На берегу сидели трое.
И вот один из них сказал:
«Она красива, как богиня».
Сказал и снова замолчал.
Его друзья, кого-то вспомнив,
Вдруг покосились на него:
«А коли так, так в чем же дело?
Чего же не мила тебе?»
«Ребята, видите ли солнце?
Его красивей в мире нет,
Да только рядом с ним не выжить,
Не стать счастливей рядом с ним!»
«Но, друг, скажи, при чем здесь солнце?
Ведь про нее мы говорим!»
Молчал он, думал, как ответить.
Не знал он, что друзьям сказать.
«Скажите, кто из вас заметил,
Как многие стремятся к ней,
Однажды получив ее вниманье,
Мечтают этот миг продлить.
Как птица хочет долететь до солнца,
Так каждый хочет с ней заговорить.»
«И что ты хочешь нам сказать?
Тебя не можем мы понять!
Она ко всем к ним благосклонна,
Всегда с улыбкой и мила,
Друзей всегда она поддержит
И словом нужным подбодрит.»
«Мила, конечно, кто же спорит?
Я про другое говорю!
О ней вам правду подарю.
Пока лишь спичечка горит,
Ты рядом с нею счастлив будешь,
Оставшись дольше, все загубишь.
Оставишь дом, семью, друзей.
О ней лишь только будешь помнить.
И будешь ты ходить за ней.
Ты скоро станешь ее тенью.
И жизнь закончится быстрей.
Она снаружи лишь добра,
Внутри, как айсберг, холодна.
Ее улыбка, как огонь.
Слова ее тебя поманят,
Глаза твой разум задурманят.
Ты будешь чувства к ней питать,
Ей о любви стихи писать.
Она тобой всем овладеет,
Жестокую игру затеет.
Не сможешь рядом с нею быть,
Но и забыть ее не сможешь…
Поймите, братцы, там тупик."
"Ты выдумщик такой, старик,
Она красива и мила,
Обворожительна, стройна,
Добра, щедра и весела.
Чего придумываешь ты?
Она тебе, наверно, отказала,
Зачем ты нагоняешь здесь понты?"
Он промолчал.
Что говорить? Ему не верили они,
А сил уж не было их убедить.
Наутро просто он исчез,
Через неделю нашли тело,
На его шее был разрез,
В руке последние слова.
Ему на завтра было б двадцать два.
Друзья 7 августа, собравшись, вспоминают.
Они могли отговорить его тогда,
Но кто же знал, что так произойдет?
Что он ножом по горлу проведет.
Он не хотел ни с кем прощаться.
Ни с ней, ни с ними, ни с семьей.
В руке его была записка.
Все, что осталось от него.
Четыре в ней лишь было слова.
« Живи, кисуня, будь здорова.»
ID:
16956
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 28.08.2006 17:41:31
© дата внесення змiн: 28.08.2006 17:41:31
автор: Настя
Вкажіть причину вашої скарги
|
Хоть ритм и сбивается часто, но красиво всё же. Разве что советую убрать слова,типа "понты".Не поэтично как-то 
