Когда стучит в окно сирени ветка,
а может... дождик летний, может... снег,
мне пишется всё время о рассветах,
об облаках... Но, чуточку нежней -
лишь о тебе писать умею, только
о самом близком, родненьком таком...
Желанном... Ненаглядном... Просто тёплом!
И... даже сотня трепетных стихов,
пропитанных весной, цветущим маем,
и волшебством июлей, декабрей,
не скажут, как тепло внутри бескрайно -
от счастья быть до выдоха твоей...
Додати коментар можна тільки після реєстрації Зареєструватися може будь-який відвідувач сайта.