Мне в этих скалах что грустить?
Лишь только ветер в ноги,
И воздух крыльями ловить,
На перепутье и пороге.
Крутиться в вальсе, в тишине,
И там курить со вкусом пыли,
Есть правда, что из вне,
Похожая на тени были!
Простите, что не с вами я!
Порой, бывает, это…
Но сегодня, вновь одна,
Играю роль поэта.
Все забыто! Нет людей!
Память продана, отныне,
И на шее дрожь огней,
Слезы проданной святыни!
Я ушла, и что ж теперь?
Плакать стоит ли об этом?
У меня для вас одна лишь трель…
Мне не быть поэтом!!!
