07.07.2011
не могу сказать, что тружусь, рисуя, в полную силу. я всегда скажу себе "могла лучше". но также я не могу сказать, что умею лучше. в деталях - да, в общем и целом - ни на йоту.
я не могу сказать, что рисую довольно-таки хорошо, это неправда. я скорее рисую не достаточно хорошо. и точно знаю, что достаточно не будет никогда. я это интуитивно чувствую.
я знаю, что мое мастерство не дойдет до своего предела, эта мысль грызет меня. но я не чувствую отчаяния. вопреки обычной человеческой физиологии во мне говорит разум. и говорит он так просто и ясно, что не очень верится, - "больше старайся, мал-по-малу будет достойный результат".
иногда я смотрю на всё это творчество, как на жалкую попытку выделиться мелкой сошки. что бы там ни было, это блекло и невзрачно, и настолько мало в размерах, что незаметно, что к этому вообще кто-то значимый прикладывал свою золотую руку. да, мне хочется иметь именно золотую правую руку и быть кем-то значимым. но я вижу.. мелочь, и чувствую себя салагой.
но иной раз я смотрю с гордостью, невесть откуда появившейся. я четко, в один момент, определяю плюсы - то, что вышло удачно и почти шедеврально. но этот момент быстро иссякает, и я опять перестаю видеть оценку, как положительную, так и отрицательную. большую часть времени холст предстает для меня в свете обыденной вещицы типа книжки или банки. да даже света никакого нет. но наверно это правильное чувство. это не заставляет разрываться и гадать что же это? дерьмо или Картина.
завтра я впервые лично продаю один такой холст. и я уже представила себе эту сцену. стыд за тысячу рублей, страх, что нерадивый "ценитель" увидит пейзажные недостатки, робость перед незнакомым человеком в месте, где никто не защитит.
|
|
