В моем переспевшем лете
Жара без прохладных снов.
Все - как по трафарету:
Кресло, стихи, вино...
Вот принесли б гитару
В сером моем чехле!
Не раздаются даром
Месяцы на земле.
Я же играюсь с ними,
По-честному говоря,
И пролетают мимо
Даты календаря,
Мимо проходят числа,
Люди проходят, кто-
то играет в бридж и
Прячет в июль лицо.
Как нам июлить, Нора,
Если внутри песок-
Бывший родной город,
Тоненький волосок -
Лунный смешной лучик
Светит из глаз моих.
Нора, КОМУ июлить
Этот проклятый стих?
|
|