Вот иные смыслы мои мозги,
Вставят в строчки,
И что тогда, сопли? Или вопли?
Вынырнут в раздрочки.
По небесным краям снов,
Пролетел там кинескоп,
В возвышенные веки строф,
И пепел синих ветерков.
А я поставлю в прахи сон,
Он встанет глоткой,
В выможженный арбайтен корон,
Своей незримою походкой.
И вот правда уж блекнет,
А свет стоит конопатьем,
Но прыщ в заде верхнем,
Встанет между, лопатой.
И дыры возрастут на город,
Хламом изголовий,
Что измельчат незримые заборы,
Своим нелепым половодьем.
И крошки скал на землю упадут,
В безликом зареве созданий,
Огненной и царской, ещё и скандальной,
Корона встанет в ожиданье.
