Её черты на белую страницу
Ложатся сном, по воздуху скользя,
И ясно лишь одно: что не влюбиться
С того мгновенья было бы нельзя.
Кому судить, быть вместе или нет нам -
Она во мне. До самых альвеол.
И может быть, в пространстве межпланетном
Я четверть века бы без воздуха провёл,
И каждый жест её, и линию на коже
Я знал бы до предела. Наизусть.
Я клялся, если рок, не дай нам Боже,
Я к ней сквозь скважины в дверях,
Но просочусь,
И в кровь её впитаюсь через поры!
А дальше что? - Знакомый всем сюжет:
Она сказала как-то раз: «Прости, ты добрый,
Но в моём сердце для тебя… жаль, места нет.»
А после с удивлением смотрела,
Как полминуты я у входа не стоял,
Не ждал её у дома, то и дело,
Не возвращаясь, ни о чём не умолял,
Не падал вниз с желанием разбиться,
Шагнув в слезах с вершины синих скал!..
Её черты на вырванной странице
Лежат как сон. Я счастье в них искал.
С того мгновенья было бы нельзя...
Не надо уточнеиний. Поэзия, не проза, ведь ты художник словом. Таких здесь единицы.
Махов Илья відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
большое спасибо конечно за похвалу (пусть и сгущённую). а с этим мгновением ... я не ставил задачи уточнять, просто у меня не было других вариантов что туда поставить))) перед словом "нельзя"
С того мгновенья было бы нельзя... 
перед словом "нельзя"
