Он стоял у окна и думал о прошлом. Но ведь прошлого не было. В прошлом ничего не было. Всё происходило сейчас. И, наверное, ничего не менялось.
Его пальцы не были черны от земли цветов, хотя мокрые комья только что побывали в его руках. Он стоял у окна. Быстро сменялось небо. Оно показывало то солнце, то бесконечные тучи.
К нему подходил кто-то, не очень далёкий, заговорил с ним. Ему так искренне захотелось , чтобы дождь не начался пока подошедший не вернётся домой! Он не хотел дождя. И никому не желал дождя. Они говорили долго обо всяких бессмысленных пустяках. Стекло дрожало от ветра, на улице уже ловили зонтики. Тополя, покачиваясь, рассказывали милую унылую повесть. Из детства.
Прошел разговор. Он проводил подходившего взглядом. Когда он повернулся, в окне шел дождь. Ему стало жаль подходившего к нему. Но ему стало грустно ещё оттого, что никого уже нет с ним рядом. И что с ним рядом нет того, кого никогда нет рядом.
Тот, кого никогда нет рядом, был сейчас далеко. Ему, может, там было хорошо. Он хотел просить, чтобы его позвали, но…
Луч света пробился сквозь дождевую тучу и исчез моментально. Он перестал грустить. Ведь он не мог отвратить дождь. Он не мог его прекратить. А дождь не хотел проходить. Дождь был всегда. Лишь изредка появлялись пробелы в тучах, и он к ним тянулся всем сердцем, но – недотягивался. Они были слишком далеко.
Теперь он осознал: этому не будет конца. Это – его испытание. И всё, что сейчас – лишь мимолётный просвет. Каких будет ещё много. Он не плакал. Плакал только дождь.
Он знал, что рядом будут только те, кто безумно далеко. А те, кто близко – не будут существовать.
Даже если засияет солнце.
***
Стреляй в меня в парижском переулке,
Ранением порадую твои глаза.
Услышу я: удары сердца гулки,
И по твоей щеке уже течёт слеза.
А по мой – кроваво-красная стезя,
Которую пройдёшь, как жизнь – в секунду.
Она – далёкий отзвук лунный
Моих надежд, не сбывшихся вчера.
Я упаду, как падает гора:
Вверх дном, вниз остриём: укрою от дождя
Я что-то тихое, что расцветёт немного погодя.
Потом заговорят: вот он – стрелял, вот он – убит,
Но каждый будет с толку сбит:
Они же ведь всю жизнь… Они ведь никогда…
Их связывало что-то навсегда.
(c) Александр Стадник
|
|
