Шардоне ты мое, Шардоне,
под щепоточку пряной приправы,
я родился в невкусной стране,
но чужие мне приторны нравы.
Я люблю свежий с солью калач,
горький привкус сушеной полыни,
и обманутой Родины плач
под оркестрик из фильмов Феллини.
Я люблю этих мест аромат
с романтическим бредом вприкуску,
послевкусие женских помад,
даже кофе, пролитый на блузку.
Я люблю возвращаться домой,
пить тебя на скамейке с друзьями,
и Отчизны своей перегной
выдыхать с никотином слоями.
Шардоне ты мое, Шардоне,
твой букет полон полутонами,
я родился в той дивной стране,
что не помнит себя временами.
Я люблю эти песни и пляс,
и случайных людей откровенья -
я во всем этом, видно, увяз,
не до смерти, а до воскресенья.
Я люблю, когда город затих
и пустеют дорог вереницы,
как по капле высасывать стих
из сосков пустых первой столицы.
Я люблю это просто любить
и не ждать от Отчизны ответа,
убегать от нее во всю прыть,
возвращаться, и злиться за это.
Шардоне, ты мое, Шардоне,
хороши твоей выдержки травы,
я родился и вырос в стране,
в той, что мне подливает отравы.
