Пой, гитара, не молчи,
Жалостливей пой.
Не уснётся мне в ночи
В стороне чужой.
Потерял я отчий дом,
Родину свою,
А ведь мог быть счастлив в том
Брошенном раю … -
Так, вдыхая дым сигар,
И сквозь мутный хмель
Над гитарою вздыхал
Белый офицер.
А за маленьким окном
Среди острых крыш
Миллионами огней
Завлекал Париж…
Но не радует Монмартр
Гостя своего.
Ведь не от хорошей жизни
Принесло его.
Он для Родины отдал
Лучшие года.
Больше всех он почитал
Отчизну и Христа.
На германском фронте он
Не сидел в штабах:
Вёл в атаку батальон
Жил среди солдат.
Но гражданская внесла
Поворот крутой:
Для народа своего
Он теперь чужой.
Пой, гитара, звонче пой,
Пой и не молчи.
Эх, вернуться б в край родной –
Родина, прими!
А за маленьким окном –
Праздничный Париж
Феерверки рассыпает
Среди острых крыш…
Ивано-Франковск
Сентябрь 2009г.
