моему. 20 лет пишу авторские песни, у этого жанра есть свои законы, как и любого другого жанра. Это стих, но не песня.
Кстати, неплохой сюжетный стих.
