Свет слишком ярок - так бывают ярки
Белки мулатов, снег и стрептоцид.
Сегодня ночь – старательней доярки
Оттягивает лунные сосцы.
Отцеживая молоко по капле
В калифорнийскоe щербатое ведро,
Оцепенели фонари, как цапли,
Одной ногою вросшие в гудрон.
Свет падает – не стынет и не меркнет,
А льется будто вязкая смола
На крышу плоскую объединенной церкви,
Которой и не снились купола.
Как будто запятую во вселенной
Из кляксы выправил дрожащий калиграф –
Стоит храм Божий – служит крест антенной,
А Бог уходит с заднего двора.
Свет брызжет на рулетку карусели
С лошадками, что встали на дыбы,
На дыбе бесконечного веселья –
Окаменевшей вечности рабы.
Свет позволяет видеть дальше взгляда,
Выхватывая образы из тьмы.
Как будто вспышкой фотоаппарата
Луной на время осветился мир.
Из года в год – одно и то же фото.
Лишь кое-где младенец прикреплен
К локтю стареющего грустного кого-то,
Кто чувствует движение времен.
И лица оплывают, будто свечи
И тянут за собой ошметки губ.
С колен сползают дети человечьи
И за спиной родителей встают.
Прозрачны старики под светом лампы,
Щадимы сепией, размытые в пятно.
И рты их, кажется, полны хрустящих ампул –
Так плотно губы сомкнуты в одно.
А после нас – лишь артефакт формаций
Собой заполнит фото-пустоту:
Носивший столько всадников и всадниц,
Перевидавший столько разных задниц –
С резною спинкой, старый венский стул...
Виктория, я не умею писать комментарии под такими вещам ( тем более, публично), но Ваши наблюдения и рассуждения о времени и в контексте... всегда - удивительны.
Виктория Роше відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо, Аля. Сами знаете, спасибо в квадрате, в кубе, в n-ной степени.
Про время думать - это как болезнь, которую боишься и уважаешь одновременно.
бывают же такие пергаментно-растворяющиеся (?) 
