***
Приходит день – себя не возлюбя,
барахтаешься в затхлом, липком мире,
в себе самом – неубранной квартире,
где всё твоё, но всё не для тебя;
где обленился безразличный ум,
где голова, склонённая к подушке,
увязшая по самые по ушки
в болоте непролазных, топких дум;
где жалобы, цепляясь за нытьё,
изъели мысли струпьями проказы,
пузырятся слова, взрывают фразы,
прорвавшись сквозь густое забытьё;
где по тебе прицельная стрельба…
Попав туда, но выбравшись оттуда,
внезапно ощутишь флюиды чуда –
вдруг набежит весёлых дней гурьба,
неожидаемая, как простуда,
непредсказуемая, как судьба…
И снова любишь мир в себе самом,
выглядываешь из него наружу,
пытаясь разогнать ветра и стужу
теплом стихов заполненным листом –
не усомнившись, обнажаешь душу,
не оставляя радость на потом.
|
|
